Fredmans Epistlar schwedisch und deutsch Nr. 41 – 82

Bei einer Gelegenheit, da es Christian Wingmark in
einem Handgemenge mit Mollberg
Mollberg wie ein Kapaun
stand voll Federn und Daun
mit Weste aus bestem Kattaun,
Lederwams speckig und braun,
dito das Hemd, da er stand
mit dem Pott in der Hand,
breitbeinig und schwankend im Sand,
hustete, durstig vom Brand.
Die Hose hing lose am Band;
er tappte zum Fenster und trank,
schraubte die Luke bedacht,
lugte hinaus in die Nacht.

Ja, hier wohnt der Korpral
in der Stube, so fahl,
gewölbt wie ein Chor und so kahl,
doch ohne Stühle, fatal!
Türe ist ohne Schloß,
doch die Koje famos,
ja! just wie ein Koben fürs Roß,
strohig und polsterlos,
doch drüben am Fenster, hurra,
liegt prächtig ein Fäßchen, o ja!
Komm und sieh: da ist er!
Öffne die Luke, mon chèr!

Mollberg steht wie ein Tor
kratzt sich hinter dem Ohr,
sieh! struppiges Haar guckt hervor
unter der Mütze, Signor!
Trink, betrachte, Kamrad,
wie sein Arm desperat
aufs Faß schlägt die Axt akkurat,
bis er es angezapft hat.
Mollberg, guten Morgen! – Gu’n Tag!
Was hast du im Fäßchen? – Arrak!
Und im Humpen vor dir?
Bruder, ein doppeltes Bier.

Aber was hast gemacht,
Mollberg, du heute nacht?
Wie bist du geschwollen und matt?
Sieh, deine Nase ist platt!
Deine Geige, oje,
schwer lädiert, wie ich seh!
Wie ging das wohlan? Jemine!
Blutig dein Waldhorn, o weh!
Halt ’s Maul an den Zapfhahn und schweig!
Nie, Bruder, im Kriege sei feig!
Hab gerauft jedes Jahr,
immer, wenn Namenstag war!

Aber warum, sag an,
mußt du prügeln und schlag’n?
Ja, weil sich ’s ergibt eben dann.
Darum, mein wackrer Kumpan,
trink, halt ’s Maul und sei still,
so wie Mollberg es will!
Beim Spunde sei flink und agil,
singe ein Liedchen und spiel!
Na? kannst du nicht singen? – Oh nein!
Dann tanz mit mir, Herzbrüderlein,
du bist Luxemburg, du,
und ich der Teufel, juchhu!

Tanze, Wingmark! – Alarm!
Fühl! ich mache dir warm.
Au! Au, au, au! Au, au! mein Arm.
Au, au! mein Kragen, o Harm!
Mollberg, schone mein Blut
und den Kragen, sei gut!
Au! Sieh nur, jetzt ist er kaputt.
Warte! ich fass’ wieder Mut,
klag Muttern das teure Malheur,
du Saufbold und Schnapsmarodeur!
Laß mich, Mollberg, ade!
Mutter erschlägt mich, o weh!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Betreffend das Kartenspiel im Klub.

Du spielst aus. Ist ’s ein à tout?
Du hast Vorhand, Mollberg, du!
Licht aus und die Dame freie,
rufe Dreie!
Was hast du?
Kreuz As! Wohl bekomm ’s! Bekenn!
Zweie, Dreie, Prost, na denn!
Der Herz König ist geboten,
zeig die Pfoten,
Herzen brenn!
Süße Mutter Wingmark, komm rüber, stich drüber!
Sieben Stüber, sieben Stüber
kommt das Spiel zu stehn.

Ullas Kleid ist grün und grau,
Unterröcklein schimmert, schau!
Unterm Hals der Perlenbogen,
atmend wogen
Brüste, schau!
Mach das Spiel und nicht verlier!
Nimm Kreuz Sieben, Karo Vier,
König, Dame, Fünfe, Sechse!
Die Herz Hexe
liegt schon hier!
Wein nicht, Bruder Mollberg, was hilft das Gewimmer?
Karo immer! Karo immer!
Karten her zu mir!

Der Pik Bube, sieh mal an!
Ja, den wollte Ulla hab’n!
Zieh Pik As, dann wird es gehen,
laß mich sehen,
was wir hab’n!
Ja, so geht es, bitte sehr!
Zück das As, komm leg es her!
So wie gestern mag es glücken,
her die Piken,
Piken her!
Karo! spiele Karo, mein Herz will verbrennen!
Karos rennen, Herzen brennen.
Ulla, gib, ma chère!

Siehe, Ullas schöne Hand
zeigt uns Freias Rosenland,
gibt uns Karten und ihr Lachen,
läßt erwachen
Freias Land.
Ulla lächelt, Ulla lacht,
setzt sich hin und schaut bedacht,
und am Finger die Juwele
glitzert helle
in der Nacht.
Rufe! Wer ruft? Laß dich, Mowitz, nicht lumpen!
Faß den Humpen, faß den Humpen!
Karo in die Schlacht!

Blick hinauf zum Firmament,
Fenster öffne im Moment!
Winters Schärfe scheint geschwunden,
überwunden
im Moment.
Mutter Wingmark, sieh, wie mild
glimmt der Stern im Sterngefild,
und der Mond den Himmel zieret,
Wasser frieret,
kaum es quillt.
Ulla, nimm den Schal! Wenn der Tod dich zerbräche,
Tränenbäche, Tränenbäche
strömten auf dein Bild.

Auf dem See ein Schlitten schön,
mit Gebimmel und Getön
trotzt der Woge, bis sie plötzlich
bricht entsetzlich
mit Getön.
Sieh, das Roß mit warmer Lend
vor dem goldnen Schlitten rennt;
wie es schnaubt so wild und teuer,
zeigt sein Feuer
vehement.
Hei, sieh dort die Bauern auf Karren mit Kufen
lachen, rufen, lachen, rufen,
und ihr Pfeifchen brennt.

Gelbes Fohlen galoppiert,
mit hellblauem Quast geziert,
tänzelt feurig vor dem Schlitten
wohlgeritten,
schön geziert.
Wingmarks Fohlen munter springt
wie des Lappen Ren beschwingt.
Klang! Das Eis gefährlich singet,
bald ihn zwinget
und verschlingt.
Knabe auf den Schlittschuhen klirrt auf dem Eise,
springt im Kreise, springt im Kreise,
und die Kufe klingt.

Sieh den Hengst, im Lauf gestreckt,
jung und stolz, den Hals gereckt,
braun und weiß mit schwarzen Flecken,
sieh den Schecken
stolz gereckt;
und mit Zaumzeug, silberschwer,
trabt ein weißer Traber her:
wie er tändelt, schnell im Tanze,
mit dem Schwanze
fächelt er.
Kutscher fahren Bruch. Welch ein fluchend Bedauern!
Blau sind Bauern, blau sind Bauern,
Kutscher noch viel mehr.

Wölfe heulen tief im Wald.
Fenster zu! Es schneit, wird kalt.
In das Feuer muß du blasen,
wie in Kasan
ist es kalt.
Und des Waldes Wipfel, schau,
beugen sich herab weißgrau;
dick mit Schnee bedeckt sind Felder,
Berge, Wälder,
Tal und Au.
Mollberg, reich die Flasche! Ich giere und friere,
ach, ich giere, ach, ich giere,
steif gefroren, au!

An der Luke horch, wie ’s zieht!
Flocke wirbelt, stiebt und flieht.
Äol durch die Lüfte preschet,
Stern erlöschet,
Mond entflieht.
Drum bei lustigem Gelag
an so bitterkaltem Tag
laßt uns Bacchi Säfte preisen,
singen Weisen
mit Behag!
Kling! Klang! für mein Mädchen, so treu, in der Not treu!
Bis zum Tod treu, bis zum Tod treu!
Wer soll mischen, sag!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An Ulla Winblad, geschrieben bei einer Gelegenheit zarten Mitgefühls.

Wärm mehr Bier und Brot,
leih Madame Wingmarks Kanne,
leg Kümmel ein, Susanne!
Wärm die große Kupferwanne
rot, feuerrot! Fin.
Ein Bett bette, schnell,
geschwinde, auf dem Flecke,
mit Daunen, Seidendecke!
Wiege, Stuhl und Messingbecken
bring auf der Stell!
Tür zu, Mamsell,
laß Gardin herab ganz sachte!
Amor, komm zur Nymph bei Nachte,
komm und ihren Glanz betrachte,
steh ihr bei, die fromm befolgte dein Gebot. D.C.

Bring Wein, dunkelrot,
mit Met und Milch sie nähre,
mit Honig, Zingibere;
was an Schönem sie begehre,
gib ihrer Not! Fin.
Gib Trost im Gesang!
Ihr banges Herze brennet,
ihr Blut, das rasend rennet,
linde Kühle bald erkennet,
teilt seinen Gang.
Schönheit, im Zwang,
tausend Tode dich umtosen,
just in Liebesstund beim Kosen
Tod erblickst du zwischen Rosen:
Wurm, im Kelch versteckt, ist bald der Blume Tod. D.C.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Über die Witwe Bredström und Mowitzens Melancholie.

Mowitz ganz alleine
im Drei Lilien saß und sang,
lehnte an die Beine
Harfe breit und lang. Fin.
Feurig wie vom Weine
jeder Finger munter sprang
und im Lampenscheine
Mowitz’ Harfe klang.
Tausendschön und Myrte blühn
auf der Harfe golden, grün,
die mit Cherubim bemalet
prahlet,
jedes Herze läßt erglühn. D.C.

Harfenklänge glühten,
rührten jegliche Person:
Hirten in den Hütten,
Götter auf dem Thron! Fin.
Ja, mit Engelsschritten
drang ins Herz ein jeder Ton
und in heißen Bitten
flehte um Pardon.
Seine Harfe gab ihm Pracht,
da er sang von Abgrunds Macht,
schlug Akkorde, klopfte, klampfte,
stampfte
mit dem Fuß im Takte sacht. D.C.

Mowitz sang, mit Zähren,
harrend auf den Jüngsten Tag.
Wer nur tat versehren
Mowitz’ Herz, ich frag? Fin.
Fahr in Bacchi Sphären
hin zu Freias Myrtenhag,
du, dess’ heiß Begehren
Braut erringen mag,
der nicht mehr trank als sein Maß,
nicht die Pflicht darob vergaß:
Deine Cloris liegt begierig
rührig,
zeigt dir ihre Blumenvas. D.C.

Mowitz wollte schweben
fromm auf Amors heilger Bahn,
blieb an Witwe kleben:
wohlerprobt, erfahrn. Fin.
Mowitz durfte leben
voll und faul von Stunde an;
ihn zu senken, heben,
brauchte es ’nen Kran.
Als sie nun, versteh mich recht,
sich postierte zum Gefecht,
schlief er ein, ach wie verdrießlich,
mißlich,
just ein müder Bacchusknecht. D.C.

Braut, die hier ich nannte,
Brüder, war von Ehrbarkeit:
Bruder Bredströms Tante
von des Vaters Seit’. Fin.
Sittsam man sie kannte,
blaß und stille allezeit,
doch ihr Feuer brannte
unterm Hochzeitskleid.
Doch für Mowitz’ Agonie
gab es fortan kein Logis,
und zur Harfe schluchzt er wieder
Lieder,
spielt den Psalm von spät bis früh. D.C.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An Vater Mollberg, betreffend dessen Harfe und
ad notitiam, daß Mollberg im Kruge Rostock unschuldig leiden mußte

Weh, Bruder Mollberg, blau und voll Blut!
Wo ist die Harfe, wo ist dein Hut?
Ach, deine Lippe blutig und dick!
Was, Bruder, traf dich für ein Geschick?
Zum Rostocker Krug
die Harfe ich trug,
dort gab es Krakeel
um mich und mein Spiel,
just als ich spielte, pling plingeli plang,
kam da ein Schuster, krummbeinig und lang,
gab mir aufs Maul eins. Pling plingeli plang.

Wie sah er aus? – Triefäugig und grau,
Lederhos schwarz und Strümpfe rotblau,
Hut aufgesteckt, mit Borte und Band,
Hausrock mit Streifen und Stock in der Hand.
So kam er daher
und hatte ’nen Speer
in seinem Gehäng.
Wenn der wurde streng,
wackelt’ die Werkstatt, pling plingeli pläng,
bebten die Bank und das Bett samt Gestäng,
Fenster und Türen. Pling plingeli pläng.

Ich spielte nüchtern und mit Bravour
Polska der Kön’gin von Polen, G-dur,
und es warn Leute um mich herum,
lauschten beim Trunk, verständig und stumm,
als einer mit Wut
mir schlug auf den Hut,
ein anderer plärrt:
Was, Teufel, dich schert
Polens Affäre? Pling plingeli plang.
Spiel keine Polska, laß polnisch Gesang,
hüte die Zunge! Pling plingeli plang.

Hör mein Mæcenas! Hör, was passiert:
Ich hab am Trank mich froh delektiert,
sprach frank und frei von Pol’ns Konjunktur.
Wisset, ihr Herren, so sagte ich nur,
daß selbst ein Monarch
nicht wäre so stark
und in seinem Land
verböt meiner Hand,
auf meiner Harfe, pling plingeli plang,
und das, so lange sie hat einen Strang,
Polska zu spielen. Pling plingeli plang.

In einem Eck ein alter Sergeant,
zwei Assessoren und ein Trabant
brüllten: Hau zu! der Schuster hat recht,
Pol’n ist gestraft, sein Los ist gerecht.
Von nebenan kam
’ne scheele Madame,
schmiß Flaschen und Krüg,
schlug Harfe in Stück.
Darauf der Schuster, pling plingeli plang,
zog mit dem Messer den Scheitel mir lang.
So war die Sache. Pling plingeli plang.

Hat diese Welt Gerechtigkeit je?
Litt ich nicht Unrecht? – Mollberg, o weh! –
Leide ich nicht unschuldig? – Prosit! –
Harfe zerschlagen und Nase, sie litt.
Pfui, welch ein Verdruß!
So möcht ich zum Schluß
entfliehn meinem Land,
die Harf in der Hand,
spielen für Bacchus und Venus, kling klang,
bei Virtuosen hätt Stimme und Rang.
Folg mir, Apollo! Pling plingeli plang.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Wie Mollberg zum Begräbnis der Wirtin vom Wismar
laden soll, und über seine Abfahrt vom Sterbehaus.

He, aus dem Weg und macht Platz dem Kurier, geht zur Seite vor Mollberg! – Danke und Pardon!
Pitsch! wie er knallt mit der Peitsche, allons!
hoch im Sattel stolz wie ein Baron,
Rock aufgeschlagen, am Hut ein Kordon,
mit Pistolen am Gurt und prächtigem Basson.
Pitsch! Hört die Peitsche mit sirrendem Ton.
Und er lüpft den Hut und reitet schon
stille und stumm
rings herum.
So galoppiert er im Harme,
wippt ab und an,
beugt sich dann
wie ein bezechter Mann.
Mollberg, seht! hat Flor am Arme,
Flor auch die Pistolen umweht,
und das Brustbukett, erbarme!
ist aus Buchsbaum, seht!
Keck nimmt er hervor die Liste.
Höret, wie er liest korrekt:
Primo Wein, secundo Kiste,
tertio fein Konfekt.

Geht aus dem Wege, adieu und allons! – Aber warte doch, Mollberg! Haste nicht so sehr!
Pitsch! wie er knallt, wie er ruft kreuz und quer.
Bruder Mollberg, was führt dich hierher?
Ritter Sankt Georg in neuer Affär’?
Willst du ziehn gegen Drachen mit dem langen Speer?
Pitsch! Zum Begräbnis ich lade, mon frère,
heute abend, sechs Uhr ungefähr.
Höre mein Wort,
sie ging fort,
im Wismar starb sie um viere.
Ich hab Befehl,
jede Seel
zu laden. Keiner fehl’!
Mollberg, wacker nun amtiere,
schaff Musik und Lichter sogleich,
Leichenpfennig requiriere,
schreite vor der Leich,
spüle Gläser, steh bei Tische.
Lies die Liste! – Keine Not!
Quarto Pontac, quinto Fische,
sexto Saffransbrot.

Packt euch! Zum Teufel, macht Platz! Hört die Glocke, sie schlägt von Sankt Olof – sieben, acht und neun!
Pitsch! wie er knallt mit der Peitsche auf Stein,
gibt die Sporen mit dem rechten Bein.
Doch meine Tränen, dem Herzen zur Pein,
rinnen nieder: Hier steh ich Armer ganz allein!
Mutter vom Wismar, so bleich und so klein,
mit den Engeln teilt nun ihren Schein.
Solche Madam
Tod uns nahm!
Wer borgt so viel uns je wieder?
Ihre Gestalt,
steif und kalt,
nun wie Kristall erstrahlt.
Ach! ich seh ihr Bild, so bieder,
wie sie vor der Krugtüre saß:
Häubchen und garniertes Mieder,
in der Hand ein Glas,
ihre Augen noch ich sehe,
ihre weiße Brust, hihi,
Schönheit fortan ich verschmähe
und die Schönen flieh.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Über Mollbergs Rückkehr zum Sterbehaus im Wismar.

Kommt denn noch nicht Mollberg? – Just zur Sekund!
Sein Fohlen schon wiehert am Tor von Grönlund.
Dort steht er und schwatzt mit der Pfeife im Mund
und tätschelt den zottigen Hund.
An dem blauen Mantel, silbern und schier
er trägt ein Gehäng mit Pistol und Rapier
und Flor um die Ärmel in stolzer Manier
samt Blumen als liebliche Zier.
Tantes Brauner vom Wismar, langhalsig und matt,
säuft und schlürft aus dem Faß, das der Krüger dort hat.
Um den Wagen stehn Knechte. Wie ist er malad!
Gebrochen sind Achse und Rad. :||:

Grüßt ihn, Kameraden! Er ist bekannt!
Da kommt er gebrüstet, gestrafft und gespannt.
Pitsch! er schwingt die Peitsche mit kundiger Hand.
Pitsch, pitsch! wie er schnalzt elegant!
Seht die Haare flattern, soweit sie nicht stramm
als Haarpapillotten gewickelt auf Kamm.
Sporen und Steigbügel sind schwarzbraun vom Schlamm,
sein Fohlen ist sanft wie ein Lamm.
– Holla, Mollberg, zum Gruß! – Guten Tag, Kamerad!
– Sag, was hast du im Korbe? – Konfekt und Suckat.
– Und im Zuber am Arme? – Kohlrüben, Spinat,
und Fusel im Krug. – Delikat! :||:

Bruder, eh ich fuhr zum Nyboda Krug,
als zehnmal die Glocke von Brännkyrka schlug,
schmierte ich dem Glöckner die Kehle genug,
fünf Schnäpse warn weg wie im Flug.
Wißt ihr wohl, wie arg der Weg dorthin war,
wie schlammig, morastig und voller Gefahr?
Die Höfe verkommen, ein Elend fürwahr,
die Wälder so licht wie mein Haar!
Nicht ein einziges Tor rotgestrichen ich find,
und nur Disteln und Dornbüsche üppig dort sind,
leere Tümpel, von Norden ein eiskalter Wind.
Zum Wohl! Meine Augen sind blind. :||:

Für Madam, die auf der Bahre dort liegt,
ist ’s Laken, das sie als ihr Leichentuch kriegt.
Schau auf meine Liste: An nichts es gebricht,
es fehlt auch an Süßkümmel nicht,
Fische in der Reuse am Sattel, sieh her,
und Bretzel im Bündel, ihr Götter, ich schwör;
war es, meine Freunde, noch anderes mehr?
Nur Leichenzug und Kiste, mon chèr! –
War noch Branntwein im Haus? –
Ja, ich fand ihn im Schrank.
Sieh, die Farbe ist richtig und schön. – Gott sei Dank!
Bruder Mollberg, nun reibe dein Fohlen schön blank
und stärk dich mit Speise und Trank! :||:

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Die Ulla Winblads Heimreise von Hessingen
im Mälaren schildert, an einem Sommermorgen 1769.
Sieh, die Sonne glimmt und gleißt,
blank der Wasserspiegel.
Wind kommt auf und zerrt und reißt
am erschlafften Segel.
Wimpel streckt sich und sich dreht.
Olle auf dem Heuboot steht.
Kerstin zur Kajüte geht,
schließet Schloß und Riegel.

Knaster knistert, Pfeife brennt.
Olle so geschäftig
Ruder dreht und Kutter wend’t,
kratzt am Ohr sich heftig,
unter Augenbrauen scharf
einen Blick zum Himmel warf.
Olles Herzblatt Kerstin darf
Segel führen kräftig.

Segel flattern, Brise trägt,
Jerker nimmt die Leier;
Leier brummt, und Woge schlägt
mit Gewalt und Feuer.
Kutter knarrt und ächzend geht,
Wimpel hoch am Maste weht.
Glock schlägt vier und Gockel kräht.
Hör den heisren Schreier!

Mowitz, in die Lure stoß
Schiffersleuten allen!
Olle he, was kost’t der Ochs?
Na, was könnt ihr zahlen?
Sag uns, von woher seid ihr?
Just von Lovö kommen wir
mit Gemüse, Sellerie,
Milch und Äpfeln, prallen.

Sieh, ’ne Jolle segelt stramm,
Marjo hält das Ruder
und mit Reisig, Milch und Lamm
lenkt zum Zoll ihr Fuder,
singt ein Liedchen vor sich hin,
schneuzt sich, seufzt mit bangem Sinn,
Kirschenkiepe auf den Knien
und ’ne Bütte Butter.

Ulla Winblad, sing und lach,
lös dein Haar behende.
Gähne nicht, sei quick und wach,
Nadeln nimm und Bänder.
Leg den Mantel um geschwind.
Niest du? Prosit, liebes Kind.
Dort, wo Zaun und Pfähle sind,
siehst du Hessings Strände.

Fröhlich grient dein Bräutigam,
Ulla, lieb und teuer,
heut noch Maid und nicht Madame,
lösch bei mir dein Feuer!
Wir hab’n alle gleichen Rang.
Lustig! Hör Posaunenklang!
Prosit! Dann ein Leben lang
halte ihm die Treue!

Kuh im Schilf den Leib sich spült
samt Geschirr und Schellen.
Brauner Ochs im See aufwühlt
himmelblaue Wellen.
Wiese leuchtet bunt und gleißt.
Fohlen tummelt wild und dreist.
Kalb tanzt munter. Wildschwein feist
geht im Korn, dem hellen.

Schütze birgt sich hinterm Baum
unter Efeuranke.
Morgenlicht am Himmelssaum.
Vogelsang, Gezanke.
Hinter einem dickem Stamm
lugt hervor die Büchse stramm,
und den Schütz wärmt, fromm wie ’s Lamm,
Hund mit seiner Flanke.

Morgentrunk nun, Mowitz, kost’!
Wellen wogend wallen.
Ekensberg dort. Mowitz, prost!
Hör Gelächter schallen!
Der setzt seinen Fuß voran,
Kugel poltert auf der Bahn.
Hör die Kegel fallen dann
und in Bergen hallen.

In der Laube vor dem Krug
hört man Burschen lachen.
Trumpf! Dort gibt es Bier genug
für den Durst im Rachen.
Der da mit gestrecktem Bein
schlummert zwischen Blumen ein,
ruht sein Haupt auf Gras und Stein
zwischen Schlaf und Wachen.

Sieh zur Klippe! Sieh am Strand
den Chinesen malen,
formen aus ’ner Handvoll Sand
schönste Blumenschalen.
In den Lehm sich brennen ein
des Apelles* Malerei’n:
Sieh, mein schönes Bäselein,
wie die Schalen prahlen.

Sieh Marieberg, wo gleich
blau die Bucht sich weitet:
ein Gebäude gelb und bleich,
drohend ausgebreitet.
Fenster glitzern. Gleich dabei
sieh Salpetersiederei!
Dorthin, Ulla, Schweinerei,
wirst du einst geleitet.

Fällen wir das Lot zum Grund!
In den Schlaf nicht sinket,
öffnet Flaschen, Spund und Schlund,
mit Mamsellen trinket!
Siehe, Mowitz, – aufgewacht! –
Lazari Palastes Pracht!
Gib auf deine Nase acht,
wenn ’ne Maid dir winket!

Sieh, die Türme blinken schon,
Wetterhähne schimmern,
Morgenrot und Sonne loh’n
und im Wasser flimmern.
Fröhlich spielt das Kind am Strand,
sammelt Steine in dem Sand,
wirft sie hin mit kecker Hand,
wo die Gänse schwimmen.

Lös die Taue, Segel fäll!
Skinnarvik soeben
sieht man dorten mit Kastell,
Klippen, Hütten, Gräben.
Unter Dächern, schwarz vom Rauch,
Hammerschlag, Blasbalg-Gefauch,
Roß erbebt bei Glut und Schmauch,
hebt den Huf ergeben.

Mit dem Waschholz an dem Strand
wäscht die Magd mit Fleiße,
knotet fest ihr Schürzenband,
Brust entblößt, die weiße.
Barfuß steht sie auf dem Steg,
zählt bedacht der Glocke Schläg,
kratzt ihr Bein so matt und träg,
feucht und naß vom Schweiße.

Eigner Herd ist Goldes wert,
jedem frei vergonnen!
Wasserkutscher mit dem Pferd,
leere deine Tonnen!
Tonne glänzt, und Rad sich dreht,
Zapfen spritzt, und Rappe geht.
Von der Pracht, die vor uns steht,
sing, wer ’s kann, mit Wonnen!

Jeppe tutet, Trommel dröhnt.
Andachtsglocke klinget.
Schwarz der Schornsteinfeger lehnt
am Kamin und singet.
Bäcker Brot im Korbe bringt.
Schmied schon seinen Hammer schwingt.
Grenadier schon keuchend springt,
Sold und Ehr erringet.

Auf! den Schritt zur Hütte lenkt!
Fort mit Netz und Schwimmer!
In Posaunen stoßt und denkt
an dies Treffen immer!
Lebt wohl, Jörgen, Truls und Hans!
Lebt wohl, Mädchen, Spiel und Tanz!
Ulla kriegt den Myrtenkranz
hier in Neptuns Zimmer.

Norström legt Perücke ab
von dem Schädel, kahlen.
Meine Ulla, bleich wie ’s Grab,
läßt ihr Röcklein fallen,
steigt gespreizt in Bett und Daun,
nach ihr Mowitz mit Posaun.
Rück mal, Norström! Deine Frau
doch gehört uns allen.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Über die Landung beim Klub im Mälaren,
an einem Sommerabend 1769.

Mamsell Ulla, sieh, Mamsell,
Mond versilbert Bach und Quell,
Berge, Zäune, Hütten, Ställe,
Gitter, Pfähle,
mild und hell.
Mälarwellen klar und still
tragen manchen stolzen Kiel,
überfließen,
übergießen
Felder, Wiesen, Sumpf und Siel.
Schwester, sieh zum See, wie mit Jachten er prunket!
Schiffer pumpet :||:
mißvergnügt und still.

Sieh die Äcker um den See,
die mit Blumen, Kraut und Klee
geben Wohlgeruch den Stränden
und den Händen
Lohn seit je.
Ha! Sieh Bacchi Küchen auch!
Wie aus Klüften steigt der Rauch
mit Gerüchen
aus Schnapsküchen.
Kleinster Steg trägt vollen Bauch.
Mollberg, steure backbord zur Brücke vorm Hügel!
Fensterriegel :||:
Vater Hök macht auf.

Schau dorthin zum Waldesrand,
schau voraus zur linken Hand,
sieh das Haus an jener Stelle,
lichterhelle
nah am Strand!
Nein, sieh her, mein Zuckerstück,
meine Rose, wend den Blick
in die Richtung
zu der Lichtung:
Schornstein prangt rot-weiß und dick.
Siehst du, wie der Kätner mit Dreizack im Boote
steht am Schote, :||:
guckt zu uns zurück?

Linde Winde, blast und weht!
Wimpel hißt, so hoch es geht!
Laßt die Segel fächeln, flattern,
knallen, knattern,
Ruder dreht!
Klang, zu Waldhorns frohem Laut!
Preist den Gott, der Wein gebaut!
Humpen hebet,
trinket, lebet,
wärmet Adern, Blut und Haut!
Trink, trink, kleine Schwester!
Trink, Mollberg, mit allen!
Schüsse knallen :||:
für die kleine Braut.

Zu dem Krug hinüber fahr,
mach das Boot zur Landung klar!
Wirt und Wirtin stehn im Garten
auf uns warten
dort, nicht wahr?
Dank und Prosit, leg an Land!
Mutter Wingmark, gib die Hand!
Nimm die Schleppe,
klimm die Treppe,
mit den Schuhen scharr im Sand!
Hierher mit den Bündeln und Beuteln aus Leinen,
Bier und Weinen! :||:
Holt sie flugs vom Strand!

Jeanna, ach! verlor Rubin,
ach! den Ohrring nahm Cousine.
Lottas Muff lag auf der Decke,
in der Ecke
Violin.
Ach, ich ließ – ich werd verrückt –
Papas Handschuhe zurück
in Kajüte,
meine Güte,
neben Opas Zopfperück.
Süßer Bruder Petter, o weh, die Perücke!
Auf der Brücke :||:
liegt das gute Stück.

Stoß nicht an den Baß, Kamrad,
halt die Waffelplatte grad!
Butterbütte in den Armen,
braun vom Warmen,
wie Suckat.
Sieh die Torte, angebrannt,
Zimt und Zucker bis zum Rand,
mit Prunellen,
Karamellen
und Anschovis, wie pikant!
Lasset uns rasten und raufen und lärmen,
schweifen, schwärmen :||:
froh bei Spiel und Sang.

Vater Hök, ich trink auf dich.
Wenn du lächelst, lache ich.
Mit der Flasche stehst du Wache,
ach, ich lache
über dich.
Gib uns Schutz in deinem Bau,
schenk uns aus dein warm Gebrau!
Deine Säfte
geben Kräfte,
wärmen, wenn das Wetter rauh.
Hört ihr, wie es bläst? Takelt ab und vertäuet!
Trank erfreuet. :||:
Vivat Bacchi Gau!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Über seinen letzten Blick auf Ulla Winblad bei ihrer Rückfahrt von Djurgården.

Phöbus aufs neue
gießt goldenes Feuer
auf Stadt und Gemäuer,
auf Au und Gefild.
In Himmels Räumen
die Rösser sich bäumen,
spritzen und schäumen
und wiehern wild. Fin.
Donner grollen,
auf Wolken rollen,
Dianas Schuß knallet,
im Eichenwald hallet.
Von Blitz und Gewitter
erbebt selbst Jupiter,
und Götter erzittern,
wo Brandung brüllt. D.C.
Rösser wehn mit dem Schwanze
im Wagengespann.
Neptun im Tanze – – Corno.
mit Dreizack im Ozean.
Helden ziehn ihre Lanze,
die Pfeife nimmt Pan;
auf Venus’ Bahn
nun mit Licht und Kranze
ein Engel, ein Mohr sich nahn.
Wellen, sie schaukeln, schwingen,
Tritone, sie blasen, singen:
Corno. – – Ulla Winblad,
Corno. – – Ulla Winblad,
Liebe dich überwand.
Mit blutgen Goldgalonen
ist Mars Kommandant.
Und in den Bergen Neptuns Kanonen
Salut feuern über Land.
Gaste und Cupidone
umarmen einand’.
Doch Ulla kommt. Schmettert, Postillione! – – Corno.

Schiffsglocke läutet,
man pumpt und arbeitet.
Der Holländer gleitet,
ruft Hurra zum Land.
Engländer grüßet,
Salut mehrmals schießet,
von Bergen sich gießet
ein Echo zum Strand. Fin.
Ullas Pracht seht,
die dort in der Jacht steht!
Die Wogen dich senden
von Paphos’ Stränden.
O Freia, o Fraue,
deinen Schleier ich schaue,
dein Hemd, himmelblaue
mit rotem Band. D.C.
Hurra und frisch zur Flasche,
und wink noch einmal!
Hei, Mowitz, blase – – Corno.
beim Lärmen der Gaste all!
Sieh, dort von der Barkasse
es blitzet so fahl
mit Donnerknall
über Land und Wasser.
Hurra, Sang und Hörnerschall!
Sonne sie gleißt und blinket.
Blas, Mowitz, wenn Fredman trinket!
Corno. – – Ulla Winblad!
Corno. – – Ulla Winblad!
Hurra, hurra, hurra!
Neptun, o Nymph, galante
den Wogen befahl,
dich heut von Djurgårds betrübten Kanten
zu holen mit ihrem Schwall.
Streif ab die Engageanten,
nimm Mantel und Schal!
Leb wohl, o Nymph! Blast, ihr Musikanten! – -Corno.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Über das Konzert im Krug Drei Bütten.

Einst blies Mowitz ein Konzert
im Drei Bütten zur Nacht, als der Ball schon geschlossen,
Töne aus dem Mund alert
wie Erbsen kullerten, rollten und schossen.
Erst hat Vater Berg parliert,
dann sang Ulla ein paar von den Filtz’schen Duetten,
delikat akkompaniert
von zweien Flöten und sechs Klarinetten.
Höre, Mensch und Vieh – – – Clarin.
Oboe Orphei! – – – Clarin.
Lieblich klingt die Melodie,
kommt, laßt uns tätscheln den Schwestern die Knie.

Mollberg auf dem Stuhle saß,
wie der Teufel sich wand, und die Finger, die flogen
über seinen großen Baß,
er spielte Solo, es surrte der Bogen.
Bravo! Hör die Fantasie
in b-moll, in G-dur, ein Arpeggio, attacca!
Hurra! Schenke ein! Merci!
Wir tanzen Polska und raufen à polacca!
Mowitz, blase gell! – – – Clarin.
Bravo! das war schnell! – – – Clarin.
Auf, Geselle! Auf, Mamsell!
Wir wolln der Wollust uns weihn auf der Stell.

Puterrot am Schnabel, schwupp
stand da Mowitz und stampfte im Takt auf und nieder.
Blast ein Air! Ja, von Galupp!
Ja, von Galuppi, so schrien alle wieder.
Ei, sprach Berg, erst gebt uns Wein!
Gebt uns Biere in Bütten, hei lustig’ Courage!
Hört die schmachtenden Schalmei’n
und tanzet Polska und singet, Bagage!
Mowitz, blas! – Oho! – – – Clarin.
Brav! Bravissimo! – – – Clarin.
Dein Genie brennt lichterloh,
macht im Olympe die Götter selbst froh.

Ulla sang ein kleines Air,
und das Tuch auf der Brust wippte vor und zurücke;
Wingmark blies Flûte traversière
und schwenkte fröhlich die große Perücke.
Bergström stand im Eck und trank,
stimmt’ die Quinte, plang, plang, dann im wirbelnden Schwarme,
Ulla sang, und Bergström sank
mit Ach! der Nymphe – pardauz! – in die Arme.
Lärmet nicht so sehr! – – – Flauto.
Halt den Mund, ma chère! – – – Flauto.
Blas! Laß hören uns noch mehr,
o lieber Wingmark, mehr Flûte traversière!

Wingmark sah aus akkurat
wie ein Schäfer auf Fächer gemalt, der im Lunde
grient und steht so baff und platt
und hat die hellgelbe Pfeife im Munde.
Hut saß auf dem Kopfe schief,
Weste, braun, war geknöpft und gespannt überm Magen.
Als er auf der Flöte pfiff,
nickte sein Kopf und es fächelte der Kragen.
Hört den Chor famos! – – – Flauto.
Hei, da capo, los! – – – Flauto.
Laßt uns singen glorios
und laßt uns enden die Festlichkeit groß!

Äol kommt mit Sturmeswut,
löscht die Fackeln der Nacht, und es fließet und gießet.
Neptun aus der Wasserflut
hoch schleudert Wale; die Woge, sie schießet.
Ach, wie lieblich ist der Ton,
den Apollo so mild zu Gehöre uns bringet!
Singe, Wingmark, mein Patron,
ach, sing ein Prosit, das lustig uns klinget!
Blast Bassone stark! – – – Fagotto.
Vivat der Monarch! – – – Clarin.
Lärme, Klarinettenklang!
Hei, laßt uns trinken mit Würde und Rang!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An Mowitz, als dessen Braut starb. Elegie.

Mowitz, ich muß verzagen, Mowitz, Mowitz,
sieh deine Braut, vom Tod geschlagen!
Bacchi Brüder hör ich klagen,
beschwören Himmels Höhn:
Der rauft sich mit den Händen,
der muß sich in Tränen wenden,
ohne Ende Seufzer senden.
Ihr Leben mußte enden
Charlotte, zart und schön. :||:

Prost, Freias fromme Frauen!
Charlotte, Charlotte
ließ selbst die Göttinnen ergrauen,
schlug auf Freias bunten Auen
einst Mowitz in den Bann.
Ihre Augen sprühten Lohen,
ihre Reize lockten Wogen,
zogen, da von Amors Bogen
die scharfen Pfeile flogen,
der Götter Blicke an. :||:

Wie in der klaren Welle,
sieh her, sieh her,
sich birgt geschwinde die Forelle,
folgt des Zephirs Wirbeln schnelle
und quirlend tanzt im Neer,
so auch Charlotte spazierte
und zu deinem Bette schwirrte,
dich verwirrte und umflirrte,
daß jedes Glied vibrierte.
Jetzt singe ich nicht mehr. :||:

Noch sehe ich dein Mädchen:
Charlotte, Charlotte
in der Garnfabrik am Spinnerädchen
nimmermüde spinnt ihr Fädchen
und lädt zum Balle ein.
Noch seh ich, wie Charlotte
legt zwei Knäuel zu dem Potte –
schwups! er weitet sich zur Grotte
von Pluto, Abgrunds Gotte;
die Nymphe sinkt hinein. :||:

So ging Charlotte von hinnen,
Mowitz, Mowitz,
begrab ihr Bild in deinen Sinnen,
lasse deine Zähren rinnen
und ruhn den Violon!
Flieh, Bruder, Freias Scharen,
deiner Freiheit drohn Gefahren;
dort wo Liebesschlingen waren,
nun Wirtshausfreuden harren:
Jetzt bist du frei, mein Sohn. :||:

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Über die Schlägerei unterhalb vom Danto-Zoll
bei T. in einer Herbstnacht.

Ach, beim Humpen und beim Klaren
flattert deine Muse plump,
muß von Höhen niederfahren,
und ihr Glanz wird kalt und stumpf.
Aber nun stille, – – – V:cllo.
Vater Berg, spiele! – – – V:cllo.
Sieh ihn mit Geige im Krug Rosenlund
rosenwangig, kerngesund.

Ohne Genius und Gedanke
er zu seiner Geige langt,
gleicht der Ente träg und schwanke,
die am Dantobommen wankt.
Dummheit sich windet, – – – V:cllo.
schimpft und sich schindet, – – – V:cllo.
tötet der Götter Weh und Behag
mit robustem Strich und Schlag.

Sieh dort hinten bei Grimshagen
liegt der Krug zum Rosenlund.
Wirt berühmt für Stimm und Magen,
für Musik und frischen Spund.
Trinket im Takte! – – – V:cllo.
In jenem Trakte – – – V:cllo.
sind Tabakfelder und -gärten bestellt.
Schrei der Krähen scharf dort gellt.

Sieh Vater Wirt, er lacht und spaßet,
schwenkt das braune Bier im Glas!
Vater Berg den Bogen fasset,
schruppt ein Solo auf dem Baß.
Hör, wie er klappert, – – – V:cllo.
fiedelt und plappert, – – – V:cllo.
nickt mit dem Kopfe und grinst wie ein Faun
unter schweren Augenbrau’n.

So sieht er aus, von Nacht umdunkelt:
trägt den Hausrock plump und platt,
bei jedem Hauch der Zinnknopf funkelt,
Hut mit Blumen welk und matt.
Wie er sich pludert, – – – V:cllo.
rudert und schludert! – – – V:cllo.
Ein Schuh mit Spange aus Messing poliert,
Spang’ aus Zinn den andren ziert.

Prosit, mein Vater! Sieh, wie lustig
ist der Spielmann, der hier spielt,
wie eine Meerkatz, braun und putzig,
die zur Stange grinsend schielt.
Tausende Schwünge, – – – V:cllo.
sausende Sprünge – – – V:cllo.
macht er behende und schnelle im Lauf,
auf und ab, und ab und auf.

Voll ist der Wirt und voll die Stelle,
voll von Becherklang und Mord.
Dort mit dem Glase ein Geselle,
Bootsmann mit dem Messer dort.
Einige gaukeln, – – – V:cllo.
andere schaukeln – – – V:cllo.
zwischen zwei Leinen am Ast einer Tann.
Spiele schnelle, Spielemann!

Brüder, prosit! Prost, Freias Weiber!
Rote Haube, weißes Bein,
Trommelpinn und helle Leiber
wirbeln wild im Mondenschein,
Rock hoch beim Reigen, – – – V:cllo.
lockende Geigen… – – – V:cllo.
Höre sie singen von Wiege und Bett,
früh am Tag und abends spät.

Hier ist uns wohl. Zum Wohl, du Schöne,
nimm dir Waffel und Melon!
In deinem Bier sind Stengel, grüne,
und Muskaten und Zitron.
Spiel und befeure! – – – V:cllo.
Trink, meine Teure! – – – V:cllo.
Hurra! Die Schiffer und Schwestern im Takt
tanzen in dem grünen Trakt.

Sieh, mit Kapuz aus feinem Leder,
der mit Augen tränenfeucht
steht an Bacchi Bierkatheder,
schnauft beim Humpen, schnieft und keucht,
ächzet und hechelt, – – – V:cllo.
lechzet und lächelt. – – – V:cllo.
Wie er sich bückt, wie er schluckt und sich neigt
und sein Glas dem andern zeigt!

Sieh, wer ist der, am Eichbaum lehnend,
Peitsche hält mit langem Stiel,
der just den Hunden drohte dröhnend
und beguckt der Raben Spiel?
Sieh dort am Berge – – – V:cllo.
wie für die Zwerge – – – V:cllo.
duckt sich die Hütte, verfallen und schwach,
schwarze Krähe auf dem Dach.

Doch wer ist der da? – Sjögren heißt er,
Visiteur am Dantobom:
Kätner und Kärrner dreist bescheißt er,
schleichet gierig, scheinet fromm.
So, Kameraden, – – – V:cllo.
kam er zu Schaden: – – – V:cllo.
Schuhe zerlatscht, die Augen verschmiert,
Klauen blutig, Nas halbiert.

Hau ’n auf den Schädel und die Schnute,
nimm ihm Degen und Gehäng!
Brich ihm den Stock und rupf die Kutte,
mit der Flasche fuchtle streng!
Der Halsabschneider – – – V:cllo.
pfändete leider – – – V:cllo.
Brenner und Schlauch in der Wurmsalzergass’.
Nun ist er blau gefleckt und blaß.

In unserm Krug wird Lust getischet,
an der Krugtür Tod und Mord!
Mit deinem Blut man Fusel mischet,
auf dein Wohl man trinket dort.
Forte, Canaille! – – – V:cllo.
Blas zur Bataille! – – – V:cllo.
Klopf ihm den Staub aus dem Rock, daß es knallt!
Hau ’n aufs Hirn! Hau zu! – Nein, halt!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Am Grabe von Korporal Boman auf dem Friedhof von Sankta Kathrina.

Nie eine Iris auf diesem fahlen Feld
jemals Blumen pflückte
zum Wohlduft für des Schäfers Zelt,
und nie ein Vogel am lichten Tagesrand
Baum und Strauch beglückte,
hierher gelockt vom Mälarstrand.
Niemals hörte man die Lerche singen
und der Turteltaube Qual bezwingen,
die so traut :||:
zwischen Todes Pfeil’n ihr Nest gebaut.

Diese Gefilde sind traurig anzusehn;
schwarze Kreuze, Gräber
verdunkeln Tempels Himmelshöhn.
Hier auf der Planke, dort auf dem Marmorstein
Schwerter, Bretzel, Räder
ziern unsrer Väter teur’ Gebein.
Sieh die schüttren Bäume sich beeilen,
gelbe Blätter ringsum zu verteilen.
Jedes Blatt :||:
schirmt und schützt der Toten Ruhestatt.

Auf sandger Heide der alte Tempel ruht.
Hinter goldnem Gitter
vornehme Schatten wohnen gut.
Herzen erschauern und zittern und sind bang:
Jofur schickt Gewitter
und krachend lähmt den Glockenklang.
Wo Zyklopen kochten Schwefelsuppe,
stürzte dieses Tempels goldne Kuppe:
Neue Pracht :||:
ihn der Morgenröte würdig macht.

Schließ deine Augen und halte dein Gebet!
Dort bei Bomans Kiste
ein Klageweib mit Humpen steht.
Die mit dem Milchfaß hier schluchzet bitterlich
und untröstlich triste
in Tränenfluten badet sich,
ist die Witwe von dem tapfren Streiter,
und die anderen, gekarrt von weit her,
wie man sieht, :||:
Hökerinnen sind, aus Nord und Süd.

Kommt, laßt uns singen nun unsren Trauerpsalm!
Vater Mowitz, komme!
Zerstreue Herzens Angst und Qualn!
Zupfe die Harfe für Mutter Boman nun,
die ihr Aug wischt fromme
und klopft den Staub von ihren Schuhn.
Stich die Flasche auf, sie einzuladen:
Prost, Madame, ergebenst, halt zu Gnaden!
Wein hierher! :||:
Ach, mein Boman, ich seh dich nie mehr.

Dank dir, mein Boman, für jeden Lebenstag:
für Liebkosung, zarte,
und auch für jeden Fluch und Schlag!
Na, aus dem Hute mach ich ’nen Sonnenhut,
Mantel von der Garde
macht als Mantille sich noch gut.
Mutter Boman, höre auf zu klagen!
Mowitz soll die Harfe lieblich schlagen.
Fort all Qual! :||:
Auf der Bettbank wähl ein’ neu’n Korpral!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Über Mollbergs Kegelspiel in Fagges Wirtsgarten am Hammarby-Zoll, an einem Sommerabend 1773.

So sieht er aus unter den Strahlen,
die die Sonne schickt im Untergang:
müde und lang –
Haare mit Nadeln
tragen einen Hut von Rang
mit Kordelstrang,
prangend und prahlend.
Sieh, wie seine Kugel sprang!

Blau ist der Rock, weiß die Manschette,
Tuch um seinen Hals aus schwarzem Taft.
Niemandes Kraft
fort reißt, ich wette,
Hemd, getränkt in Bacchi Saft.
Glaub mir, er macht
aus Ruß und Fette
Farb für Bart und Stiefelschaft.

Siehe sein Bild oft sich verlieren:
Eichen um die Kegelbahn dort stehn.
Mollberg wir sehn
gestikulieren,
schimpfend zwischen Kegeln gehn,
hüpfend auf Zeh’n
wild dementieren,
daß im Wurfe fielen zween.

Pfeife im Mund, Münze vorm Fuße,
Hut verkehrt auf. Mollberg, du hast recht!
Falte Manschett
vor deinem Schusse!
Stell die Kegel auf gerecht!
Bumm! Gar nicht schlecht!
Prosit, zum Gruße
jedem, der hier schwärmt und zecht.

Wetter ist mild, Wolken verschwimmen,
Blitz und Nordlicht über Wassers Plan.
Schloß und Altan
schimmern und glimmen,
Mond beglänzt die Kegelbahn,
deinen Dulcian
heiter zu stimmen
für Diana, Mars und Pan!

Bei deinem Sang und seiner Zierde
Echo seufzt an Mauer, Berg und Wall.
Die Nachtigall
lauscht mit Begierde
deiner Flöte süßer Qual.
Und zum Cymbal
Färsen und Stiere
paaren sich in Au und Tal.

Mollberg, zum Wohl, hör Nachtigalle!
Lausch bei Nacka, horch bei Hammarby!
Himmelhoch, sieh,
und tief im Tale
trotzt sie deiner Klag mit Müh.
Hör Melodie!
Sing beim Pokale,
daß uns Flora ewig blüh!

Im Eichenhain eifre und geifre,
schimpfe frei, es sei dir wohl vergunnt!
Nimm in den Mund
die Tabakspfeife,
Rauch laß wirbeln weiß und rund!
Nutze die Stund,
Flasche ergreife!
Regenschauer dräut im Lund.

In einen Stall kriechen sie nieder,
zwischen Flaschen, Kerzentalg und Schmutz.
Hut und Kapuz
glänzen nun wieder.
Kugel liegt im Regenguß.
Tabaksgenuß
teilen die Brüder,
streiten wegen eines Krugs.

Wolke versprüht kühlende Nässe.
Regenbogen prangt in goldner Pracht.
Neu ist erwacht
ihr Interesse,
und die Bahn wird blank gemacht.
Trunk wird gebracht,
mindert die Blässe,
und man zankt und küßt und lacht.

Prost! Ah, vorbei! Mollberg warf achte.
Was der Daus! Ja, Wingmark hat verfehlt.
Zwölf sind gefällt.
Wett mit Bedachte!
Um zwei Krüge Bier! Wer hält?
Neu aufgestellt;
ziel aber sachte,
schau genau aufs Eck vom Feld!

Was sagst du nun? Fielen nicht beide?
Na, wer hält fünf Schnäpse diesmal, sag?
Ach, jeder Schlag
bringt mich in Kreide,
Bier macht Sinn und Sehnen vag’.
Auf zum Gelag!
Bacchus gibt Freude,
Mollberg, bis zum lichten Tag!

Mädchen, zum Wohl, zahme, verquere!
Prosit euch, die unbegattet noch!
Ihr, die vermocht
uns zu beschweren,
prost! ihr seid uns teuer doch.
Schließet den Pott!
Bacchus wir ehren,
Weinlaub um die Stirnen hoch.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Über Mutter Maja im Krug zum Vergoldeten Becher.

Sieh Mollberg, schwarz berockt, beflort,
mit Bocklederhandschuhn am Trauerort,
mit wirrem Haar und ohne Wort.
Der Schmerz durchbohrt
und trägt ihn fort,
ja, ihn durchbohrt
und trägt vom Trauerort fort, fort!
Sieh Mowitz, mutlos stehet er
mit schneeweißem Tuch im Tränenmeer
und schlägt sich vor die Brust, sieh her!
Die Angst ist schwer
und drücket sehr!
Die Angst ist schwer,
die Angst wird mehr und mehr schwer, schwer.

Doch Klotho mit der Scher
vom Halme trennt die Ähr,
den Lebensfaden ab.
Eine Hand
deckt mit Sand
Schönheit, die in Freias Fron einst Freude gab,
Vestalin, streng ist die Straf, eng das Grab!

Der Witwer, ach! bestürzt, verstört,
mit Rockschoß vorm Auge zum Himmel schwört,
schwitzt Bier, keucht Fusel, seht und hört!
Ach unerhört,
sein Heim zerstört,
ach unerhört,
zerstört, ach unerhört, hört, hört!
Die Türe hat ein Schloß gar schwer,
verrammelt mit Brettern und Balken quer.
Sieh, Bruder, hier das Schild, sieh her!
Goldbecher leer,
der ist nicht mehr,
Goldbecher leer,
schäumt nimmermehr, ist leer, leer, leer!

Doch Klotho mit der Scher &c.

Du Nymphe, setz dich an ihr Grab!
Ein Meer der Lüste sie umgab,
die holde Blume, ach, brach ab,
die Wollust gab
Magnat und Sklav,
die Wollust gab,
bis sie der Tod, ripp-rapp, riß ab.
Ja, dieser Staub so rein und klar
stellt Mutter Majas Bildnis dar.
Sie suchte Schwestern, schön und rar,
in Bett und Bar,
zur Nacht sogar.
Verliebt sie war
in Amors Müh und Gefahr. Fahr! Fahr!

Doch Klotho mit der Scher &c.

Bind ein Bukett Windröschen da,
Narzissen pflück und Arnika,
Jasmin, Levkojen und – haha! –
gib sie – ja, ja! –
an Mollberg da,
an Mollberg, ja,
dem solch ein schlimmes Leid geschah.
Ach, Mollberg, weine nicht so sehr!
Ihr Staub gibt Blumen Wohlduft schwer.
Nimm dein Bukett und setz dich her,
ein Gläschen leer!
Prost, bitte sehr,
dein Gläschen leer
und zeig ein Lächeln her! Mehr, mehr!

Doch Klotho mit der Scher &c.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Über eine Kindstaufe.

Alles ist richtig bestellt und klariert.
Füttre den Braunen und stopf deine Pfeife!
Schmier deine Stiefel! – Ich hab sie geschmiert. –
Putz das Geschirr und die Sporen schön schleife!
Weißt du wohl, Mollberg, wohin du sollst reiten?
Nein, wohin reite ich? Sag es mir an!
Nun, du sollst fort im Galopp und verbreiten
für alle Welt ein Ereignis von Rang.
Sieh das Roß so freudig tanzen,
wickle ab die grüne Schabrack;
die Trompet mit Silberfransen
mach am Sattel fest und dich pack!
Steig in die Bügel, die Zügel fest fasse,
Glück für der Reise! Die Tore macht auf!
Pitsch! wie er schnalzt, wie er balzt in der Gasse.
Hör! wie er bläst die Trompet unterm Lauf.
Tromb. – – – Frauen und Männer,
Tromb. – – – hurra, ade!
Tromb. – – – Freias Einspänner
Tromb. – – – spornstreichs wie eh!

Warte noch, Mollberg, bleib stehn und halt an,
merke gut auf und behalte es richtig –
Reiter, he Reitersmann, hörst du nicht, Mann?
Sporn dein Kamel, daß die Rüstung klirrt tüchtig,
doch zuerst koste Likör, rot und köstlich –
den hat die Mutter gebraut für die Tauf –
dann, schön geschirret mit Riemen gar festlich,
lade die Paten! Ein Prosit darauf!
Na, wie findest du das Schlückchen?
Bravo, bravo, herzhaft und schön,
just vom Paradies ein Stückchen,
stillt der Därme Lärm und Getön!
Bruder, mit ehernem Handschlag ich schwöre,
ich reit wie Beelzebub, bin ja schon spät.
Pitsch! Weder Kirchturm noch Rinnstein komm’ quere,
Freunde, adieu und vernehmt die Trompet!
Tromb. – – – Hier wird die Feier sein,
Tromb. – – – Vater, hab Dank!
Tromb. – – – Marktschreier sollst du sein,
Tromb. – – – reit frisch und frank!

Mollberg, halt an, nimm den Priem aus dem Mund!
Heißa, ich stürme auf Berg und Basteien.
Hört er denn nicht? Nein, er pfeift seinem Hund,
der vor ihm trippelt so zottig und eigen.
Mutter winkt grüßend und wünscht Glück und Segen,
doch er sprengt weiter mit jauchzendem Mut.
Arm an den Leib, nicht die Beine bewegen!
Winde die silberne Schnur um den Hut!
Pitsch! tönt Peitsche im Gelände.
Pitsch! Da kommt er, glänzend von Schweiß.
Mähre dampft an Hals und Lende,
tänzelt, und die Lefzen sind weiß.
Sieh, wie er vorgebeugt ticket und nicket,
blickt auf den Humpen und grüßet und winkt.
Pitsch! wie er schnalzt mit der Peitsche und hicket,
steht in den Bügeln und zwinkert und trinkt.
Tromb. – – – Prosit, mein Schwägerchen! –
Tromb. – – – Eil dich, ich bitt! –
Tromb. – – – Nie einen trägeren
Tromb. – – – Rappen ich ritt!

Mutter läßt grüßen und bittet, Kamrad,
mache uns Ehre und unserem Pflänzchen,
lade uns Paten und sammle parat
Jungfern und Burschen galante zum Tänzchen.
Schwatz nicht und sauf nicht, denn, merk! meine Olle
findet, daß sowas sich hierbei nicht schickt!
Knäblein gleich mir ist aus borstiger Wolle,
ich hab ’s ja selber bei Danto gestrickt:
gleiche Augen, gleiche Miene,
stur und störrisch, gleiches Gesicht,
hell, als ob die Sonne schiene,
glimmt die Nas wie meine im Licht!
Prost, Bruder Mollberg! Lad Cajsa vom Drachen,
Brita vom Lachs und den Wirt von der Sonn!
Sprenge nun fort und bestell unsre Sache,
schieß in die Luft und dann mach dich davon!
Tromb. – – – Laßt eure Hüte schwirrn!
Tromb. – – – Hurra, hurra!
Tromb. – – – Laßt eure Krüge klirrn!
Tromb. – – – So will ’s Mama!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Elegie über Kihlberg, Bacchi Mann und Offiziant
des Ordens im Tempel.

Herz ist beklommen,
Freude genommen.
Traurig stimm ich die Quint. Pling plang.
Kerzen zerronnen,
leer sind die Tonnen.
Nur der Wäschebottich rinnt. Kling klang.
Brüder, ach! die Türe klafft weit offen,
und am Schanktisch liegt, vom Tod getroffen,
Kihlberg, ach! ich traure unbesoffen.
Klingeli plingeli klingeli plang.

Himmel! Elende!
Schlimm ist das Ende,
ausgetrunken steht das Glas. Pling plang.
An der Tapete
hängt die Trompete,
Fässer leer und aus der Schmaus. Kling klang.
Hinten in der Ecke bei der Pike
trauert stumm für Weihnacht die Musike.
Kihlbergs Leben kehrt nicht mehr zurücke.
Klingeli &c.

Bange ich stolpre,
poche und poltre.
Gibt ’s keinen Menschen hier? Pling plang.
Niemand im Hause,
Krug nach dem Schmause
liegt in einer Pfütze Bier. Kling klang.
Und an Bier gebricht es nun dem Wirte,
Tod auch noch den Humpen requirierte,
Sapperment, sich selber delektierte.
Klingeli &c.

Also befehle
ich meine Seele
Charons schwarzem Fluß, pling plang,
rasch mich bekehre,
Flasche nicht leere,
hänge mich nun auf zum Schluß. Kling klang.
Fahre wohl, du Welt mit deinen Schlingen,
magst Branntweinverbote gern erzwingen,
Kihlberg hat bekommen Engelsschwingen.
Klingeli &c.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An den Krug zum Luchsen.

Hurra, Courage, Bagage! Guten Tag, Brüder! frisch zur Flasche! Weg mit dem Damespiel! Du Teerjacke mit deiner holländischen Langpfeife, du wirst der Dummerjan sein. Schenkt ein und trinkt mir zu! – Hirr! Wie das blitzt aus den Schießscharten des Kastells. Petter Ivarsson kommt von Bordeaux. Er liegt im Kattegat, Canaille. Prosit! Er kommt bi de Wind von Dantzig her. Ja, von Dantzig. Siehst du die rote Flagge?
Blau is’ sie. Prost! Noch einen Schnaps. Ich sag dir, sie ist rot. O nein, sie ist grün. Hurra, hurra, hurra! Streicht die Geigen! Paßt auf an den Fenstern! Hei, ihr Holden! Winkt ihnen mit den Hüten! Hoch die Humpen, stoßt an und trinkt! Dein Wohl, Vater Berg! Hei, Petter Ivarsson, sei uns gegrüßt! Prost auf sein Toppsegel! Ich habe die Ehre, auf ein Toppsegel zu trinken! Heißa, was für Zwölfpfünder! Hurra, hurra, hurra! Jetzt kriegen wir Wein und Dantziger Doppelbier, Flaschen mit Silbertulpen an den Kanten und Goldwasser. Streicht die Geigen! Stoßt in die Trompeten! Auf! in den Tanz! Tanzt, ihr Papageien! Blast, ihr Mistkäfer!

Corno. – – – Bootsmann, nimm deine Haube,
kau deine Straube
schau in die Laube,
tanz mit deiner Nymph
und mach ihr keinen Schimpf!
Corno. – – – Gurre, du kleine Taube!
Flugs zu der Gaube
fort aus dem Staube
vor dem Kerl, der dort
krakeelt an deiner Pfort!
Sjögren, Schweiß tropft dir vom Nacken.
Hör das Waldhorn lustig hacken!
Hör, du Nymph mit weißen Hacken, :||:
mit Korsett und Girandollnn, ich lieb dich sehr
und deine Brust begehr.

Zum Teufel, frei’ um sie, Sjögren! Kannst du dich verlieben in einen Troll im schwarzen Flanellrock, mit roten Boucles de Nuit und nackten Füßen in zerschliss’nen Triumphant-Pantoffeln? Sjögren, hörst du, Sjögren? Hör mal, wie gefällt dir die mit dem gelben Damast-Rock und dem geblümten Mieder? Die dort barfuß steht und an der Baßgeige rumschraubt? Hörst du, Sjögren? Halt! Wer da! Wer ist das? Hei, dort kommt ein Deutscher! Es is’n Italiener mit den zwölf Aposteln auf ’m Rücken. Was kostet dein König David zu Pferd mit dem Läufer davor? Acht Stüber. Teufel, die sind alle aus Bordeaux! Prost! Hei, Mädchen! Guten Tag, Herr! Euer Wohl, mein Herr! Dolce vino della pace. Ha, dem taugt das Gelage! Noch ’n Klaren! L’ira di Dio arrivera bentosto a questa città. – Regera och besitta! Sieh den Dänen, ha! wie er schlingert! Ratsch, Väterchen, sauf oder solln wir dich dreschen? Blir du bange? I ægte mænds horer! I Rumpevrickere! Är der ingen skam i jer? Tör I raabe sådan udi Bormästerens Gade? Fanden selv maa logere paa Raadhuset. – Jebjörnamat! Hei, blast in die Trompeten! God dam’ you! How do you do? Machen Sie mir kein Schpasen nicht! Palla vinno ja olta tännä! Hurra! Blast in die Trompeten!

Corno. – – – Lauscht Hörnern und Cymbalen!
Nymphen, sie strahlen,
Sterne, sie prahlen
auf gewölbtem Blau,
Trompeten tönen rauh.
Corno. – – – Wetzt eure Ballsandalen,
spottet der Qualen,
lasset uns malen
Freias Wohlbehag
beim frohen Weingelag!
Brüder, singet meine Weise,
Liebe alle Herzen speise
und Betrübten Trost erweise! :||:
Singet mit den Schwestern, so wie ich es mag,
und trinkt bei Nacht und Tag!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An den Branntwein-Advokaten Vater Kulkus
über eine Begebenheit.

Hei, wie labst du dich an Lügen
und in großen Zügen
aus den Krügen saugst Vergnügen
und zum Spielmann linst?
Kulkus, du hast Müh tatsächlich:
Der Beweis ist schwächlich.
Präses, beinah unbestechlich,
zählt das Geld und grinst.
Taler viele! Spielmann, spiele! – – – V:cllo.
Elf Uhr schlägt die Glocke schrille.
Fett ist der Verdienst.

Bredströms Braut, naß im Gesichte,
schluchzend im Berichte,
sechzig Eier dem Gerichte
bringt als baren Lohn.
Aufruf! Kulkus, nimm die Wehre,
geh hinein und schwöre,
rette Seele, rette Ehre!
Hand aufs Buch, mein Sohn!
Ich bin rüstig, Satan listig, – – – V:cllo.
Vorschrift klar, doch Anspruch zwistig.
Streich den Bart, Patron!

Cajsa Wingmarks Bauch ist trächtig,
weiß ihr Kleid und prächtig;
Präses wiegt den Kopf bedächtig,
mühevoll und schwer,
findet blätternd zwischen Flaschen
die Gesetzesmaschen,
wird von Themis reingewaschen
selbst in Freias Meer.
Cajsa steigt hervor, sich neiget, – – – V:cllo.
Präses schweigt, Assessor schweiget.
Trink den Humpen leer!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An die liebe Mutter Wirtin vom Vierkant.

V:cllo. – – – Mutter, hör!
An den Schenkel klatsche,
höre Baß und Bratsche,
tanze, groß und schwer!
V:cllo. – – – Vater, skål!
Vater Mowitz, klinge!
Deine Quinte springe.
Zieh den Bogen wohl!
Saufe, streiche, zupf und klopfe,
mach den Teufel wirr im Kopfe,
V:cllo. – – – wen am End er hol.

V:cllo. – – – Mutter, hör!
Schaffe Wein und Mädchen,
ob mit Nummernplättchen
oder sonst ’ne Gör!
V:cllo. – – – Humpen holt!
Tränkt den Musikanten,
gebt im Krug Vier Kanten
für Tumult den Sold!
Hurra, Mädchen und Violen!
Beine bricht bei Kapriolen
V:cllo. – – – jeder Trunkenbold.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Über den letzten Ball im Gröna Lund.

Corno. – – – Mowitz, das Waldhorn probiere,
nimm den Priem und walk ihn im Mund!
Spring durch den Saal, dirigiere,
Polska im Viereck formiere! – – – Corno.
Wie er hantiert mit Geklirre,
ordnet versiert die Geschirre,
welch Gewirr in dieser Stund!
Stühle nun wacker gegriffen!
Hirschfänger schärfer geschliffen!
Frisch Courage im Gröna Lund!

Corno. – – – Na, was bestaunst du die Wände
wie ein Frosch das himmlische Zelt,
Berge und Hügelgelände,
Kirchtürme, Flüsse und Strände? – – – Corno.
Sieh, welch ein munteres Leben!
Nymphen sich leise erheben
auf den Hacken, gucken beseelt,
wenden die Köpfe und schmachten,
falten die Fächer, betrachten
Lust und Gier der alten Welt.

Corno. – – – Laßt zum Gewölbe uns schauen
zu der Schar im göttlichen Schein!
Ach, jedes Auge erbauen
Päpste auf himmlischen Auen. – – – Corno.
Goliath selbst, ich beschwöre,
steht rot bestrumpft und mit Wehre,
während David schleudert den Stein.
Absalom baumelt am Aste,
dort greift der König Ahasver
Schwester Esthers nackendes Bein.

Corno. – – – Siehe, dort weiden am Bache
sieben fette Rinder im Gras.
Noah begibt sich zur Arche.
Gott, wie es regnet im Parke! – – – Corno.
Dort reitet Königin Disa
zu dem Propheten Elisa,
der am Himmel wandert fürbaß.
Über Susanna wir lesen,
wie es im Bade gewesen.
Auf die Nas das Augenglas!

Corno. – – – Mowitz, was gibt es zu gaffen?
Fackeln flackern, Flöten sie flirrn.
Siehst du den Marschall, den Laffen,
gestikulieren und schaffen? – – – Corno.
Zuckerguß glänzt auf den Strauben,
Flitter beglitzert die Hauben,
und die Röcklein zittern und schwirrn.
Alle die Polska erwarten,
gucken durch Luken und Scharten,
Ball beginnt, um bald zu verirrn.

Corno. – – – Mowitz am Waldhorn sich sputet,
mit der Polska eröffnet den Ball,
endigt darauf unvermutet,
dann wieder trillert und tutet. – – – Corno.
Mowitz aufs Notenblatt blicket,
schmettert und trillert und nicket,
tickt und stampft; der Kerl ist fatal,
just wie ein Mönch in der Kutte,
Mundstück, es blinkt in der Schnute.
Lichterkrone flimmert im Saal.

Corno. – – – Echo von Säulen hallt wider,
füllt die Kuppel bis oben hin.
Sieh, wie die hoppelnden Brüder
fassen die Nymphen ums Mieder. – – – Corno.
Gattinnen lieblich charmieren,
andre erbost sich mokieren,
rufen Kutscher, eilig zu fliehn.
Einige stehen im Garten,
Handschuhe halten und warten.
Mowitz spendet Trost mit dem Priem.

Corno. – – – Prosit, Mamsell Wilhelmine!
Schließ den Reigen! Hurra, Mamsell!
Schiffer mit heiterer Miene
gucken zu Lachsens Regine. – – – Corno.
Sieh die Pantöffelchen kippeln,
wie sie kann rudern und trippeln,
Füße schwarz wie Ofengestell.
Mouche verschwand von der Wange.
Mach deine Arme nun lange,
schließ den Reigen! – Bravo, wie schnell!

Corno. – – – Schneuz dich, du Lümmel, probiere,
stimm dein Horn und blase zum Tanz!
Nymphen im Saale rangieren,
niesen geziert und spazieren. – – – Corno.
Sieh Bruder Wingmarkens Liebste:
Träg mit dem Drechsler dort schiebt sie,
Fuß nach innen wie eine Gans.
Rotbrauner Busen wie Kupfer.
Drechsler, was machst du für Hupfer
mit dem Zollstock, wippend im Wams?

Corno. – – – Stampft, daß die Diele erbebe,
trappt und klatscht und macht einen Satz! –
Steh und Ulrika nun hebe
über den Kopf in die Schwebe! – – – Corno.
Streck deine Arme zur Brücke,
schlüpfe hindurch und dich bücke!
He, du Lümmel, scher dich vom Platz,
Jungfrauen such auf der Straße!
Stoß in das Waldhorn und blase!
Die Canaille packe am Latz!

Corno. – – – Wingmark, geputzt und geschniegelt,
schnauft und schnieft und bittet und freit.
Hemdbrust, gestärkt und gebügelt,
weht um den Bauch ungezügelt. – – – Corno.
Sieh, wie er tänzelt verbogen,
Hos übern Hintern gezogen
und die Hand galant in der Seit.
Hut auf Perücke mit Flitter
ziert diesen wackeren Ritter;
Wingmark ächzt und lächelt und speit.

Corno. – – – Pfui, welch ein plumpes Gehampel!
Steig im Reigen, führe und faß!
Trappelt und trippelt, ihr Trampel,
stoßt nicht an Krone und Ampel! – – – Corno.
Rein mit dem Drechsler! Na, schwenk dich,
doch die Gelenke verrenk nicht!
Stoß ins Horn, du Hornochse, blas!
Arme am Rücken schön artig!
Pfui, wie der Drechsler ist garstig!
Bergström, blas und fasse dein Glas!

Corno. – – – Viele die Diele versperren.
Platz dem Krüger, der uns erfreut!
Volle Pokale wir leeren.
Skål, allerwerteste Herren! – – – Corno.
Heldenhaft steht gegen Schüsse!
Trinket auf Liebe und Küsse!
Frisch gefreit hat nimmer gereut.
Walzet vom Saal zum Gemache!
Puder steigt auf bis zum Dache,
und der Reigen wendet erneut.

Corno. – – – Hand überm Kopf im Reviere,
und aufs neu der Reigen hebt an.
Mowitzens Waldhorn regiere,
denn es bekam neue Schmiere. – – – Corno.
Laßt eure Hacken nun klicken!
Schämt euch, ihr dummen Burricken! –
Sieh, die Eselin mittenmang
schwups übern Tanzboden schlittert,
drollig beflort und beflittert,
säbelbeinig, pudrig und lang! – – – Corno.

Corno. – – – Meinst du mein Mädchen, Canaille,
ist ein Esel? – Just, was ich sag! –
Vermaledeite Medaille!
Mach dich bereit zur Bataille! – – – Corno.
Dich will ich lehren mit Schlägen
und dich in Stücke zersägen
mit Musik! – Spielt Flöten, ihr Pack!
Du bist der Dämel im Stücke.
Schmeißt durch die Tür die Perücke!
Christian Wingmark pack ich und schlag.

Corno. – – – Wingmark zur Türschwelle steiget:
Die Perücke! ach sie ist fort!
Drechslers Geliebte doch schweiget,
hicket und sittsam sich neiget. – – – Corno.
Wirt packt den Drechsler am Schopfe,
der kahl und blutig am Kopfe
sagt kein grobes weiteres Wort.
Fackeln erlöschen im Glanze,
Mutter erleidet beim Tanze
im Gedränge prompt ’nen Abort.

Corno. – – – Schwinge, Malen’, deine Beine
mit Hurra und lustiger Mien!
Dort hüpft die Bergström alleine.
Schert euch zur Teufel, ihr Schweine! – – – Corno.
Welch ein Gewühl und Gerase,
Nachthaube weht auf die Gasse,
Greifer spähen durch die Gardin.
Schluß mit der Polska, seid stille!
O liebe Schwester, ich fühle:
Solche Bälle sind der Ruin.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Gedichtet mitten in der Woche.

Vater Bergström, stimm an und klinge
und beim Braten den Bogen schwinge,
jeder tanze und hüpf und springe
froh in deinem Haus.
Nun kredenzt unseren Mamsellchen
Wein und Zwetschgen und Karamellchen!
Mutter Maja in tiefen Kelchen
Pimpernell schenkt aus.
Immer lustig wir pokulieren,
mit dem Glas in der Hand parlieren,
Vater Bergström soll quinquilieren
laut in Saus und Braus.
Sieh, dort tanzt das Mädchen,
rosenrot sind Robe, Rock und Tuch;
wo ist ’s Nummernplättchen,
das vorm Jahr sie trug?
Körbe von Zitronen
nicht beschweren ihren weißen Arm,
aber von Baronen
wird beim Tanz ihr warm.
Wie sie knickst, mit den Armen spielet,
mit dem Fächer die Brust sich kühlet
und ins Glas süßen Nektar füllet.
Pauken, schlagt Alarm!

Sieh den Mond, Vater Bergström, glimmern,
hör die Fiedel krakeeln und wimmern!
Von der Schänke tönt Majas Stimme
aus dem Munde schief.
Sieh auf Djurgård bei jeder Hecke
weiße Hacken und rote Röcke,
und die Nymph an der nächsten Ecke
in dein Zimmer hiev!
Weit ist Montag den muntren Brüdern,
just so weit wie von Nord bis Süden,
Morgenstunde läßt doch ermüden,
ob man nachts auch schlief.
Schoß der Nacht wir wählen
unterm Abendstern mit klarem Brand
und uns froh gesellen
mit Pokal zur Hand.
In des Dunkels Hülle
am Altar Cupidos bet und spür
Bacchi Kellerkühle,
Dunst von Wein und Bier!
Laß den Dummen sein Joch ertragen
und den Schlauen sein Hirn zerplagen!
Fredmans Sang, Wein und Weib behagen
uns im Nachtquartier.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Über den letzten Ball bei Frömans am Hornskroken.

Schäm dich und senk deine Augen, du Dumme:
Barfüßig tanzen im noblen Salon Fin.
wie eine Bärin zum Waldhorngebrumme;
sagst gar noch Bruder zu Graf und Baron?
V:cllo. – – – Mowitz, zupf den Tenor, das war bon!
V:cllo. – – – Voll ist dein Ton. D.C.
Corno. – – – Waldhörner, brummt!
Corno. – – – Baßgeigen, summt!
Mowitz kreuzbieder – – – V:cllo.
Quinte stimmt wieder, – – – V:cllo.
nimmt seine Pfeife, schmaucht in aller Ruh.
Hu! wie er pustet, – – – V:cllo.
hustet und prustet, – – – V:cllo.
Bierkanne schwenkt und prostet allen zu.

Lotta mit Golduhr, ich kann es nicht fassen!
Robe gestohlen im Himmelbett dreist. Fin.
Bräute vom Skottgränd und Kerls von den Gassen,
faßt an der Hand euch und dreht euch im Kreis!
V:cllo. – – – Mowitz, nun zupfe, rupfe und reiß,
V:cllo. – – – streiche mit Fleiß! D.C.
Corno. – – – Sieh bei Malen’
Corno. – – – Seekapitän!
Spricht er französisch? – – – V:cllo.
Nein, es ist schlesisch. – – – V:cllo.
Sieh die Perücke und das Doppelkinn!
Sieh seine Mienen – – – V:cllo.
kerzenbeschienen, – – – V:cllo.
rund Bauch und Backen und ein froher Sinn.

Wer ist denn die? Liegt an Steuermanns Seite,
japsend nach Luft im maroden Korsett? Fin.
Samstag beim Ball und am Sonntag schon pleite,
Montag dann wieder ihr Spinnrädchen dreht,
V:cllo. – – – Dienstag aufs neu vorm Strafrichter steht,
V:cllo. – – – Milde erfleht. D.C.
Corno. – – – Ins Waldhorn stoß!
Corno. – – – Mowitz, famos!
Schiel nicht zur Wache, – – – V:cllo.
spiel deine Sache! – – – V:cllo.
Sieh, Steuermann umtanzt den Kapitän:
Zeig du dein Messer! – – – V:cllo.
Schweig du nur besser! – – – V:cllo.
Sieh meine Sense tüchtig Unkraut mähn!

Messer, sie blitzen und schlitzen aufs neue,
Krücken und Klingen zersplittern mit Krach, Fin.
Nasen sind bleich, doch mit Blute und Bläue,
Wangen erröten mit Wehe und Ach.
Oboe. – – – Mowitz am Fenster schaut auf die Schlacht,
Oboe. – – – Sorgen sich macht. D.C.
Corno. – – – Waldhörner, gellt!
Corno. – – – Bacchus im Feld!
In Freias Tempel – – – V:cllo.
zeigt er Exempel – – – V:cllo
trunkener Liebe, tapfer, froh und flink.
Liebe, sie zehret, – – – V:cllo.
Traube, sie gäret. – – – V:cllo.
Habt acht! Denn Bacchus ruft aufs neue: Trink!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Zu Steuermannstochter Gretchens Tod in der Fabrik.

Mowitz mit Flor am Arme, schau,
Mantel dunkelblau,
stolz kommt wie ein Pfau: Fin.
Mit Stiefeln, grüner Hos, oho.
Weste schwarz – wieso? –
und Gürtel gelb wie Stroh.
Woher kommst du, Bruder Mowitz, mit Veilchen am Auge?
Habt acht! Just von einem Leichenschmause! D.C.

Ich stand vier Stunden unverwandt,
hart bedrängt, berannt,
Lanze ging zu Schand. Fin.
Der Wirt vom Leichenschmaus, der Hund,
Wirt vom Gröna Lund,
schlug mich auf den Mund.
Sieh her: Meine Zähne klappern im Mund, wenn ich rede.
Maul auf! Backenzahn fiel bei der Fehde. D.C.

O Harm! mein Aug von Tränen rann,
denn auf Amors Bahn
sah ich Charons Kahn. Fin.
Um Freias nimmermüde Maid
hat für alle Zeit
grimm der Tod gefreit.
Gretchen aus der Tuchfabrik, ach! du weißt, unsre Schwester
prost! prost! – ist ein Engel nun, mein Bester! D.C.

Gretchen, auf Polstern aufgebahrt
und verschleiert zart
ging auf letzte Fahrt. Fin.
Die Hand hielt eine Tulipan,
doch mit Blättern dran
mit Geruch von Tran.
Gretchen! ach ein Spitzenhäubchen die Schöne garnierte.
Liebe brach ihr Zepter, resignierte. D.C.

Die Nymphe, Braut und fast Madam,
läßt dem Bräutigam
Artillerie und Gram. Fin.
Kapitän…er heißt … ach, ist mir gleich;
Gretchen, schön und bleich,
leider eine Leich!
Nymphe rundum schön, wohin ich die Augen auch wende:
Brust hoch, runde Lende, schmale Hände. D.C.

O Feuer, das des Himmels Hand
gab in Meer und Land
all Natur als Band! Fin.
Doch ach! verglommen ist die Glut.
Siehe! noch ihr Blut
Freia Ehre tut.
Ach kalt! Lasset unsre Herzen sich wärmen an Zähren,
beim Glas unsern Trauersang erklären! D.C.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An Mowitz den Maler.

Mowitz vor der Leinwand, sieh,
wie entflammt ist sein Genie!
Sieh ihn malen
ach! in süßer Müh.
Werkstatt ist mit Plunder voll:
Glitzertand, so wundervoll,
bunte Schalen,
Krug und Kasseroll.
Staffelei vor unsren Augen sich erhebet,
das gespannte Tuch noch immer kalt und glatt.
Mowitz’ Pinselquast darüber schwebet,
bildet eine Hirtin ab, die Blumen hat.
Ach, ihr Mund, süß wie Suckat,
jeder Kuß wert ein’ Dukat!

O wie drollig ist der Kauz
mit Filzmütze, Schal und Flaus,
tauscht wie immer
Stift und Pinsel aus.
Blanke Messingknöpfe, schau,
blinken gelb im Kittelgrau.
Sieh den Schimmer
purpurn, gelb und blau!
Sieh den Augenschirm aus grüner Seide prangen,
grünen Schatten auf der Nase, rot wie Mohn!
Deine Brillengläser kippeln an den Stangen,
wenn du deine Farben ausprobierst, mein Sohn.
Tränk das Tuch in süßer Fron
und genieß den Arbeitslohn!

Wärm den Genius, nimm dir Zeit,
folge, dem Olymp geweiht,
deinem Sterne,
mache dich bereit!
Mal’ mit jedem Pinselstrich
ihren Reiz so wonniglich,
wie du gerne
ihn zur Hochzeit willst für dich.
Einmal Freia kommt zu ihm, das Bild umschwebend,
einmal Amors Pfeil die wunde Brust berührt,
einmal steht er vor dem Bild, versunken, bebend,
einmal in den Rosenflor zwei Tupfen streut.
Mowitz, du hast hier vollführt,
was Apelles’ Kunst gebührt.

Sieh die Hirtin, schön geschnürt,
just von Amor hergeführt
auf den Flügeln
und zur Lust gekürt.
Perlen ziern ihr Lockenhaar.
Ach! ihr Blut tost in Gefahr;
ungezügelt
glimmt ihr Augenpaar.
Wenn die Nymphe atmet, heben sich die Brüste,
und es blinkt darauf ein Kreuzlein mit Rubin.
Flor und Blumenzier umrahmen ihre Büste.
Schnürleib ist aus allerfeinstem Karmosin.
Kaum Apellis Pinsel liehn
je Gestalt schönrer Cousin’.

Mowitz sich in Lust verlor,
beugte sich zur Leinwand vor,
streut’ zwei Punkte –
und bedeckt’ mit Flor,
ach! mit Flor sie überzog,
da er sich hernieder bog,
tupfte, tunkte –
edles Feuer ihn bewog.
Wie sie kichert, schüttelt ihren Kopf und lächelt,
öffnet den Salopp und löst ihr Perlenband
und mit ihrem Sonnenfächer spielt und fächelt,
narrt den Alten von Stafflei und Leinewand,
wo als Knospe seiner Hand
Freias Körper neu erstand.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An die Mutter Wirtin vom Hahn.

Vater Mowitz, du,
schnüre zu deine Schuh,
nimm ’s Waldhorn in die Hand, du Filou!
Stampf den Takt und blas,
dich am Kragen faß
und putz die Tobaksnas!
Schwärze und zwirbele
Mustasch
und wälze und wirbele
das Faß!
Öffne Pott und Spund!
Du bist stark, du Hund,
gesund und kugelrund.

Mutter Wirtin: Schau,
was ’ne prächtige Frau,
’ne flotte Alte. – Dir ich ’s vertrau:
bin seit Februar
zwar schon siebzig Jahr,
und grau ist auch mein Haar,
bummle mit Kerlen doch
ganz nett
und tummle mich gerne noch
im Bett.
Sieh, mein draller Arm,
meine Brust mit Haarn,
und fühl, ich bin noch warm!

Setz Perück adrett,
zupf die Strümpfe nett,
die Bürste nimm und schmier die Stieflett,
aus der Dose am Brett
nimm dir Farb und Fett
und flugs das Leder glätt!
Paß auf die Flaschen, nu’
gib acht,
dann rasch die Gamaschen zu-
gemacht!
So ist ’s recht! Charmant!
Komm und sei galant,
küß deine alte Tant!

Nimm das Waldhorn. Ja.
Auf die Luken da,
für Freias Truppe blase Trara,
für den Wagen am End
stoß ins Horn vehement,
und mach ein Kompliment!
Greif dir den Humpen auf
dem Faß
und pfeif zu den Lumpen auf
der Gass’
und ein Prosit sing
und den Wagen bring
und spring zu Ulla, spring!

Flor und Blumenzier,
seidne Strümpf sieht man hier
und Golduhr, Golduhr, Golduhren schier!
Nu’ macht Platz, alle Mann,
und den Hahn laßt ran!
Blas, Mowitz, mit Elan!
Leert bei dem Fasse den
Pokal
und kehrt von der Gasse den
Fiskal!
Pack dich, Teufelsbock,
fahr in Rüsche und Rock,
in Hochfrisur und Lock!

Ja, zur Hölle den Ball,
alle Nymphen im Saal!
Sieh! Satan harrt mit gieriger Krall,
hat ein Kleid angetan
und schlägt listig in Bann,
o Mutter, jeden Mann.
Doch jede Nacht stern-
hagelvoll
noch leg ich ’ne Deern’ gern
flach jawoll!
Wolln wir wetten schnell?
Mowitz hat auf der Stell
zur Nacht eine Mamsell.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Betreffend den letzten Ball im Grönlund.

Corno. – – – Mowitz, heut abend ist Ball.
Corno. – – – Mollberg lädt ein, der Korpral.
Sieh Lichter vorm Hause!
Dort steigt heute die Sause,
ist heute abend Ball. Fin.
Corno. – – – Stoß in dein Waldhorn, man tau!
Corno. – – – Schon kommen Brandwachen, schau!
Was gibt ’s zu mirakeln?
Na, was! Glocken spektakeln,
der Trommler macht Radau.
Auf dem dunklen Blau
den blanken Mond sieh glimmern,
hell und freundlich schimmern
und die Sterne flimmern! D.C.

Corno. – – – Echo tönt stolz in der Gass’.
Corno. – – – Wend gegen Wand Horn und Baß!
Blas die Menuette,
die der auf Klarinette
blies gestern in der Gass’. Fin.
Corno. – – – Blase nun tüchtig und schnauf!
Corno. – – – Rüttle an Klinke und Knauf!
Sieh Ulla im Saale!
Gebt acht, bei dem Korprale
riskiert man stets Gerauf.
Mollberg, mach uns auf!
Sei nett! Im andern Falle
pack ich dich, Canaille,
lade zur Bataille. D.C.

Corno. – – – Dank, Schwester! – Auf zum Gelag,
Corno. – – – strumpflose Lumpen und Pack!
He, dumme Bagage,
ihr seht: Mumm und Courage
hat Einlaß zum Gelag. Fin.
Corno. – – – Prost, Madam Wingmark, allons!
Corno. – – – Das war ein Trunk, der war bon.
Waldhörner solln johlen
wie Lachmöwen und Dohlen.
Hurra mit voller Brust!
Auf! zu Sang und Lust!
Ich will mir Cloris wählen,
Liebe wird mich quälen.
Heißa, Weinbouteillen! D.C.

Corno. – – – Schäme dich, Mowitz, der Daus!
Corno. – – – Sieh, da geht Cajsa hinaus.
He, hörst du nicht, Bruder?
Nach Schnaps schmachtet das Luder,
um Schnaps ging sie hinaus. Fin.
Corno. – – – Hurra, sieh Strauben und Wein!
Corno. – – – Jedermann mampft wie ein Schwein.
Frau Bergström lacht japsend,
hoho, Schinkenbrett grapsend,
gießt Wein ins Krüglein ein.
Sieh das Bäselein,
wie heißt sie, diese feiste,
die so keck und dreiste
meine Waffel speiste? D.C.

Corno. – – – Stoß in das Waldhorn. – Trara.
Corno. – – – Mollberg dort tanzet, haha,
flink, flott, mit Beeilung,
wie wenn mit der Abteilung
er spräng vorm Feind, haha! Fin.
Corno. – – – Wams ist vergilbt, aber rar,
Corno. – – – Hemd, das gewaschen vorm Jahr,
gleicht flatternden Lappen;
in Wollstrümpfen und Schlappen
steht er an Bacchi Bar,
alt und häßlich zwar,
konnt Bacchi Kranz erlangen.
Dick und fröhlich prangen
seine Rosenwangen. D.C.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Über Mollberg, den Tanzmeister.

Seht Tanzmeister Mollberg, Brüder,
mit der roten Geige,
lehnt erst an der Wand ganz bieder,
und dann springt wie toll,
zeigt, wie man sich kunstvoll neige,
mit dem Fuß muß scharren.
Niemals sah man größren Narren
in ’ner Kapriol.
Was für ein Spaß!
Da hopst er auf den Tischen
bumms! in ein Faß
mit eingelegten Fischen!
Himmel! Seht nur, wie die Soße
tropft von Rock und Hose,
Nase, garniert mit Blatt und Rose,
leuchtet rot und voll.

Seht, der Wirt bei seinen Krügen
steht so rot und weinig,
lacht und prustet voll Vergnügen,
amüsiert sich gut,
als der Meister säbelbeinig
übern Boden schlittert,
daß die ganze Stube zittert,
und wirft hoch den Hut.
Ulla, sie grollt,
sich trotzig widersetzet.
Wild wie ein Wolf
das Lämmlein hechelnd hetzet.
Welch Gewieher und Gequieke,
fröhliche Musike!
Mowitz ruft: Sei brav, Ulrike!
rot und frohgemut.

Laß mich, Onkel! – Nein, mein Mädel!
Laß die Kleine! – Nimmer!
Ich zerschlage dir den Schädel.
Das machst du nicht wahr!
Liebe quält mein Herz noch immer
preßt mir heiße Zähren,
Amors Pfeile mich versehren
wie im letzten Jahr.
Hör Menuett
klingt herrlich und begehrlich,
zärtlich und nett,
für Ulla mehr beschwerlich.
Weine nicht und stehe stille!
Die Musik klingt schrille!
Heb die Schürze zur Quadrille!
Mach zum Tanz dich klar!

Non, nicht so! Zieh ein den Magen,
deinen Magen, Süße!
Schenk der Brust ein frei Behagen,
schimmernd wie der Tag!
Stets verrückst du deine Füße;
rein den linken Hacken!
Lachst du, Dummchen? Auf den Nacken
geb ich dir ’nen Schlag.
Mehr freie Taille!
Laß deinen Kummer lindern!
Petite canaille!
Was sagte ich vom Hintern?
Hintern rein! Dein Glanz soll prahlen,
doch macht Müh und Qualen!
Ja! mehr Feuer, Feuerstrahlen,
und ein Lächeln wag!

Sieh zu mir! Gib Hand, Mamselle!
Linken Fuß vor, Göre!
Non, ma chère! Nein, Pest und Hölle,
linken Fuß, verdamm’!
Grade wie ein Grenadeure!
Quinte macht Gequengel.
Quick la chaîne, mein süßer Engel!
Ma foi, Madame!
Sieh, schönes Kind:
Pro primo dich verneige!
Dreh dich geschwind,
dein Tänzer um dich steige!
Drehe dich und balanciere,
nicht Balance verliere!
Schön posiere und charmiere!
Tanz mit mir, mein Lamm!

Sing, mein Engel, wenn ich trinke,
tanze, wenn ich spiele,
sag, ist nicht dein Mollberg flinke,
über alles flink?
Neig dich! Non, du darfst im Reigen
nicht die Knie beugen,
nicht den kleinsten Zwang bezeigen,
merk auf meinen Wink!
Wie bei Madam
dein weißer Busen walle,
Bauch halte stramm,
fallalleralleralle!
Zeig die Brust im Lichterglanze,
Braut im Jungfernkranze,
lach und bieg dich quick im Tanze,
Tanze, sing und trink!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Über etwas, das anno 1773 im Artillerielager passierte.

Mowitz, zieh deine Mütze nach oben,
blick aus deinem weißen Zelt!
Trommler läßt seine Pinne schon toben,
Grenadier’ sind aufgestellt.
Abendröte gießt schon ihre Flammen,
Wagen sie schrammen,
Wachen sich sammeln,
Wirte sie stammeln
lang schon.
Kriegssignal herüber gellt.

Zelt eingehüllt von Nebel und Dunkel,
von Kanonenblitz und Schmauch,
Blauröcke dort im Pikengefunkel
rücken vor durch Brand und Rauch.
Trommelwirbel in den Lüften flirren,
Blitze sie irren,
Kugeln sie sirren,
Mädchen sie schwirren
– heißa!
auf Bergeshöhn um Baum und Strauch.

Hörst du die Burschen rufen und lärmen,
schweißgetränkt, in Hitz und Harm,
um einen Mörser wirbeln und schwärmen,
Arm erheben gegen Arm?
Sieh, die Augen lodern heiß gleich Bränden,
und als sie wenden
mit ihren Händen
an beiden Enden
Mörser,
zischt die Kugel blank und warm.

Mowitz, wach auf! Die Chefs kommandieren
Bataillon um Bataillon.
Mannschaften sich im Viereck formieren
und die Hüte ziehen schon:
Hör den Andachtssang von weitem schallen!
Im grünen Saale,
von Berg und Tale
hör viele Male
Echo!
Mowitz, erwache! Hör Donnerton!

Wach auf! Die Sonne sinkt schon hernieder,
hat ihr Feuer ausgebrannt.
Blicke zum Weg, zur Biegung hinüber,
wo die Räder wirbeln Sand!
Sieh die Schönen, eingeschnürt in Korsette,
Kecke und Nette,
kommen zur Mette,
dort ist die rechte
Venus,
die der Olymp uns heute gesandt.

Siehst du zwei rote Räder dort rollen
in dem zarten grünen Gras?
Lieblich in offner Chaise sitzt Ulla,
schaukelt keck im Takt des Rads.
Sieh das Fohlen, bang in blanken Zäumen,
zwischen den Bäumen
schnauben und schäumen.
wiehernd sich bäumen,
fliehen
über Mulden, Moor und Marsch.

Eile hinunter, Mowitz, zur Laube
hin zu Ulla warm und schön!
Ach, hingestreckt die Chaise im Staube,
Räder losgelöst sich drehn!
Um die Lunte Hymens Fackeln brennen,
dich zu versengen;
Göttin kaum können
ihr gleich wir nennen,
Mowitz,
trotz der Götter List und Flehn.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An Ulla im Fenster vom Gasthof Fiskartorpet zur Mittagszeit an einem Sommertag.
Pastoral, Herrn Assessor Lundström gewidmet.

Ulla, meine Ulla, sag, darf ich dir reichen
Erdbeeren rot in Milch und Wein
oder die zappelnde Renke vom Teiche
oder ein Quellwasser, klar und rein? Fin.
Türen sich öffnen von Wettern und Winden.
Tannreis- und Blumenduft hier fließt.
Schimmernde Wolken die Sonne verkünden,
wie du siehst. D.C.
Ach, ist es nicht göttlich, Fiskartorpet da?
Ja, göttlich anzuschauen!
Diese stolzen Stämme, aufgereiht und grad,
frisch jedes Blatt,
und die Bucht da unten,
weit und still? – Oh ja!
Zwischen Rainen dort die bunten
Äcker? – Ja!
Sag, sind sie nicht göttlich, diese Auen da?
Ach göttlich, ja! Ach göttlich, ja!

Prost, guten Mittag, im Fenster du Schöne!
Horch, von der Stadt hört man Glockenklang,
sieh, wie der Staub noch vernebelt das Grüne
hier vor dem Haus bei Kaleschen und Wag’n. Fin.
Reich in den Sattel dem reitenden Manne
aus deinem Fenster, Bäslein fein,
primo den Zwieback, secundo die Kanne
Hochlandwein! D.C.
Sag, sind sie nicht göttlich &c.

Sieh, meine Ulla, den Hengst, den ich führe,
wiehern und stampfen im vollen Lauf.
Augen noch blicken vorm Stall in der Türe
stolz hoch zum Fenster, zu dir just hinauf. in.
Aller Natur gibst du Feuer und Rasse
mit deiner Augen warmen Pracht.
Klang dir mit vollestem Herzen und Glase
dargebracht. D.C.
Sag, sind sie nicht göttlich &c.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An Cajsa Lisas Bett, des Abends spät.

Glimmende Nymph, blitzende Augen,
schwebendes Bild auf Polstern und Daunen!
Komm, linde Stärke,
zum liebenden Werke,
Gott des Schlafes, Morpheus, komm!
Kerze schmolz und Docht verglomm.
Luken und Tür verriegelt bis morgen,
und deine Stirn im Häubchen verborgen,
und Norströms Zopfperück
vom Wirtshaus schon zurück.
Schlaf, schlafe ein bei meiner Musik! :||:

Buchfink verstummt beim Abendliede.
Cajsa, es naht der nächtliche Friede.
Sonn ist vergangen,
der Himmel verhangen,
und der Hauch der Stille weht,
da in Freias Fron ich tret.
Platzregen stürzt in wallenden Wogen,
wölbt himmelhoch den brandgelben Bogen
wie eine bunte Schnur
aus Grün und Gold, Purpur.
Jofurs Blitz zur Erde fuhr. :||:

Schlaf, meine Nymph, lausch meiner Leier!
Um vier entfacht die Sonne ihr Feuer,
wirst du dich recken,
Arme ausstrecken
nach meiner Kanne, meinem Arm,
durch mein Blut erhitzt und warm.
Cajsa, du stirbst! Himmel, sie atmet!
Tod ist Geburt, und Lust ist ermattet,
dein Puls schlägt froh und sacht,
bis neu der Tag erwacht,
Leier, halt ein! Gut Nacht, gut Nacht! :||:

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Betreffend Jergen, der sich dem Teufel verschrieb.

Fahr in die Stühle und lasse sie kullern!
Oh, Teufel, am Tor welch ein Bullern!
Geigengewimmere,
Lichtergeflimmere,
Satan kommt heute zum Ball.
Reisig um Schänke.
Trumpf! Und ein Knall!
Leer sind die Bänke
und leer der Pokal.
Jergen, er flattert,
er zittert und schnattert;
höre sein Gelall:
Ach, ich pin ein elend Sinder,
mit Krakeel zur Hölle fahr.
Heer mich an! Ich mich verpinder
noch zwey Jahr.
Ich schall alle Deerne kränke,
på Spelhusen vare flink,
niemals på min Fruwe tänke,
på Cathrink.
Scheen die Fiedel stemmer,
bringt mir Pleck und Penne!
Freylich hör ich dir nu till, tu Faun, bi ferste Fink.

Spute dich, Lotta, die Wände nun kehre,
beweg dich, du alte Galeere!
Kerzen aufsammele,
Fenster verrammele,
Luken schraub zu und verschließ!
Flitze, Canaille,
flink wie der Blitz!
Rost in der Kehle?
Na, räuspre und nies!
Säubre die Stufe
und Mowitz nun rufe!
Fiedle, Malefiz!
Mit min rete Plut ich schriwer
tich nu thette Reversal,
thet ich mich nu övergiwer
kantz fatal!
thet ich nit will vare nikter,
selten in die Kirken gaan,
truget fille mine Plikter,
klunke Klar’n,
undt förgät the Krämper.
Stockholm, then Nofemper,
Manu mea propria, auf Kruken Rosenthal.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Über das Portrait der Bergström.
Dem Herrn Professor und Ritter Sergel gewidmet.

Mein Sohn,
deine Näpfe und Schalen
um die Pinsel geordnet stehn, :||:
wo wir stille dich sehn
die junge Freia malen.
Mein Sohn,
mag auch grölen der Wirt im Saale,
blick auf sie, ihren Liebreiz abmale!
Die Augen feurig loh’n,
gleich Sternen strahlen. Fin.
Mowitz! Ach, sie beglückt dich sehr.
Süße Beschwer
für deine Hand
und Genius’ Kraft,
von Paphos’ Land
hierhergebracht,
dir geliehn, mein Sohn! D.C.

O Anmut, welche Lust, ihr Götter, welche Wonnen!
Sieh das Gebände, ach, von Spitzen fein umsponnen,
sich um die Locke schmiegt und zart ihr Haar umspannt!
Am Nacken prangt ihr Zopf mit rosenrotem Band.
Welch Glanz an ihrem Ohr! Ein Glanz, der feurig funkelt
an ihrem Ohrgehäng und blendend nun verdunkelt
durch die Rubine, rot in ihrem Brand und Blitz,
am Bogen ihres Augs blumige Silberspitz.
Mit grüner Seide, ach, ihr stolz Gebände prahlet,
changierend, dunkel, glatt, so wie es Mowitz malet.
Den Hals, so weiß wie Schnee, ein Tuch kost keck und kühn,
und fächelt wie beseelt, schmalrandig, gelb und grün.
Sieh auf den Brüsten hoch die goldne Kette spielen,
die, mit Smaragd geschmückt, sich teilt in Reihen vielen!
Ich frage mich, mein Sohn – prosit mit kühlem Wein! –
ob nicht das Herze will, wozu das Aug lädt ein?
Ach, wie sie lieblich nickt und schön ist anzuschauen:
die Augen dunkelblau, kohlschwarz die Augenbrauen;
auf ihren Lippen hold des Lebens Frühling weilt,
die Haut, der Rose gleich, ein Gott hat zugeteilt!
Nein, Mowitz, keine Farb so echt ist in den Tiegeln,
so zart, lebendig, fein, die je Natur kann spiegeln
und ihre Form und Pracht jemals erreichen kann;
ein einzger Blick von ihr macht Malers Kunst zu Schand.
Bist du verzagt darum, da du den Pinsel führest?
Sag, ob beim weißen Rock du edle Keckheit spürest?
Ihr Hemd aus weißem Taft, und Schuh aus Goldbrokat…
Ach, male, Mowitz, mehr, mach froh das Zeichenblatt!
Frau Bergström, prost, zum Wohl! Dein Bild am Tuche prahlet! Apell, führ seine Hand! Ich trink dir zu, der malet.

Madam!
Setz dich her, sitze stille,
schließ deine Augen zur stillen Stund! :||:
Deinen lieblichen Mund
ein Lächeln süß umspiele!
Madam!
Etwas Schönes im Herzen fühle,
denk an mich, sieh zu mir, sei nicht kühle!
Deine Brust, so rund und stramm,
ist süßeste Mühe! Fin.
Doch die mein Pinsel schuf als Bild,
brennt in mir wild,
ich bin verliebt
in heißer Gier.
O Freunde, wer gibt
den Rahmen mir,
golden, für Madam? D.C.

Helft, Götter! Mowitz, halt! Du wanderst wie benommen
und stürzest in die See, in Wogen umzukommen.
Halt, Mowitz, halt, mein Sohn! Nur ruhig Blut, hab Mut.
O nein! So laß mich gehn, ich werf mich in die Flut.
Wo ist mein Säbel? Marsch! – – – –

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An seinen Rivalen Vater Mowitz zu Cajsa Lisas Namenstag.
Dem Kgl. Kapellmeister Kraus gewidmet.

Lachet, Kinder! Lachet, Brüder!
Wer von euch erkennt ihn wieder,
der dort ernst und bieder
spannt den Dulcian?
Und wer ist der Dicke,
hat Leibschurz und Perücke
und leinenen Umhang an?
Sieh ihn die Oboe packen,
sie befingern und bezwacken, – – – Oboe.
läßt sie gackern, läßt sie quaken
un poco lento. – – – Oboe.
Strenge er die Röhre kneifet,
mit der Schnute pfeifet
kundig und erfahrn.

Cajsa Lisa, blick nicht nieder,
öffne deine Augenlider,
dann entfachst du wieder
Lust und Weh.
Hör, wie Mowitz klinget,
und sieh, wie er bezwinget
die knollige Oboe!
Cajsa Lisa, solche Weisen
sollen deinen Namen preisen. – – – Oboe.
Mowitz will dir Lieb erweisen.
A tempo giusto! – – – Oboe.
Sei vergnügt! Spiel forte,
dichte edle Worte,
Gunst im Harm erfleh!

Bruder Mowitz, blase sachte,
da ich meine Nymph betrachte
und beim Glase schmachte
Tag und Nacht.
Hab Gnade, o Himmel,
mit mir! Forte, du Lümmel!
Kling-Klang Cajsa dargebracht!
Ach, ihr Blick mein Herz versehret,
und ihr Mund mein Hirn betöret, – – – Oboe.
dich und mich der Schmerz verzehret.
Du Ochs, piano! – – – Oboe.
Meiner Nymph mich weihe,
Amor, komm und leihe
meiner Zunge Macht!

Goldgeschenke und Geschmeide,
Kleider aus der feinsten Seide,
dir zur Augenweide
stehen zur Wahl!
Kindsvater zur Feier,
genug Garn für die Freier
und Moneten ohne Zahl!
Borge nimmer, Cajsa Lise,
die Dukaten selbst genieße! – – – Oboe.
Mowitz, blas! Dein Triller fließe
un poco forte! – – – Oboe.
Lab dich an der Schänke!
Bacchi Flut ertränke
Liebesschmerz und -qual!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An die Wirtin vom Wismar bezüglich Hans Jergen, der aus dem Ballsaal geprügelt wurde.

Sieh Hans Jergen artig sich bücken,
Tuch um den Schädel und Pflaster am Mund.
Schwarzes Haar hängt herunter am Rücken,
fliegt um die Ohren just wie einem Hund.
Den Krug in der Hand ruft er zum Wirt voll Gier:
Niemals Schvachbier, bringt mir Dobbeltbier!
Naa, anjetzo hier;
Seynd sie nun so gutich. Prosit mein Nachbar! Gesundtheit, plaisir!

Messingkamm im Haar überm Nacken
glimmert im Lichte so fettig und matt.
Und wenn Jergen läßt knarren die Hacken,
blitzen die Perlen am Hute im Takt.
Die Nymphe beim Humpen ruft: Na, trink auf mich!
Ach! mein Schatz, Engelskindlein! Wer, ich?
Excusirn sie mich;
Seynd sie nun so gutich; warten sie nun, gleich im augenblick!

Lustig! Jergen trinkt ohne Ende,
hechelt und lächelt und bittet zum Tanz.
In Manschetten es wirbeln die Hände,
Satan und Liebe besitzen ihn ganz.
Na, Jergen, bist angeeckt, so kommt mir vor?
Nein, Packatell! Hechre schtimm then Tenår!
Minuette encore!
Seynd sie nun so gutich; Nun gantz piano, nun forte, alors!

Jergen, still! daß der Ball nun beginne!
Hör Nymphen singen, schweig stille, du Hund!
Jergen plötzlich im Tanze hält inne,
flattert und trippelt und dreht sich im Rund.
Die Hand auf dem Rücken flüstert er kokett:
Ach meine Seel wo ist mein bouquett?
Encore minuette!
Seynd sie nun so gutich. Nun mit erlaubniss der kleine flageolette!

Mutter, sieh den Narren dort taumeln:
Goldgelber Leibrock und Wams aus Kattaun,
sieh wie Fahnen die Hemdsärmel baumeln,
Hosen sind fleckig, voll Federn und Daun.
He, setz vor die Türe dieses Federvieh!
Gott schwere noth, parbleu, sacristie!
Was befehlen sie?
Hohl mich der Teuffel! Hundschfott, carnalje, und Racker-parti!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Über Jungfer Sophia im Krug zum Luchsen und ein Malheur, das ihm dort passierte.

Klang, meine Mädchen! Die Wolken verglimmen,
Sterne glänzen silbern auf Wasser und Land,
Mondlicht im Schleier läßt golden erschimmern
Wäscheklopfer, Körbe und Zuber am Strand.
Luchs auf dem Blechschild, wie glimmert er fahl,
hör an der Stange ihn fauchen und wimmern,
und um die Haube der Wirtin im Saal
sieh Goldgarnierungen flimmern.

Schiffer beim Humpen, mit schwarzer Perücke,
der mit schiefem Hute beim Würfelspiel steht,
macht einen Wurf und dann beugt sich zurücke
und mit wollnem Handschuh den Stein wieder dreht.
Dieser Kaptän, der umschifft jedes Riff,
schlief fünfzehnmal schon mit Jungfer Sophia
in der Kajüte im Zweimasterschiff,
ja, auf der Jungfrau Maria.

Klang! alter Fredman, nun tränk deine Asche!
Kling klang! meine Mädchen, schenkt ein für Kontant!
Übrigens, jener Kaptän bei der Flasche,
wisset, meine Mädchen, ist von Alicant.
Wenn er euch winkt und euch lockt an den Strand
und klopft vielleicht an die Tür eurer Hütte,
drei, vier Stück Tuch für ein Häubchen und Band
liegen in seiner Kajüte.

Seht seine Wimpel hoch flattern und fliegen
und die rote Flagge sich bauschen so rund,
an ihre Zipfel die Wogen sich schmiegen
zwischen Ruderkähnen und Pfählen und Grund.
An ihrer Kette die Tanzbärin zieht;
seht in den Gliedern das Mondlicht sich spiegeln,
und in dem Schatten des Segels, prosit,
einsam den Bierfiedler fiedeln.

Oh, wie die Reling doch schlingert und ticket,
und der große Mast, wie er ächzet und knarrt!
Sieh, auf der Kiste der Zollschreiber hicket
und auf seine Liste beim Bierhumpen starrt.
Gucke hinüber, mein Mollberg, zum Deck,
nimm dir das Sehrohr, das Auge laß schweifen –
siehst du den Greifer dort lauern im Eck?
Wen mag der Schurke wohl greifen?

Prost, meine Mädchen, ihr köstlichen Schönen!
Vater Bacchus, ach! ich muß hickend vergehn.
Stuhl dreht sich schwankend auf Planken, die stöhnen.
Ach! im Humpen schwand mir das Hören und Seh’n.
Das war fürwahr ein vortrefflicher Kauf,
solch Trunk zu gießen wohl hinter den Kragen;
doch ich gesteh, welchen Schnaps ich grad sauf,
das kann ich just nimmer sagen.

Siehe den dicken Kaptän dort scharwenzen,
drollig und verdreht und so dumm wie das Stroh.
Brandgelbe Strümpfe wie Krummsäbel glänzen,
und die große Spange versilbert den Schuh.
Prosit, Sophie, deine Schönheit ist weg,
wirr deine Haare um Schultern und Ohren,
Schürze in Fetzen, dein Schifflein ist leck.
Oh! Hör den Käpten rumoren!

Himmel, da kommt er gestürmt – sieh nur, sieh, ja! –
schwingend seinen Stock mit dem Knauf in der Luft,
hebt einen Stuhl und au, au! au, Sophia!
Au, au, au! mein Rücken in Stücken, du Schuft!
Bester Kaptain! – Au, God dam you, du Hund! –
Nie wieder will ich besuchen Sophiechen,
nimmermehr werde, ich schwör, ab der Stund
in ihre Laken mehr kriechen.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Die ein Lustspiel zu Vater Diedrichs Namenstag ist, aufgeführt anno 1780 im Amsterdam, einem Krug in Stora Hopargränd.

Als Jeppe von der Zinne verschwand,
nahm just der Trommler die Pinne zur Hand,
und Berg mit seiner Oboe d’amour
stand still und stur;
kaum ging das Öl im Leuchter zur Neig,
da surrt’ im Gäßchen Baß und Geig,
und Berg auf seiner Oboe nun blies
gar schön und süß.
Der Stänkerer Löfberg, alt und erfahrn,
am Krugtor stand und blies den Dulcian,
er fingerte, schlingerte, brummte und schnob,
zum Krüger die Fäuste erhob.
Denn Åkerblom, so filzig und barsch,
unter roter Mütze blickte so harsch
und wünschte uns alle zum Teufel dafür,
schlug zu die Tür.

Kein Kater war zu sehn in der Gass’,
am Dach der Schornsteinfeger schon saß,
hielt vor der Morgenröte goldnes Band
die schwarze Hand.
Soeben klang ein plätschernder Ton,
der Hollandschiffer hatte, pardon,
die Hosentür schon aufgemacht am Kai
beim Hahnenschrei.
Es knarzt’ kein Tau, kein Reep, keine Rah,
es war so früh, daß der Zöllner schon sah,
wie fahl sich erhellte die Luft und die Wog,
eine Möwe die Masten umflog,
so früh, daß Berg trank Schnaps mit Krakeel,
und dito zwei und guckte schon scheel,
und summa summarum, drei viertel nach zwo
schlug ’s irgendwo.

Bewahre! Berg, er fluchte, oje,
daß Satan fuhr in Bergs Oboe:
es quiekte, pfiff und fiepte wie verflixt,
es stimmte nix!
Ein Rohr, so proper, blank wie der Tag,
gedrechselt Birkholz, Messingbeschlag,
es spielte dennoch nicht den Kammerton.
Was war Räson?
Der lange Anders grünäugig stand
und die Wirbel seiner Baßgeige spannt’
und schwor auf den Daumen, auf Zapfen und Spund,
den Krüger erschlüg er zur Stund.
Der Stänkerer Löfberg, gelb wie die Leich,
verfluchte die Musik und sich selber zugleich,
zerschlug den Dulcian und sich selber schlug
zum nächsten Krug.

Die Krügerin, welch liebliche Seel,
so herzensgut, wie je ohne Fehl,
sie holte Licht und schenkte frisches Bier
in Krügen vier!
Und weil es war Sankt Diederichs Tag
und Diederich ein Schuft ohne Frag,
so trug sie Gläser auf, und klaren Schnaps
für jeden gab ’s!
Wir tranken auf die Krügerin flott.
Ich neigte mich und nahm mein Fagott:
Es lebe die Mutter in Frieden gesund!
Kamerad, spiel die Geige am Spund!
Hurra, die Krügerin ist galant,
der Krüger aber ist eine Schand.
Ein Hoch und Hurra auf die edle Madam
im Amsterdam!
Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

oder Abschied von den Matronen, im besonderen von Mutter Maja Myra in der Sonnengasse am Stortorget, anno 1785.

Hör Charons Lure tuten!
Schaurige Stürme wimmern.
Trossen, umspült von Fluten,
lösen sich zum Schluß.
Mond glimmt in letzten Gluten.
Traurig die Sterne schimmern,
da zur Verwandlung sputen
sich mein Leben muß.
Nun muß die Sanduhr ausrinnen.
Charon, er rudert von Sinnen.
Riemen sie schlurren,
Wellen sie glurren.
Schwankend im Blanken
modrige Planken,
kohlschwarze Totenbahre steigt aus dunkler Gruft.
Die Lure ruft :||:
in Rauch und Ruß.

Ihr Krugmadamen, rasche
stärket mich für die Reise,
da zu der Väter Asche
ich mich heut gesell’.
Krüger beim vollen Fasse,
geizig und barsch und heiser,
borgen mir kaum ’ne Flasche
auf den Hut aus Drell.
Mutter, am Brett überm Tische
streiche zwei Öre für Fische,
dito die Öre
für diese Möhre,
und für die Aale
auf grüner Schale,
und noch für die Kartoffel, prächtig zum Salat,
ganz delikat :||:
und platt und hell!

Ich mach mein Testamente,
da ich den Humpen trinke.
Lies deine Bierpatente,
Mutter Maja, tu ’s!
Fort weltlich Regimente,
bitter die Welt versinke,
sternklares Firmamente
mich umwölb’ zum Schluß!
Aber das Bier mir noch fließet,
Gaumen die Würze genießet,
Schaum gärend zischet,
sprudelnd erfrischet,
Tropfen beim Nippen
trieft von den Lippen.
Das labt mich, Mutter Maja, das ist Bier von Rang.
Klang, Mutter, Klang :||:
an Charons Fluß!

Kopf sinkt mir auf den Kragen,
Körper sich beugt ohnmächtig.
Hager sind Brust und Magen,
doch, ihr Götter, doch
blicke ich zu den Tagen,
da ich den Rock, noch prächtig,
polsterverstärkt getragen,
stramm und ohne Loch –
und nun zur Hose muß blicken:
Sind das nicht bildschöne Flicken?
Weste zerrissen,
Rest ist zerschlissen,
löchrig die Strümpfe,
Absätze Stümpfe,
und dieses teure Hemde, Mutter Maja, guck,
Frau Beckman trug :||:
vor kurzem noch.

Mitten im Boot ich stehe.
Riemen und Ruder stöhnen!
Schwappend im Schwall ich sehe
Ramsch und Plunderkram.
Äol erstickt all Wehe.
Hör Charons Pfeife tönen.
Hilf! hör aus Dunkels Nähe
schaurigen Alarm!
Blitz, Donner, Nordlicht, Entsetzen,
rasend rings um Wolkenfetzen!
Sieh Großen Wagen
lodernd umschlagen,
Sterne verglimmen,
Strände verschwimmen,
bis diese schwarzen Schatten ohne Himmel sind.
Die Qual beginnt. :||:
Gut Nacht, Madam!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Über Ulla Winblads Lustreise zum Wirtshaus Första Torpet vor dem Kattrumps Tull.

Pastoral,
dem Königl. Sekretär Kellgren gewidmet.

So wie eine Hirtin im Festkleid geht
am Quell, einen Junitag,
und pflückt in des Grases rosigem Bett
sich Zierat und süß Behag,
und zwischen Flieder, Kirschbaum und Klee
nicht Perlenschimmer mischet je
im Kranz bei ihrer Blumenwahl
und flicht mit spielender Qual,

so hüllt’ meine Nymph an Floras Fest
sich schlicht in schimmernden Flor,
eh sie von Mollberg geladen als Gast
zum Krug Första Torpet fuhr,
zur kleinen Wirtschaft hinter dem Zoll,
wo Krebse rot man fischt aus Kass’roll,
wo Brunnsviks klare Welle schlägt
und Dünung sich wogend bewegt.

Hauchdünn in ein Nankinghemd geschnürt
nun Ulla dort Einzug hält,
von Zephires Hauch ihr Halstuch sich rührt,
in fächelnden Falten fällt.
Nun deckte ihre Stirn keine Lock,
und, schmaler in der Weite, der Rock
nicht mehr so sehr ins Auge stach;
und ihre Sandalen warn flach.

Gleich neben der eingezäunten Weid’
das Haus an den Hang sich schmiegt,
und zwischen den Fichten auf moosiger Heid’
ein Weglein sich schlängelnd biegt –
wo just mit Roß und rollendem Rad
der Bauer fährt zum Markt in die Stadt,
kommt an bei Sonnenuntergang
mit Kücken und Kälbern und Lamm.

Im Hof, wo das Gras ist hoch und dick
vor reisigbestreuter Diel,
der schaukelnden Chaise Ulla entstieg,
die Glocke schlug zwölfe schrill,
als Jofur Blitz und Donner befohln,
und Dandryds Sonntagsglocken erscholln.
Der Gockel krähte gell zweimal,
die Schwalbe flog weit in den Saal.

Der Humpen im Kreise ging herum,
bis Mollberg vom Stuhl sank dumpf.
Die Nymphe den Humpen schüttete um,
in ’n Schoß ihr der Zapfen plumpst.
Die Hirtin – Trumpf! – vornüber sich bog
und übern Kopf ihr Röckelein zog,
und Mutter Wirtin rundheraus
mußt’ borgen der Herrschaft den Rausch.

Vorm Stalle sich bäumt das gelbe Roß
und wirbelt die Mähne kühn,
und Speichen und Stangen, Räder, Kaross’
mit berstenden Schrauben fliehn.
In feur’ger Brunst es drängt auf die Straß’
und prustet mit der wiehernden Nas.
Doch Ulla, hingestreckt im Bett,
mit Mollberg sie schnarcht im Duett.
Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An den Stänkerer Löfberg im Sterbehaus am Danto-Zoll,
gedichtet am Grabe.
Doktor Blad gewidmet.
Schau unsre Schatten, schau, Mowitz, mon frère,
zu einem Dunkel sich klumpen,
Purpur und Gold auf der Schaufel, schau her,
werden Staub und Lumpen.
Winkt dir Charon von dem brausenden Fluß
und der Totengräber dreimal zum Gruß,
leer ist der Kelch dann, mein Bester.
Deswegen, Mowitz, komm, wälze zum Schluß
Grabstein über die Schwester.

Schattige Stätte, gibst Ruhe ihr jetzt
unter den rauschenden Zweigen.
Garstig und Schön dort im Tode zuletzt
sich zu Staub vereinen.
Niemand neidisch lenkt zu dir seinen Schritt.
Glück, so wendig, da es naht oder flieht,
nimmer bei Grüften hat Eile.
Feind, der gewaffnet die Stätte betritt,
bricht hier fromm seine Pfeile.

Glöckchen, es bimmelt, und Glocke, sie dröhnt,
Kantor, bekränzt in der Pforte,
segnet das Grab, und der Knabenchor tönt
schrill am heilgen Orte.
Wo der Tempel seinen Grabacker hat,
säumen Blätter welker Rosen den Pfad,
Bahren und modernde Planken.
Trauernde niedergebeugt, desperat,
stehn in Tränen und wanken.

So ging zur Ruhe von Ball und Krawall,
Stänkerer Löfberg, die Liebste.
Weine und schiele zum Gras vor dem Wall
mit der Leichenkiste!
Ach! am Danto-Zoll die Segel sie strich,
wo der Frohsinn aller Zecher verblich.
Wer soll das Glas nun befehlen?
Durstig war sie, ausgedürstet bin ich,
Durst regiert alle Kehlen.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

FREDMANS EPISTEL
oder unvermuteter Abschied, verkündet an einem Sommermorgen,
bei Ulla Winblads Frühstück im Grünen.
Pastoral, dem Kgl. Sekretär Leopoldt gewidmet.
Weile an dieser Quelle,
zum Frühstück ladet diese Stelle:
Rotwein und Pimpernelle
und frisch erlegte Bekassin’.
Klang! Ulla, siehe rollen
die leeren Pullen und die vollen,
die uns erquicken sollen,
spür ihren Dunst mit feinem Sinn!
Aus Karaffin
gieß Wein ein, klar und helle,
mit froher Mien!
Weile an dieser Quelle
und hör den Waldhornklang, Cousine,
Corno. – – – den Waldhornklang, Cousine!

Siehe im Felde spielen
anmutig Stute, Hengst und Füllen,
höre den Bullen brüllen,
bang blökt das Lamm und ängstlich äst.
Gockel auf seinem Dache
laust seine Flügel mit Gegack’re,
Schwalbe taucht in dem Bache,
die Elster lacht in ihrem Nest.
Hol Kaffee jetzt
und laß den Kessel kühlen
bei Floras Fest.
Siehe im Felde spielen
Anmut, die unser Aug ergetzt,
Corno. – – – die unser Aug ergetzt.

Himmel, wie diese Runde,
vereint im frohen Freundesbunde,
lichtet den Platz im Grunde
und schafft Behag im grünen Gras.
Wirbelnde Winde brausen,
in Licht und Schatten spielend hausen,
Zweige und Blätter zausen,
vom Tau des jungen Tages naß.
Meine Ulla, faß
zur Feier dieser Stunde
wie ich das Glas!
Himmel, wie diese Runde
mit Blüten prangt im Übermaß,
Corno. – – – nun prangt im Übermaß!

Siehe die Nymphe springen,
Oliven hier, dort Eier bringen,
eifrig fürs Wohlgelingen,
da sie mit Rosenschale eilt,
hier Topf und Teller stellet
und dort schöpft Rahm, der überquellet.
Flor auf den Brüsten schwellet,
da sie die Mandeltorte teilt
und mit dem Beil
vom Hühnchen löst die Schwingen,
schon kalt derweil.
Siehe die Nymphe springen,
eh sie in froher Müh verweilt,
Corno. – – – in froher Müh verweilt.

Blaset, ihr Musikanten
bei Äols Wind von Bergeskanten!
Schelten auch alte Tanten,
ihr Töchter Freias, tanzt und singt!
Schwestern, ein Trunk bei Tische,
und pro secundo tränkt die Fische!
Gierig in seiner Nische
summiert der Wirt den Preis geschwind.
Klang, schönes Kind!
Klang, Ullas Amaranthen,
mit Gläsern klingt!
Blaset, ihr Musikanten
und euren kühlen Branntwein trinkt,
Corno. – – – den kühlen Branntwein trinkt!

Köstlich ist dieses Grüne
und meines Abschieds letzte Bühne.
Ulla, leb wohl, du Schöne,
bei aller Instrumente Laut!
Fredman von hinnen scheidet
und, was Natur gebeut, erleidet.
Klotho den Faden schneidet,
und Charon fordert seine Maut.
Komm, Amor, traut
und Freias Töchter löhne
mit Bacchi Kraut!
Köstlich ist dieses Grüne,
ein letztes Mal ist Ulla Braut,
Corno. – – – zum letzten Male Braut.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998