Fredmans Epistlar schwedisch und deutsch Nr. 01 – 40

An Cajsa Stina.
Was ist das? Keiner trinkt? Trinkt, liebe Brüder: Seht die Gläser auf den Tischen, betrachtet die Humpen in den Regalen hinter den Glastüren! Hört ihr, was der glänzende Zinnkrug, den Cajsa Stina in der Hand hält, euch zuflüstert? Hei, liebe Seele, tränk deine Asche! Geliebte Schwestern und Brüder, wißt ihr, wie mir das vorkommt? Tja, das kommt mir vor, wie wir uns vorkommen, bevor der Schluck in den Schlund kommt. Was hör’ ich? Wie meinst du? Prost, liebe Seele!

Prosit bei Nacht und Tag!
Mit Wollust und Behag
tränk deine Asche!
Her Branntweinflasche,
Bacchi Losung sag:
Prosit bei Nacht und Tag!
Sieh, die Schwester Cajsa Stine
zapft das Faß mit froher Miene.
Schwester, bring den Humpen, :||: griene,
grien und trink beim Festgelag!

Ich bin es, der den Humpen leeren wird, du bist ’s, die einschenken soll, und ihr, liebe Brüder, seid es, die das Bier zu bestellen haben, daß uns die Säfte nicht ausgehn! Denn bleibt das Bier aus, fehlt uns der Branntwein, siehe, so fehlt es an allem. Doch seid getrost, meine Freunde! Courage! Wie viele sind wir? Legion! Ja, unser sind viele! Prost, Jergen Puckel! Zum Wohl, Benjamin Schwalbe! Gesundheit, Eric Bergström! Trinkst du, Anders Wingmark, und du, redlicher Bruder Berg? Und du, Christian Samuel Bredström da unter dem Tisch? Prosit! Trampelt nicht auf den armen Schlucker! Zupft die Geigen! Schlagt auf die Trommeln! Haltet den Humpen!

Das ist ein rechter Fang,
stärkt uns beim Trauergang.
Hoch die Bouteille!
Trommelt Reveille!
Trinkt und seid nicht bang,
stärkt euch zum Trauergang!
Cajsa hämmert auf den Pfropfen.
Oh, ich hör mein Herze klopfen.
Wären nicht im Humpen :||: Tropfen,
säng ich meinen Schwanengesang.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

an Vater Berg, die Geige betreffend.
Na, stimm deine Geige,
hei, Spielmann, spiel dich ein!
Heia, Schwesterlein!
Spielmann, sag nicht nein!
Die Musen dich begnaden.
Den Schemel besteige
und deine Arme schwing,
daß der Bogen sing’
und die Saite kling’!
Der Geige wird ’s nicht schaden.
Du schwitzt? Wart, hernach
wirst du in Branntwein baden!
Denn unter diesem Dach
läßt Bacchus laden.
V:cllo. – – – Ja, ganz richtig!
Dein Amt ist wichtig
und macht Ohr und Auge wach.

Wo Nymphen sich scharen,
bist du der rechte Mann,
der in Freias Bann
manchen schlagen kann
und junge Herzen binden
zu liebenden Paaren
mit diesen Saiten hier.
Jeder Ton von dir,
selber Wollust schier,
will Liebesschlingen winden
und just zur Sekund
die Augen läßt erblinden,
und Mädchen ab der Stund
bald rund sich finden!
V:cllo. – – – Welch ein Bullern!
Die Nymphen kullern,
und du lachst mit frohem Mund.

Ich liebe die Schönen
und doch den Wein noch mehr.
Hinter beiden her,
lieb ich beide sehr,
doch unterscheide beide:
die Nymphe im Grünen,
den Wein im grünen Glas,
die in reichem Maß
geben gleichen Spaß.
Den Geigenbogen kreide!
Kolophonium, bewährt,
liegt hier auf grüner Seide.
Und Wein ist uns beschert.
Ich wähle und leide.
V:cllo. – – – Am Trank euch labet
und Mädchen habet,
also euch Sankt Fredman lehrt.

An eine jede der Schwestern,
im besonderen jedoch
an Ulla Winblad.
Corno. – – – Vater Berg, ins Waldhorn stoße,
sieh die Nymph in kecker Pose,
spiel ihr zum Tanze auf!
Corno. – – – Jergen Puckel sich verbeuget,
Vater Berg zur Nymphe äuget,
bläst schmetternd einen Lauf.
Ulla dreht sich im Tanze.
Sieh, es flattern Flor und Franse,
Federflaum am Blumenkranze,
Schleife am Bein :||:
im lichten Kerzenschein!

Corno. – – – Hörner brauchen wir beim Balle,
Nymphen, Strauben, und Pokale,
Baßgeigen zum Radau.
Corno. – – – Sieh die süße kleine Nymphe:
Beine weiß und rot die Strümpfe,
Röcke sind himmelblau.
Hurra! die Brüste beben,
Rüschen rauschen, Röcke schweben.
Sieh, wie Vater Berg daneben
guckt in sein Glas. :||:
Hei, lieber Vater, blas!

Corno. – – – Vater, wie der Satan blase,
halt das Horn hinaus zur Straße!
Herren, wohlauf, herein!
Corno. – – – Muntre Grafen und Barone
und Husaren und Dragoner,
frischauf zu Weib und Wein!
Hurra, sieh Ulla lachen,
unter Tressen Glut entfachen!
Paris wird Helena machen
rot und warm. :||:
Blas, Vater Berg, Alarm!

Corno. – – – Hör das Waldhorn leise grummeln,
da Sirenen mich umtummeln,
wie es Apoll gebeut!
Corno. – – – Ulla Winblad, lieb und teuer,
du hast Liebreiz, Glanz und Feuer,
Braut bist du wieder heut.
Hurra, ich hör dich singen,
sehe Freias Tempel schwingen,
Feuerlohen mich umringen.
Voll und rot :||:
steh ich in Charons Boot.
Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Im besonderen an Anna Stina.
Hei, Musikanten, laßt Waldhörner schmettern,
Prieme spuckt aus und blast laut! – – – Corno.
Hier zwischen Kisten und Bütten und Brettern
Zelte für Liebende baut!- – – Corno.
Blaset, ihr Hunde, dann kriegt ihr auch Wein,
Engel und Herzen und Branntwein und Biere.
Das Waldhorn nun rühre
und Liebesglut schüre,
doch halt aus dem Fenster das Waldhorn, du Schwein!

Stube so lieblich, mit bunter Tapete,
Herd in der Kammer, sieh da! – – – Corno.
Mädchen im Hemde, so fette im Bette,
hei Anna Stina, hurra! – – – Corno.
Blaset, ihr Lümmel, der Tugend zur Pein!
Bacchus und Freia wir wollen uns fügen,
mit Mädchen vergnügen
und laben an Krügen.
Wir sterben in Liebe und leben in Wein.

Waldhörner haltet auf schwankenden Planken,
blaset, ihr Rotzlöffel, los! – – – Corno.
Sieh Anna Stina, die Brüste, die blanken!
Schöne, nun öffne dein Schloß! – – – Corno.
Freunde, erinnert euch stets an mein Wort:
Liebe hat Tempel, hat Länder und Städte
auf Polster und Bette,
auf Treppe und Brette,
auf Straße und Gasse – an jeglichem Ort.
Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An die getreuen Brüder im Terra Nova in der Gaffelgasse.
Liebe Brüder, seid allzeit zum Trinken bereit!
Und hier in der Welt voller Bosheit und Neid
laßt uns streiten,
arbeiten,
strampeln,
trampeln,
Trauben auspressen, noch haben wir Zeit!
Ja, Bierepheser sind streitbare Leut,
Prositorinther gastieren mit Freud’,
schwelgen und schwärmen
und lärmen
und trinken,
und sinken
und haben Bouteillen als Bräut’.

Füllt die Humpen, ihr Brüder, und leeret sie klug
im Kampf gegen Kummer mit wackerem Zug!
Bläht die Nüstern,
seid lüstern,
strampelt,
trampelt,
schraubet die Pressen und predigt beim Krug!
Branntweinapostel stehn auf jede Nacht,
blasen Posaune und künden mit Macht,
rasen und rennen
und brennen
und rummeln
und tummeln
als Helden in blutiger Schlacht.

Kommt mit Demut zur Flasche, seid köstlich belohnt,
geht rückwärts hinaus, wo Nüchternheit thront!
Seiet dreiste
im Geiste,
strampelt,
trampelt,
kommt in den Weinberg, wo Heiterkeit wohnt!
Trink, Theophil, deine Kehle ist tief!
Sieh, in Damaskus ein Kutter so schief
ankert mit Flaschen
zum Naschen
und Fässern
mit Wässern!
O Freund, einen Trunk rüber hiev!
Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An die Galimather jenseits des Königlichen
Tiergartens.
Brüder und Schwestern, seiet gegrüßet,
in Frieden allzeit!
Mit Bier, das fließet,
Herzen begießet,
schwelget, genießet,
die Tür öffnet weit,
trinkt, trinkt, noch ist Zeit! Fin.
Hört, wie die Geige klingt,
Schwestern, und singt!
Röcke im Reigen schwingt,
hüpfet und springt!
Ullalein, hopp!
schwing den Salopp!
Knospe erblüht,
Schönheit erglüht.
Finger, er fühlet, und Auge sich schließet. D.C.

Lasset nicht Angst eure Seelen beschweren,
und nimmer seid feig!
Spielemann plärret,
zupfet und zerret,
spannet und sperret
und spuckt auf die Geig
und schwankt wie ein Zweig. Fin.
Füll in die Becher dort
Branntwein und Wein,
schneide die Dochte fort,
Bäselein fein!
Lotta, gib Hand,
knickse charmant,
lösch meinen Brand!
Manch Liebesband
knüpft man in Betten, auf Wiesen und Schären. D.C.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Gewissermaßen eine Elegie,
spät abends an Ulla Winblads Bett gelegt
Nimm die Baßviole, zupf und schraube
V:cllo. – – – den Pinn hinein!
Girr und gurre wie die Turteltaube
V:cllo. – – – im Liebeshain!
Reiß von der heißen Stirn die Perücke
und zur Joppe häng sie ans Brett,
ach! da ich heiße Tränen drücke
hier auf Ulla Winblads Bett!

Vater Berg, wie ist mein Herz beklommen
V:cllo. – – – und bange schlägt,
spürt von deinen Saiten Tröstung kommen,
V:cllo. – – – von Harm bewegt.
Bei deinem Spiel ich fühle und finde
Kühlung meiner brennenden Brust.
Ja! und dein Humpen zeigt gelinde:
Gegen Liebe gibt es Trost.

Doch ich schaue wie im Nebelschleier
V:cllo. – – – auf Freias Grab:
Um ihr Lager flammt Laternenfeuer.
V:cllo. – – – Den Schuh tu ab!
Bete zur Schönheit, die ihre Lilie
gibt zum Raub dem grausamen Tod.
Vestalin, ach! du drängst zum Ziele;
meine Seele ist in Not.

Sieh den weißen Busen, wie er bebet.
V:cllo. – – – Zupf leise jetzt!
Meine Hand die Myrtenkrone hebet,
V:cllo. – – – aufs Haupt ihr setzt.
Sieh ihre Augen Tode bezwingen,
ihre Klarheit, Farbe und Stärk,
hör sie vom Los der Jungfraun singen,
hörst du? hörst du, Vater Berg?

Siehe, Fleisch und Blut in schönster Zierde
V:cllo. – – – sich nun verklärt,
fort von der Vernunft mich zerrt Begierde,
V:cllo. – – – die siedend gärt,
zieht mich zu ihr, zu Wollust und Wehe.
Fahr noch nicht zum Tode hinab,
ach, meine Nymph, du stirbst, ich flehe:
Wache auf in deinem Grab!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An Korporal Mollberg.
Macht eure Geigen bereit, liebe Narren,
Türen macht auf! – – – Corno.
Hier ist es lustig, und Lüste uns harren,
Trauben zu Hauf. – – – Corno.
Zupft auf dem Basse und spielt einen Lauf!
Lasset die Waldhörner sprechen und schnarren,
da liebliche Scharen
sich lagern und paaren.
Wir trotzen Gefahren
und pfeifen darauf.

Kommt, meine Brüder, zum Balle im Saale,
tanzet und singt! – – – Corno.
Keine Gemeine sind hier, nur Korprale.
Hoppelt geschwind! – – – Corno.
Zeig Kapriolen, die meisterlich sind,
rassle mit Münzen, wirf Öre und Taler,
was bist du fatale
und lange und schmale
und fahle und kahle.
Bald hängst du im Wind.

Brüder, im Tanze zur Tänzerin blicket,
schwingt sie beschwingt! – – – Corno.
Neigt euch im fliegenden Schwunge und nicket,
lärmet und springt! – – – Corno.
Reichet die Hände, ihr Lümmel, zum Ring,
Schock schwere Not, steht nicht blöde und hicket,
die Kehle erquicket,
daß froh das Herz ticket,
zerspringet, ersticket!
Das schadet gering.

Blaset, ihr Teufel, und haltet euch grade!
Donner und Daus! – – – Corno.
Diele bricht ein. Öffnet Luken und Laden,
hastet hinaus! – – – Corno.
Brecht eure Beine im sausenden Braus,
flattert hinaus und zurücke nicht fade!
An Bacchi Gestade
in Säften dich bade,
und schlag ohne Gnade,
und halte die Schnauz!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An die Alte vom Thermopolium Boreale und ihre Jungfern.

Brüder und Schwestern, schaut und besehet,
wie Vater Berg dort schraubet und drehet
Wirbel auf seiner Geige,
den Bogen nimmt in die Hand,
spuckt auf die Wirbel, kratzt seine Wunden
– Nase geplatzt und Auge verbunden – ,
trinkt seinen Krug zur Neige
und zupft – ah! das war brillant! – ,
V:cllo. – – – haut auf sein Geiglein
V:cllo. – – – blau wie ein Veiglein,
V:cllo. – – – – – – – – –
trillert, brilliert und irrt amüsant.
Hei, liebe Brüder, tanzet galant,
Hut auf die Stirn und Handschuh zur Hand!
Lona, süße Nymphe,
himmelblaue Strümpfe
und am Schuh ein rotes Band!

Sieh, Jergen Puckel Hut hat als Fächer,
Pfeife im Mund und Fusel im Becher.
Siehe ihn artig bücken
und schwänzeln und tänzeln quick!
Sieh gelben Rock, gesteift mit Gestängen,
und schwarzen Zopf am Nacken ihm hängen,
Rüschen auf Brust und Rücken,
die Backen wie Kugeln dick.
V:cllo. – – – Guckt auf die Noten,
V:cllo. – – – zuckt mit den Pfoten,
V:cllo. – – – – – – – – –
stopft sich die Pfeife, klopft und sagt: hick!
Sieh! mit den Schwestern, hold und honett,
tanzen die Brüder stolz Menuett,
voll im Branntweinbade.
Ulla, steh gerade,
halt den Takt, gib Hand, sei nett!

Wer ist der Kerl mit Joppe bei Lotta,
pludrigen Hosen, gelb wie ein Dotter,
fuchsroter Haarperücke,
Stiefletten, schneeweiß und blank?
Teufel, sieh dort zwei Gecken im Rudel,
teure Manschetten, Locken wie Pudel!
Trink, Vater Berg, und spucke!
Pfui! Schwachtrank, der macht mich krank.
V:cllo. – – – Renne, mein Krüglein,
V:cllo. – – – brenne, mein Stüblein!
V:cllo. – – – – – – – – –
Bier in die Bäuche! Keuche und dank!
Kommt, liebe Schwestern, zeigt euch beschwingt,
lächelt und fächelt, taumelt und springt!
Taub und blind – fast siebzig –
Spielmann übergibt sich,
torkelt und die Geige schwingt.

Hei, meine Mädchen, hebt Rock und Becher!
Hört Baßviolen, tanzet, ihr Zecher!
Gebt Vater Berg Kolphonium,
und Wein reichlich aus der Kann’!
Hör, Vater Berg, wie heißt diese Dame
hinter dem Schanktisch, wie ist ihr Name?
Mutter vom Thermopolium?
Sie ist es, guck sie dir sie an:
V:cllo. – – – blind, etwas gichtig,
V:cllo. – – – Hintern gewichtig.
V:cllo. – – – – – – – – –
Räuspre dich, Muhme! Brumme, Dulcian!
Teuerste Brüder, hier ist Behag,
hier ist Musik und Tanz jeden Tag,
hier ist Bacchus kommen,
hier ist Liebesfrommen,
hier ist alles, was ich mag!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Klingt gut zur Traversflöte.
Schwestern, hört die Tanzmusik!
Hell die Flöten flirren, – – – Flauto.
schnell die Töne schwirren, – – – Flauto.
daß bei fröhlichem Gequiek
Gram der Welt verflieg’.
Holde Schwestern, heute laßt uns lustig leben,
hurtig unsren Lüsten freie Zügel geben,
folgen Neigung und Begehr:
Fort ist all Beschwer.

Gib den Flöten nun den Ton!
Trötet, blast und pfeifet! – – – Flauto.
Nymph im Saale schweifet – – – Flauto.
und mit mir für Bacchi Lohn
tanzt vor Amors Thron.
Ach! wie ihre schönen Augen feurig strahlen,
lassen ihren Prunk und ihren Liebreiz prahlen.
Hör sie singen, ma bergère!
Fort ist all Beschwer.

Welche Pracht in Freias Zelt!
Flöten fröhlich klingen, – – – Flauto.
und die Schönen springen. – – – Flauto.
Blast, daß es noch lauter gellt,
und erbaut die Welt!
Sieh Cupido mit der Fackel, wie er gaukelt,
Füße hoch im Sprung, die Diele ächzt und schaukelt,
hier ist Wollust pur und mehr.
Fort ist all Beschwer!

Brüder, frisch und frohgemut!
Laßt uns tanzen, scherzen, – – – Flauto.
schenken unsre Herzen! – – – Flauto.
Angst nicht trübe unser Blut,
Wein ist unser Gut.
Lasset nicht die Liebe euer Herz zerstören,
lieber lasset Bacchus euer Hirn betören,
und bei Sang und Wein daher
fort ist all Beschwer!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An die Brüder und Schwestern im Luchs.
(Klingt gut zum Waldhorn.)

Hei! sagte Fredman stets, wenn er hörte Waldhörner erschallen
Corno. – – – im Spielmannstroß.
Seht unsre Welt! So trüb ist nicht, wie manche sie malen
Corno. – – – mit Sturmgetos.
Für alle blüht die Ros,
sprühen holder Augen Strahlen,
Branntwein und Doppelbier gibt ’s genug,
Musik in jedem Krug.

Liebliche Schwestern gibt es im Luchsen, Küsse, Dank und Liebe,
Corno. – – – Horn und Schalmei,
Pfeifen aus Holland, Wollgarnperücken, Flüche und Hiebe
Corno. – – – und Jungfernschrei.
Der Bootsmann hat am Kai
für Dublin ’ne Ladung Teere.
Der dort bekam das Fell gegerbt
und rot und blau gefärbt.

He, ihr Halbaffen, hört auf zu gaffen mit gierigen Blicken!
Corno. – – – Bieg dich und schmieg!
Blast unisono, aber, zum Teufel, ohne zu hicken,
Corno. – – – blast wie im Krieg!
Im Tanze holt den Sieg,
Anna Stina und Fredrike!
Lüpft eure Röcke, Fächer zur Hand,
und löscht der Herzen Brand!

Gebt Vater Berg mehr Branntwein, daß er ins Waldhorn wacker stoße.
Corno. – – – Welch ein Gepräng!
Prächtiger blauer Rock, graue Weste, grasgrüne Hose,
Corno. – – – güldnes Gehäng!
Ein Wagen im Gedräng,
Kutscher schimpft mit seinem Rosse.
Brill auf die Nase! Still! Präsentiert!
Der Ball eröffnet wird!

Klatscht in die Hände, Brüder und Schwestern!
Hört Waldhörner zanken!
Corno. – – – Sieh Mamsell Spaas:
Rot ihre Röcke, blau ihre Strümpfe, Zöpfe wie Ranken,
Corno. – – – pudrig die Nas.
Rotwein im grünen Glas!
Fort mit gräulichen Gedanken!
Singet von Liebe, rufet nach Wein!
Willkommen, Schwesterlein!

Platz da für Ulla Winblad! Laßt ein die anmutige Nonne!
Corno. – – – Schmettert nur laut!
Siehst du Cupidos Altar? Wir wollen opfern mit Wonne:
Corno. – – – Stech’, wer sich traut!
Kreuzt die Lanzen für die Braut!
Schließt das Tor, zapft an die Tonne!
Amen! Prosit! Nun danket und trinkt!
Das Beste uns noch winkt.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Elegie über die Schlägerei im Gröna Lund.

Klag, Vater Berg, und spiele,
die Flöte zu dir nimm
Flauto. – – – und traurig stimm!
Mein Herz hat Wunden viele,
daraus spritzt Most und Mark.
Flauto. – – – Blas, Vater, arg!
Sieh, dieses große Zimmer,
einst voll der Mädchen Glanz;
und heute kommen selbst die Fliegen nimmer
unters Dach zum Tanz, – – – Flauto.
nicht neigt sich Jergen Puckel wie ein Prinz im Schimmer
mit dem Kranz. – – – Flauto.

Hier gibt’s nicht Tisch noch Bänke,
nur Türen ohne Schloß.
Flauto. – – – Nun blase los!
Wo Becher warn und Schänke,
wo froher Brüder Ort,
Flauto. – – – ist ’s leer hinfort.
Und über diesen Dielen,
wo einst dein Horn gegellt,
ist ’s totenstill, zerbrochne Fenster schielen
auf ein wüstes Feld. – – – Flauto.
Spielleute nimmermehr für Bier und Wein hier spielen
und für Geld. – – – Flauto.

Hier bebten Diel und Sparren
bei Stampfen, Lärm, Geschrei;
Flauto. – – – nun ist ’s vorbei.
Die morschen Planken knarren,
der Schornstein neigt sich schon
Flauto. – – – beim Trauerton.
Wo einst man sah Trompeten
aus Fenstern schaun heraus,
wehn Fetzen von Gardinen und Tapeten
jetzt im Windgebraus, – – – Flauto.
und nimmer sieht man Pferde, Wagen und Carreten
vor dem Haus. – – – Flauto.

Wenn Brüder sich vergleichen,
ist ferne der Radau;
Flauto. – – – mein Balg ist blau!
Ohrfeigen kann entweichen,
wer selber keine setzt.
Flauto. – – – Blas nimmer jetzt!
Ein jeder mag nur trinken
so viel als ihm beschert;
in Mollbergs Kanne steckt man seinen Zinken
doch nicht unversehrt. – – – Flauto.
Mit keines andren Mädchen tanzen noch ihr winken
dies mich lehrt! – – – Flauto.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An Bruder Bredström.

Na, seid ihr alle versammelt? Kommt her,
Eric Bergström und Bruder Pehr,
Benjamin Schwalbe. – Oui, mon frère,
wir sind hier, sieh her.
Kutscher, sie schnalzen und balgen famos,
Herrschaften kommen mit Wagen und Troß,
lachen und lärmen in schwanker Kaross’
und balgen famos.
Freunde mit Anverwandten,
Nymphen und Musikanten –
Corno. – – – da geht ’s endlich los.
Anders Wingmark, schau, mit Frau,
Petter Bergström mit der Seinen.
Nimm noch einen Schluck, man tau!
Gib mir auch noch einen!
Skål, Anders Wingmark, willkommen du!
Prost, Mutter Olsson, ich trinke dir zu.
Jeanna hat Flitter und Flor – nanu? –
und neue rote Schuh!

Sieh Vater Berg, Euer Diener, wohlan!
Waldhorn verbeult und verziert mit Grünspan,
Himmel, du schwitzt alten Fusel und Tran?
Bruder Berg, wohlan!
Prächtige Pumpschuh’ nach Altväterbrauch,
Joppe mit Streifen, Perücke wie ’n Strauch,
lederner Wams und ein Gurt um den Bauch
nach Altväterbrauch.
Lichtschein auf Nymphen schimmert.
Hör, wie das Waldhorn wimmert:
Corno. – – – Jeannas letzter Hauch.
Schwester Jeanna, ach, ist krank.
Mach die Brust frei, und dann schnelle
etwas Hochlandwein vom Schank,
Wein mit Pimpernelle!
Wingmark, stoß an mit dem Bäselein fein,
gieße die Blumen der Liebe mit Wein!
Sieh, wie ihr Mund dich ermuntert zu frei’n,
Karaffe her! Schenk ihr ein!

Na, Jergen Puckel, mit Hut in der Hand?
Kratz mit den Beinen schön artig im Sand,
schlag Kapriolen und purzle gewandt,
nimm den Hut zur Hand!
Hol Bredströms Liebste zum Tanz! Ist ’s erlaubt?
Heut wirst du glücklicher, als du geglaubt.
Schwing deine Handschuh’ und spring, daß es staubt,
Heute ist ’s erlaubt.
Lasse sie lustig schwingen!
Hurra! die Hörner klingen
Corno. – – – prunkend, hoch und laut.
Wieg das Prachtweib hin und her!
Freias Tempel schwankt und bebet,
Bruder Bredström merkt nichts mehr.
Hoch die Hörner hebet!
Stoßt in die Hörner, blast schaurig Alarm!
Jergen, er trägt seine Schöne im Arm,
Augen, sie funkeln von Liebe und Harm,
und Bredström wird es warm.

Prost, Bruder Bredström! Na, faß neuen Mut!
Schnauf nicht so mürrisch, befeure dein Blut!
Hier hast du Branntwein, setz auf deinen Hut,
fasse neuen Mut!
Hör, was ich sage, mon pauvre ami!
Merke! auf Bällen taugt nie jalousie.
Dort gibt es Hähne mit Sporen, hihi!
Trink, trink, mon ami!
Sieh, dieses Spiel ist ehrlich,
hör, Waldhorn gellt gefährlich.
Corno. – – – Hahnenkampf: kikeriki!
Räsonierst du, dummes Schaf?
Hau ihm ’s Waldhorn auf die Birne!
Schwester Bredström, tanze brav,
Polska, schöne Dirne!
Jergen Puckel, schon wieder Malheur?
Anders Wingmark und Bruder Pehr,
Eric Bergström und Jeanna, ma chère!
Der Ball wird lustiger.

Wo gibt es Branntwein? Hör Glocken so laut!
Brandwächter ruft, und der Morgen bald graut.
Mädchen schon gähnen. Wo ist meine Braut?
Glocken schlagen laut.
Sterne, sie glimmen und glühend vergehn,
Dunkel umhüllt alle Klippen und Seen.
Wo ist die Schöne, zur Lust ausersehn,
mit mir zu vergehn,
die mir will Lust und Leben
mit ihrer Blüte geben,
Corno. – – – ehe die Sensen mähn?
Hier bin ich und dort ein Bett,
um mein Herz Cupido streitet.
Brüder, tanzet Menuett!
Bredström bitter leidet.
Bruder Bredström, ist ’s Herze dir schwer?
Trink einen Kümmel, und Zwieback begehr!
Kreuz, du siehst aus wie der Luzifer!
Und nun ist Ballauskehr.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An den Poeten Wetz. (Klingt gut auf allen Instrumenten,
besonders aber zum Zupfen der Baßgeige.)

Hört, ihr Orpheus-Knechte,
stimmt die Saiten rechte!
Zupfet alle – – – Flauto.
zu Apollos Preis!
Du da zum Exempel,
hier in Freias Tempel
niederfalle, – – – Flauto.
folge Freias Weis!
Du, der fröhlich altes Bier gekost’t,
du sollst haben Silberhaare, prost, – – – Flauto.
und ’nen Schlund, der nie verrost’.

Baßviolen klingen.
Laß den Becher bringen!
Winke, Bruder, – – – Flauto.
schwinge deinen Hut,
zeige deine Taten
deinen Kameraden;
mit dem Ruder – – – Flauto.
rühre Bacchi Flut!
Glas zur Hand bei Saitenspielerei,
Huile de Venus, Kümmel, Zimt, Salbei, – – – Flauto.
Bruder Wetz, zuteil dir sei.

Du auf Pindos streitest
und mit Lust arbeitest!
Hirn, es brennet, – – – V:cllo.
und der Schädel kracht
dir, der Perlen streute
auf das Bett der Bräute.
Wer erkennet – – – Flauto.
deines Genius Pracht?
Lieber Bruder, setze auf den Hut;
Bacchi Weinberg glimmt in roter Glut. – – – Flauto.
Sieh, Cupido, Venus’ Blut!

In dem heilgen Lunde
Blitz und Donners Stunde!
Venus reckt sich – – – Flauto.
aus dem Wolkenrand,
reicht den Wein im Becher,
und ihr Sohn mit Köcher
träge streckt sich – – – Flauto.
hier am Mälarstrand.
Nicht von Wasser, nein! von cyprisch Wein
blüht das Paradies, Cousin, allein. – – – Flauto.
Setz dich nieder, schenk dir ein!

Fürcht nicht Donners Stunde!
Wunder tut sie kunde.
In dem blanken – – – Flauto.
Becher, gleich Juwel,
spiegle sich dein Herze
und sei frei von Schmerze
bei Gedanken – – – Flauto.
an Gesang und Spiel.
Sollst verlieben dich in dein Gemäld!
Deine Kupfernase zeigt der Welt – – – Flauto.
Freias Heer und Bacchi Zelt.

Wein macht frei von Sorgen
wie der junge Morgen.
Pflück die Stunde, – – – Flauto.
zupf den Violon!
Krug, den du wirst trinken,
Kummer läßt versinken,
und am Grunde – – – Flauto.
scheint des Glückes Sonn.
Laß Cupidos Lilien blühn im Bett,
und in Bacchi Weinberg werde fett! – – – Flauto.
Trinke, Wetz, du bist Poet.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An den Schuhmachergesellen Theophilus
während dessen Verfolgung, geschrieben zu Trost und Kühlung.

Mein teuerster Theophilus,
auf den Tisch gehörig haue,
sei vorm Zunftgerichte schlaue,
aber schlucke auch!
Bruder, nun rüste Balg und Bauch,
als mein Jünger mir vertraue:
Meisterstück im Wirtshaus baue
just nach Bacchi Brauch!
Setz deinen Hut auf, murre!
Hurra! die Flasche surre!
Schnurre und gurre
und am Blaumontag sauf!

Liebwertester Theophilus,
in den Spuren Bacchi fahre!
Messingkamm steck in die Haare,
nimm den Stock zur Hand,
knot um den Hals ein rotes Band,
häng die Uhr an Goldkandare!
Du bist schon im fünften Jahre
hier in Schwedenland.
Nase, sie schnuppert gerne
und funkelnd gleicht von ferne
dem Abendsterne
rot am Himmelsrand.

Rechtschaffener Theophilus,
laß das Blut, du Lümmel, rinnen
und dein Auge pflastern drinnen!
Bacchus selbst gibt her
Bleiweiß und Silberglanz und mehr
und dir hilft die Schlacht gewinnen.
Deine Nas – magst dich besinnen –
ward gespalten quer
von Säbeln der Korprale
bei blutiger Kabale.
Du bist fatale.
Trink den Becher leer!

Untadliger Theophilus!
Mit dem Glas ich zu dir laufe
und dein Haupt mit Weine taufe,
mit des Mutes Quell.
Backpfeifen schallen scharf und hell.
Pfeif auf Nas und Ohr und raufe
und mit Mut dein Glück erkaufe,
wackerer Gesell!
Wer deinen Kranz will brechen,
den Lorbeer dir absprechen,
zeig keine Schwächen –
gerb ihm derb das Fell!

Brenn ihm aufs Hirn den Leistenfuß!
Renn, Theophilus, zur Kanne,
trink und deine Feinde banne,
gib Revanche beim Bier!
Nimm dir das Glas mit Elixier;
Bacchus selber dich ermanne!
Alle deine Kräfte spanne,
sei sein Musketier!
Gott schwere noth und wetter!
Du säufst und wirst nicht sätter
und nimmer fetter,
du aller Schuster Zier!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Im besonderen an die Bierfiedler im Königlichen Tiergarten.
(Klingt schön zur Oboe.)

Vater Bergström, Oboe fingre und greif,
Oboe. – – – kneife und pfeif!
Knöpfe deinen Rock auf, so sieht man famos:
Oboe. – – – lederne Hos.
Hut setz auf,
blas und schnauf! – – – Oboe.
Meine lieben Brüder, fasset euch im Kreis
und tanzt zu Vater Bergströms Weis!

Sieh den Läufer trippeln, mit Schärpe und Band,
Oboe. – – – Krug in der Hand!
Sieh, ein grünes Glas seiner Schönen gibt hier
Oboe. – – – ein Kavalier,
küßt galant
ihre Hand. – – – Oboe.
Meine lieben Brüder, tanzet, singt und lacht,
leert eure Krüge heute nacht!

Sieh die schöne Magd, wie sie hastet und schafft,
Oboe. – – – Röckelein strafft.
Sieh die weiße Hacke und rote Sandal!
Oboe. – – – Mädchen beim Ball
jetzt noch schmal,
bald schon prall! – – – Oboe.
Liebe Brüder, öffnet Tür und Fenster weit!
Hei! Mannestum und Feurigkeit!

Raus mit dem Friseur und den Läufer hinein!
Oboe. – – – Oboe fein
blase pianissimo! Sieh, ohne Strümpf
Oboe. – – – krümmt sich die Nymph,
lieblich wiegt,
biegsam schmiegt. – – – Oboe.
Klatsch den Läufer aus dem Tanz beim nächsten Schritt
und den Friseur hinein. Prosit!

Hurra! Jedes Wesen, ob ’s kriecht oder schwimmt,
Oboe. – – – Freude vernimmt:
Gockel auf dem Hügel, Forelle am Strand,
Oboe. – – – Käfer im Sand.
So auch wir
jetzt und hier! – – – Oboe.
Spielt, ihr Oboisten! Schaukle, Diel und Dach!
Was schlägt die Uhr? – Schon zwölfe, ach!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An Schwester Lisa.

Schwestern und Tanten,
Gevattern, Vaganten,
gu’n Tag!
Pauker, sie rappeln
und zappeln. – – – Timp.
Surrt wie die Hummeln!
Hurra, laßt uns tummeln
im Hag!
Poltre und lärme
und schwärme! – – – Timp.
Pflücke den Tag,
sag prost beim Gelag,
hör Paukenwirbel und Donnerschlag! – – – Timp.

Lichter, sie flirren,
und Mädchen, sie schwirren
mit Rass’.
Wie sie sich biegen,
bekriegen! – – – Timp.
Nymphe schlägt Fächer,
der Marschall füllt Becher
und Glas.
Sieh, wie sie trinken
und winken! – – – Timp.
Trauben und Wein,
Cousinchen, sind dein.
Sieh, Jergen Puckel füllt Gläser ein! – – – Timp.

Jergen sich beuget
und Liebe bezeuget
kokett,
plaudert französisch
auf schlesisch. – – – Timp.
Sieh, wie er taumelt,
am Ärmelband baumelt
Bukett.
Hose aus Seide
wie Kreide, – – – Timp.
Rock violett
umspannt ihn adrett,
blau ist das Futter. Hei Menuett! – – – Timp.

Männer, Gesellen
und Mägde, Mamsellen,
Alarm!
Reißt aus den Herzen
die Schmerzen! – – – Timp.
Säfte sind kräftig,
und Jergen wird heftig
und warm.
Hör, wie er schnattert
und flattert! – – – Timp.
Hut auf geschwind!
Zum Tanze, mein Kind!
Ulla und Jergen, der Tanz beginnt. – – – Timp.

Pfui! wie verteufelt
der Kerzentalg träufelt
wie Soß
stetig von oben
auf Roben! – – – Timp.
Doch warum weinen,
wo Freia lädt ein in
ihr Schloß?
Mädchen sich drängeln
gleich Engeln. – – – Timp.
Auge, es späht,
dem Herzen dann rät:
Nimm Nymph cendrée oder Nymph brünett! – – – Timp.

Lisa, mit Reifrock,
macht Knicks vor dem Geißbock,
der steht
mit rundem Magen
und Kragen. – – – Timp.
Sieh Lisa fechten,
von rotblonden Flechten
umweht.
Siehe sie flirren
und schwirren, – – – Timp.
kichern, hihi.
Den Unterrock sieh!
Da plötzlich sitzt sie auf Jergens Knie. – – – Timp.

Klinge, Bouteille!
Krontrunk in die Kehle
hinein!
Liebe will stechen.
Wir zechen. – – – Timp.
Laßt unsere Seelen
Frau Venus befehlen
und weihn!
Nehmt meine Säfte
und Kräfte! – – – Timp.
Auf Pauken haut!
Den Liebesgott schaut!
Wer wird der Bräutgam? Hier ist die Braut! – – – Timp.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An die Brüder im Terra Nova in der Gaffelgasse am Skeppsbron.

Brüder sich setzten zum Trinken,
schlugen sich froh auf die Schinken,
steckten ins Glas ihre Zinken,
lobten die Mädchen, die flinken.
Jergen Puckel im dunstigen Rauch
die Pfeife an den Humpen klopfte.
Brüder probierten das Bier, wie es Brauch,
und manch eine Schweißperle tropfte.

Becher zu kreisen begannen,
Brüder, sie tanzten und sprangen,
schwangen sich lustig und sangen,
Gläser, sie klirrten und klangen.
Benjamin stieg auf den Tisch, schwere Not!
Hier ist, kamrat, sehr schen zu tanze!
War um die Nas wie ein Puter so rot
und wurde belohnt mit dem Kranze.

Bier aus der Tonne verrinnet,
Pfeife zu schmurgeln beginnet,
Benjamin grübelt und sinnet,
keiner die Türe gewinnet.
Ihre Perücken bald lagen im Sand,
die Pluderhosen hingen hernieder,
treulich sie gaben einander die Hand
und hielten im Kreise sich bieder.

Welch ein Gejohl und Gelalle,
packt euch nach Hause nun alle!
Da schäumte giftige Galle
just wie das Bier, falleralle.
Jergen Puckel, er schrie: Ei der Daus,
soll Satans Beelzebub regieren!
Hohl mich der teufel, verdammichte Schmaus!
Wir wollen nun recht poculiren.

Heer, Jergen Puckel, frater,
Hast du nun praf ducater?
Wir Preussische Soldater.
Hurra Kammerater!
Hej, vivat nun, hej die Kajserin!
Der Kajser! Her mit Bier für jeden!
Hej, alliance und gut glas win!
Ein Prost für die biederen Reden!

Benjamin jauchzet gar schrille
schluchzend im Vivat-Gebrülle,
und eine Träne quillt stille
wie aus einer Destille.
Potts Schlapperment, the smake så scheent!
Lät Glasen klinga! Skål, Gesellen!
Gut Glas Bier, båd redt und greent!
Ein Schelm, der das Fest mag vergällen!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An die Schwestern im Königlichen Tiergarten.

Tamb. – – – Dort kommt der Trommler! Mädchen, gu’n Tag!
Tamb. – – – Was für ein Donnerschlag!
Tamb. – – – Trommeln und Pfeifen, Brot und Likör!
Tamb. – – – Hör, was für Wirbel, hör!
Teuerste Brüder und Schwestern, schlagt auf euer Zelt,
Waffeln und Strauben ins Wiesengrün stellt!

Tamb. – – – Tanzet auf grünen Hügeln und Feld,
Tamb. – – – flugs euch beim Krug gesellt!
Tamb. – – – Hand in die Seite, Schwester, juchhu,
Tamb. – – – barfüßig ich und du.
Trommele, Trommeler! Mannestum, Liebe und Wein
treuen Cousinen die Seelen erfreun.

Tamb. – – – Liebliche Schwestern, hei Menuett,
Tamb. – – – Trommel und Flageolett!
Tamb. – – – Teuerste Brüder, Krüge bringt her,
Tamb. – – – Baßgeigen her noch mehr!
Her Pimpernelle und Hoglands Wein und Frontignac,
hurra Mamsellen, Gesellen und Pack!

Tamb. – – – Brüder mit Daunenfedern, so nett,
Tamb. – – – Schwestern im Himmelbett.
Tamb. – – – Bier lenkt die Liebespfeile ins Ziel.
Tamb. – – – Bootsmann, besteig den Kiel!
Pfeife im Mund, und die Schöne liegt in deinem Arm!
Trommele, Trommeler, lustig Alarm!

Tamb. – – – Gebt an der Geige Schnaps Vater Berg,
Tamb. – – – daß er sich wacker stärk!
Tamb. – – – Trinkt auf die Wirtin! Prosit und Skål!
Tamb. – – – Leben behagt uns wohl!
Teuerste Brüder und Schwestern, euch seie vergunnt
diese Epistel, ja Amen! Trrru–rrrunt.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An Vater Berg und Jergen Puckel.

Weinst du, du Lümmel?
Hör ’s Waldhorn im Getümmel, – – – Corno
muntres Gemümmel!
Hei, Vater Berg, blas brav Trara! Fin.
Blas zur Bataille
und schmettre, du Canaille! – – – Corno
Hand an der Taille
tanzt Jergen im Serail, hurra!
Weiße Handschuh, chapeau-bas,
Strohperlen auf dem Hute.
Sieh, der Gute
setzt ihn diesmal schief auf,
tief auf.
So will ’s Jergen, ja! D.C.

Sieh! Jergen streitet,
und Vater Berg arbeitet. – – – Corno
Jergen geleitet
zum Tanz die Nymphe an der Hand. Fin.
Jerg, mach dich krumme,
und Vater Berg, nun brumme, – – – Corno
nimmer verstumme!
Hoho, wie er die Backen spannt.
Sieh! die Nymphe hüpft gewandt,
und Jergen: lustig hopst er,
Pfeife stopft er,
und mit großen Sprüngen,
Schwüngen
stiebt er durch den Sand. D.C.

Lustig! Im Harme
ringt Jergen seine Arme – – – Corno
heftig im Schwarme.
O weh! der Kragen flattert weg. Fin.
Hörner spektakeln
und Schank und Gläser wackeln. – – – Corno
Kopf in den Nacken!
Steh aufrecht, Jergen, und dich reck!
Hurra, tanzt in jedem Eck
von Nord bis Süden alle
auf dem Balle!
Zwölf Bouteillen kauf ich,
sauf ich
jetzt und auf dem Fleck. D.C.

Bei allen Wettern!
Hurra! Waldhörner schmettern. – – – Corno.
Mädchen, sie klettern
und schlittern auf den Brettern, seht! Fin.
Bier zur Sekunde
führt Vater Berg zum Munde, – – – Corno
gibt seinem Schlunde,
und flugs den Messingtrichter dreht.
Brüder, Bacchi Dunst hier weht.
Venus ach! ist Drangsal,
Wein ist Labsal,
kann von Liebespfeilen
heilen,
Liebe übersteht. D.C.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

FREDMANS EPISTEL
in welcher er primo die Nacht mit ihren Vergnügungen schildert und secundo ein Gleichgewicht zwischen Weines- und Liebesstärke vor Augen zu führen scheint, doch zuletzt klar den Stärkeren offenbart.

Wolken aufziehen,
Sterne verglühen,
Sturm ist verstummt, der das Ohr hat erfüllt.
Stadt liegt im Dunkeln,
Türme, sie funkeln,
Mond nun versilbert, was Sonne vergüld’t.
Bellen im Hage,
Türengeschlage.
V:cllo. – – – Spann deinen Baß!
In allen Gassen
hört man es platschen,
plätschern aus Pötten, wie lustig klingt das!

Halt an die Bank dich,
torkle zum Schanktisch,
tappe und taste zu Kanne und Krug!
Rüttle und rühre,
schüttle und führe
Geige ans Kinn und dann schlucke und spuck,
trample und dröhne,
fiedle und töne,
V:cllo. – – – zupfe gewandt!
Himmel dich löhne!
Sieh, deine Schöne
Nacht hat im Auge und Licht in der Hand.

Gläser laßt klingen!
Herz will zerspringen.
Hier hab ich Liebchen und Licht und Bouteill’,
Hörner, Posaunen,
Kisten und Daunen.
Sieh! Vater Berg mit Kapuze aus Fell,
Ulla im Hemde!
Spielet behende,
V:cllo. – – – hüpfet geschwind!
Klatscht in die Hände!
Wackelt, ihr Wände!
Schwingt euch im Tanze, ihr Lümmel, beschwingt!

Lasset uns schwärmen!
Lichter uns wärmen
an den Paneelen und unter dem Dach.
Schluß mit Geschwafel!
Schinken zur Tafel
mit Blütenblättern für besten Geschmack!
Lust ist bereitet,
Spielmann arbeitet.
V:cllo. – – – Hört Trillerspiel!
Mädchen sind müde.
Seid nur nicht prüde,
ehrlich begehrt, was das Herz haben will!

Doch wer betrübt ist,
balde geprüft ist
von seinem Glücke, dem Neid und der Zeit.
Denkt nicht ans Glücke,
Neid den nicht drücke,
der jede Stunde zur Lust ist bereit!
Tanzet im Saale,
leeret Pokale,
V:cllo. – – – rufet Prosit,
tummelt im Schwarme,
schlinget die Arme
um eine Nymphe im Bett, das dort steht.

Wen Amors Pfeil traf,
weiht sich dem Beischlaf,
frönt allezeit seiner Schönen allein,
brennet, besinnet,
seufzet, gewinnet,
nimmt ein Stück Schinken und trinkt Branntewein.
Hurra, Kamraden!
Dröhnt wie Soldaten!
V:cllo. – – – Stimm, Vater Berg!
Lasset uns schwirren,
bechern und klirren!
Himmel ist schwarzblau, die Lust unser Werk.

Schwatz nicht, du Lümmel,
flugs ins Getümmel!
Schluß mit der Polska, der Teufel dich hol!
Hurra, Courage,
frischauf, Bagage!
Aber zur Hölle mit deiner Viol!
Weg mit dem Krempel!
Fort aus dem Tempel!
V:cllo. – – – Gib mir ein Licht!
Hurra, ich lärme,
trinke und schwärme,
Venus ich folge, zu Bacchus ich flücht.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An die Neusiedler im Gröna Lund.

Die teuersten Gaben werden oft von der spielenden Natur ausgestreut unter dem mildesten Himmel, während die Sterblichen ihre bleichen Wangen nicht mit dem Purpur zu schmücken vermögen, den die leuchtenden Blumen in der Morgenstunde ausbreiten. Man sieht eine Schönheit ihre Perlen in gischtende Fluten werfen. Was? Werfen sage ich? Ja, mit schneeweißen Fingern, die mit den orientalischen Perlen um Glanz wetteifern. Die goldenen Fische in China steigen in schwefelgelbem Dampf aus berlinerblauen Reusen auf, die mit rosenroten Quasten befestigt sind. Und die Schnitter auf den Äckern in dem reichen Indien können in ihren kleinen glänzenden Jacken mit den violetten Silberähren verglichen werden, die von ihren Achat-Sensen gemäht werden. Die Trinkgefäße an den plätschernden Bächen sind hoch in Kastanienbäumen aufgehängt an kunstvoll gewirkten Vorhängen. Hirtinnen, in feinem Leinen und Gingang und mit Sonnenhüten aus Perlmutt, schaukeln in Pommeranzbäumen und erfüllen die Luft mit ihren entzückenden Stimmen. Dort, geliebte Brüder, kostet ein Glas von des Großmoguls Abendfusel circa fünf Zwölftel schwedische Halb-Öre. Und von dem kaiserlichen Ameisenbranntwein, den die fremden Gesandten bei der Verabschiedung empfangen, bekommt man für einen Heller so viel, geliebte Brüder, daß die

Gläser schwanken vor dem Munde.
Halt sie, gib sie deinem Schlunde!
Kaiser schmeißt im Krug ’ne Runde
jede Tagesstunde.
Huile de Venus und persico
wachsen im schattigen Grunde.

Das ist wohl der Teufel selber, meine geliebten Freunde!

Er hat scharlachrote Roben,
weißen Latz, und sitzet oben.
Gläser werden hoch gehoben,
Majestät zu loben.
Kaiser putzt Glas mit dem Latze; so
ist Seine Hoheit verschroben! – – –

Geliebte Brüder, die teuersten Gaben werden oft auch heute noch von der spielenden Natur ausgestreut. Prosit! Trinkt mir zu!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Die ein Soliloquium darstellt, als er in einer Sommernacht 1768 gegenüber dem Bankhaus vor der Kaschemme ‘Kriech-herein’ lag.

Ach, meine Mutter, sag, wer dich sandte
in Vaters Schlafgemach?
Aus deiner Glut mein Lebenslicht entbrannte,
ach, so arm und schwach!
Für Lust ertrage
ich nun die Plage
und verlösche schier.
Du lagst und spieltest;
als du dich kühltest,
brannt mein Blut in dir.
Warum versperrt’ kein Schloß
deinen Jungfernschoß,
Flauto. – – – deinen Jungfernschoß?

Pfui! eure Kammer, pfui! jene Eichen,
die man fürs Brautbett schlug.
Pfui! deine Augen und dein Jungfernzeichen,
lauter Weibertrug.
Pfui! jene Stunde,
als du zum Bunde
deine Treu verschriebst.
Pfui! deine Glieder,
da du hernieder
in das Bette stiegst.
Oder war ’s eine Bank,
der mein Sein ich dank,
Flauto. – – – der mein Sein ich dank?

Ein treues Herze platt ich verachte.
Pfui! auch mein Vater, du.
Hier liege ich im Rinnstein und betrachte
meine morschen Schuh.
Hosen zerschlissen,
Rockschoß zerrissen,
Kragen schwarz wie Ruß.
Sieh die Perücke
und diese Krücke
für den lahmen Fuß.
Es juckt bald hier, bald dort.
Kommt und helft mir fort,
Flauto. – – – kommt und helft mir fort!

Sieh meine Hände, mager und schmächtig,
zittern bei lautem Ton;
siehe sie niedersinken wie ohnmächtig,
kalt und leblos schon.
Augen und Wangen,
alles befangen
von Gebrechlichkeit.
Himmel, mein Singen
will nicht gelingen,
von des Lebens Freud,
von Liebeslust und -qual
und dem volln Pokal,
Flauto. – – – und dem volln Pokal.

Labt meine Zunge, ach, süße Säfte,
klingend ins Glas ihr fließt.
Ich bin ein Heide; Herz und Mund und Kräfte,
alles Bacchus grüßt.
Arm und versoffen
darf ich erhoffen,
was das Glück mir deucht:
In Krug und Gassen,
im Tod, dem blassen,
ich den Gaumen feucht’,
und in der letzten Stund
führ mein Glas zum Mund,
Flauto. – – – führ mein Glas zum Mund.

Siehe, man öffnet Krugtür und Luken;
noch liegt die Stadt im Traum.
Siehe den Stern im Morgenrot sich ducken
in den Wolkensaum,
Sonnstrahlen flimmern,
Kirchtürme schimmern,
und die Luft wird lind.
Hin zu der Treppe
schwer ich mich schleppe,
Bacchi Stube find!
Schenke mir ein, ich spür
Seel verdürsten mir,
Flauto. – – – Seel verdürsten mir.

Nun denn, zum Wohl! So will ich gastieren,
sitzen beim vollen Krug,
will meine steifen Glieder wieder schmieren,
schmieren sie genug.
Hurra, Courage,
lustig’ Bagage!
Frisch zur Flasche, he!
Bin frohen Mutes,
tapferen Blutes,
und ich fürcht kein Weh.
Gott, welch ein Himmelstrank!
Vater, Mutter, Dank!
Flauto. – – – Vater, Mutter, Dank!

Dank eurer Wollust! Prost will ich sagen
auch jedem Hochzeitsgast,
dir, der du Holz geschlagen und getragen
für das Kindbett hast!
Dank deiner Liebe
und deinem Triebe,
alter Vater, du!
Möcht mit dir zechen
und mit dir sprechen
jetzt und immerzu,
mein Bruder wärst – jawoll! –
und wie ich so voll,
Flauto. – – – und wie ich so voll.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An die liebe Mutter Wirtin der Braunen Tür.

Schwester, holde,
ach, ich wollte
mit dir reden, eh ich end’. :||:
Doppelbier macht Temprament,
Einfachbier will nimmer schmecken.
Branntwein schüttelt mich mit Schrecken,
da ich steh am Grabesrand
noch in Bacchi Festgewand,
doch verachtet und verkannt,
bang vorm Schatten an der Wand.
Schwester, holde,
ach, ich wollte
mit dir trinken, da ich ahn,
daß die dunklen Schatten nahn.
Uhrwerk ticket,
Charon schicket
Kahn.
Trinken will ich doch.
Höre, wie es hicket!
Bacchi Säfte laben mich noch.

Schlimme Zeiten
wir durchschreiten,
und der Kurs des Talers fällt. :||:
Noch gibt ’s Schnaps für bares Geld,
doch bald wird mein Herz erkalten,
andre Helden Hof dann halten.
Liebe Mutter, auf ein Wort,
glaubst du, ’s gibt an jenem Ort
volle Gläser auch hinfort,
daß die Seele nicht verdorrt.
Schlimme Zeiten
wir durchschreiten,
mein Gerippe niedersinkt,
doch mein Mund dem Glase winkt,
dürstet, gieret,
delektieret,
trinkt.
Bacchus, werd ich dann
von dir balsamieret
als ein großer namhafter Mann?

Schwester, höre!
Komm, betöre
meinen Schlund mit Glas und Krug! :||:
Trink mir zu, dann ist ’s genug,
sing von Liebe, Wein und Glücke,
welche Qual den Durstgen drücke
und wie ein berauschter Mann
Paradies erringen kann,
Feuer, das durch Adern rann
dem, der einst den Wein gewann.
Schwester, höre
und mir schwöre,
schließ die Braune Tür gut ab!
Klopft mein Schatten, gib ans Grab
Malz und Hopfen,
daß er Tropfen
hab!
Fort ist meine Not.
Hör den Tod schon klopfen!
Her das Glas, ich dürste zu Tod.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Die ein Versuch zu einem Pastoral im bacchanalischen
Geschmack ist, geschrieben bei Ulla Winblads.

Blast, laßt es schallen!
Die Wogen wild wallen,
Donner rollt.
Venus hat Vasallen,
wo Neptun grollt.
Schwimmet, Tritonen,
und singet, Millionen,
Freias Lob!
Blaset, Postillione,
an Neptuns Hof! – – – Corno.
Hei, Venus’ holde Pracht!
Bei Venus halten Wacht
Engel, Delphine, Zephire und Paphos’ ganze Macht.
Wassernymphen, planscht im Ring!
Ich sing. – – – Corno.

Vögel, sie gucken,
und Fische, sie zucken
durch den Raum,
Rudergaste rucken
durch Gischt und Schaum.
Winde, sie brausen,
und Wellen sich krausen
und vergehn,
Wolken sich zerzausen,
zur Sonne wehn. – – – Corno.
Venus im Felde seht:
Muschel, in der sie steht,
wimpel- und blumengeschmückt
durch das goldne Röhricht geht.
Rudergast ist ein Triton
in Fron. – – – Corno.

Donnern und Grollen,
im Kornfeld, dem vollen,
Blitzgezuck.
Kuckuck, ruft ’s verhohlen,
ganz schwach: Kuckuck.
Kiebitze keifen
die Greifschnäbel schleifen,
fliegen schnell.
Pan auf seinen Pfeifen,
wie bläst er gell! – – – Corno.
Hirsche, sie kämpfen kühn,
Elche ins Nirgends fliehn.
Schimmernde, schwimmende Muschel läßt Venus weiterziehn
und hält bei Palemon Wacht
heut Nacht. – – – Corno.

Venus, du Schöne,
der Muschel entwöhne
dich am Strand!
Lüsten jeder fröne,
das Glas zur Hand!
Also, ihr Lieben,
bin jung ich geblieben
hochbejahrt.
Blaset ihr da drüben
den Waldhornpart! – – – Corno.
Hei, Ulla Winblad, heil!
schaukle im Boote geil!
Du bist die Venus; Mamsellen, Gesellen, seid bereit!
Paphos’ Eiland ist nicht weit
zur Zeit! – – – Corno.

In diesem Parke
dem Liebesmonarche
dich verding!
Djurgård grüßt die Arche.
Zum Waldhorn sing!
Sing zum Exempel
von Freias Lusttempel,
dort zu sehn,
sein uralter Stempel
prägt moos’ge Höhn. – – – Corno.
Sing, wie aus Jungfernweh
neu eine Braut entsteh’,
die unterm Waldhorne zappelt auf einem Kanapee
und wie Ulla ohne Schimpf
wird Nymph. – – – Corno.

Tritt in die Hütte
und knickse nach Sitte
und sei fromm!
Freias Tochter, bitte,
komm, Ulla, komm!
Sieh ihn sich heben –
hei, Alter, sollst leben,
Vater Berg!
Krug und Waldhorn geben
dir Farb und Stärk. – – – Corno.
Hirtin von Djurgårds Feld,
hier ist Palemons Zelt!
Hier taumeln Hirten von Morgen bis Abend weinbeseelt,
Hirten ohne Lamm und Schaf.
Trink brav! – – – Corno.

Blast, Musikanten,
galant wie Amanten
und vornehm!
Bringt ihr Engageanten
und Diadem!
Putzt den Chignon ihr,
legt um Roberonde ihr
weit und groß!
Blast nun im Salon hier
just wie im Schloß! – – – Corno.
Auf! in Cupidos Reich!
Öffne die Arme weich,
keuche und puste und pruste und werde kreidebleich!
Ach! dein Puls pocht wild bewegt,
erregt. – – – Corno.

Singt mit uns allen!
Als Freias Vasallen
leben wir,
Spielleut wir bestallen
im Lustrevier.
Kühlt eure Zungen,
und frisch dann gesungen
Lobgesang!
Tanzt, ihr Alten, Jungen,
ein Leben lang! – – – Corno.
Nymphen und Bacchi Naß,
Wollust in Blut und Glas,
heiteres Herz, heiße Augen, Violen, Sang und Baß;
so uns die Epistel lehrt,
bekehrt. – – – Corno.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

die von Mutter Berg und Lotta in der Kohlmessergasse handelt und von einer Sache, die dort passiert ist.

Wo steht die Geige? Sag, mein Sohn!
Mutter, pardon, im Eck lehnt sie schon;
doch hör mich an…
Mowitz, wohlan,
setz dich und streich den Violon! – – – V:cllo.
Was für ein voller Donnerton! – – – V:cllo.
Bravo, greif in die Vollen! – – – V:cllo.
Ach! deine Tränen rollen.
Sei ein Kerl, hast du nicht lamentiert schon genug?
Laß mich sehen, wie tief der Hirschfänger schlug.
Mutter, sieh her, was für Hiebe ich litt:
Stiche am Arm, am Nacken ein Schnitt!
Schenke mir ein!
Zwei Schrammen am Bein!
Verdammter Korpral
barsch mir befahl:
Bierfiedler, spiel! Da ging durch mir der Gaul:
Pfui! rief ich, und er schlug – – mir aufs Maul. V:cllo.

Was hat den Kerl so aufgebracht?
Mutter, prosit! Just wie ich heut nacht
trillere fein,
bums! schlägt er drein
auf die Perücke, daß es kracht, – – – V:cllo.
tanzt wie verrückt herum und lacht. – – – V:cllo.
Darauf, eh ich mich fasse, – – – V:cllo.
krieg ich eins auf die Nase.
Denn wir waren in Lotta verliebt, ich und er,
und ich rufe zu Lotta: Hirschfänger her!
Da kommt im Nachthemd der Krüger, nicht faul.
Bums! kriegt der Krüger ein Pfund auf das Maul,
zetert und flucht,
Krügerin ruft,
diese, bastant,
haut ihm galant
doppelt aufs Maul, und der Korpral hat gegrient.
Krüger und Krügerin – – warn bedient. V:cllo.

Mutter, so ging mein Spiel zu End,
weil mich das Kohlmesserpack nicht kennt.
Satans Alarm,
mein Bein und mein Arm,
Schenkel und Hüfte, Brust und Lend! – – – V:cllo.
Aber noch spiele ich behend. – – – V:cllo.
Sieh meine Finger rennen! – – – V:cllo.
Au! au, die Knöchel brennen!
Oh, der Fingerling fiel in die Suhle, o weh!
Und das Pflaster, das klebt auf dem Stuhle, o je!
Bogen zerbrochen und Roßhaar ist all,
Lotta ist fort und der Branntwein ist schal.
Weh über mich!
Mein Herz traf ein Stich.
Die ihn mir gab,
grub mir das Grab.
Kohlmessers Lotta hat mich trostlos gemacht.
Ach! sie ging fort heut nacht – – streng bewacht. V:cllo.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

die seine letzten Gedanken enthält.

Alt ist der Greis, das Uhrwerk läuft ab,
Zeiger und Stunden nimmer weilen,
Tod zu dem Glase sein Stundenglas gab
und umringt die Flasche mit Pfeilen.
Durstig ich schau meinen Stern, meine Sonn.
Wandersmann, hör meinen Violon!
V:cllo. – – – Mowitz, dein Diener muß eilen.

Lieblicher Schoß und Busen so warm!
Blumen, schon längst des Todes Beute,
gaben dem Vater, zu Qual mir und Harm,
Wollust, da mein Leben er zeugte.
Beide nun schlafen. Prosit trotz Verdruß!
Sing, Mowitz, singe vom Tränenfluß,
V:cllo. – – – als man Zypressen streute.

Torkelnder Schatten, trunkenes Sein,
Bacchus im Tode noch ich wähle,
Zunge ist blasig von Branntwein und Wein,
spürt des Vaters Blut, seine Seele.
Freia und Bacchus, umgebt ihn mit Schein!
Mowitz, dann zu meiner Ahnen Gebein
V:cllo. – – – sich meine Asche geselle!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Über einen Hinterhalt gegen Ulla Winblad.

Freia, ich hab dein Kind gesehen
in Yxsmedsgränd
in ’nem garnierten Mieder gehen,
geschnürt die Lend,
mit runden Formen, schönen Perlen,
Tand und Flitter und Spang,
aber verfolgt von zweien Kerlen
mit Schwertern lang.

Sie dreht sich, fächelt mit dem Schleier
ganz leicht und leis,
der Glanz der Augen, treu und teuer
und tränenheiß.
Wenn in ihr Auge Tränen springen,
Stimme zittert vor Schmerz,
was kann an Zartheit mehr bezwingen
ein männlich Herz?

Von Kopf bis Fuß die Nymph ich sehe,
welch bittres Bild:
Zwei Hände strecken sich zur Höhe,
zum Himmel wild.
Man zerrt am Kleid. Die Uhr bleibt stehen,
Perpendikel springt ab!
Nun will die Nymph den Kranz selbst schmähen,
den Freia gab.

Du strenge Macht, die Liebe tötet
durch Raserei!
Sieh, Ulla ringt und rennt errötet,
und kämpft sich frei.
Zum Tempel ihre Blicke hetzen:
Themis, gib ihr Pardon!
Die Fürsten der Polizei ihr setzen
aufs Haupt die Kron.

Zu Freia eile, nimmer spüre
der Neider Hand!
Dein Freudenlicht den Himmel ziere
in Paphos’ Land!
Die Lust entzünde und erteile,
die belebt die Natur!
Hör auf zu weinen, auf und eile
auf Glückes Spur!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An die Vornehmen.

Mowitz, nimm deine Pinne
auf hoher Tempelzinne!
Klang! Schlage schnelle
– plang! – auf die Felle!
Klang, plang, klang, plang.
Pauken wir wollen rühren
vor Fenstern und Türen.
Klang! Pauken dröhnen
– plang! – für die Schönen.
Klang, plang, klang, plang.
Nymphe mit Fächer kühlt ihren Busen, so warm.
Timp. – – – Trommle stolz Alarm!
Timp. – – – Hebe hoch den Arm
und schaue die Schönen in Seide und Flor!
Herren spazieren stolz in den Saal durch das Tor,
treten mit weißen Strümpfen schuhknarrend hervor
puderweiß, – – – Timp.
schnupfen leis, – – – Timp.
neigen sich mit Charme,
Federhut im Arme
ist aus Kastor. :||:

Fräulein, sie lispeln, lächeln,
bald frösteln und bald fächeln.
Klang, du Canaille!
Plang, zur Bataille!
Klang, plang, klang, plang.
Vielfaches Euer Gnaden!
Vielsprachige Tiraden.
Klang! Pinne schwinge!
Plang! Pauke klinge!
Klang, plang, klang, plang.
Comment se trouve ma belle? –
Oui, fort bien, ma sœur.
Timp. – – – Mowitz, wirble mehr.
Timp. – – – Ja, du hast Gehör.
Bringt her Mandelmasse und Kuchen holt her!
Mit Gold am Rock, den Hut voller glitzernder Pracht
führet der Graf den Reigen und schäkert und lacht.
So charmant – – – Timp.
und galant – – – Timp.
macht er eine Schäfrin
zu ’ner Art von Gräfin
für eine Nacht. :||:

Ha, was für Kapriolen
und zeternde Violen!
Klang! Kapellisten!
Plang, plang! Bassisten!
Klang, plang, klang, plang.
Nymphen so hold erröten,
es flüstern die Flöten.
Klang, Pauke lärmet.
Plang, Nymphe härmet.
Klang, plang, klang, plang.
Weswegen weint die Nymphe? Ach, ihr Kavalier,
Timp. – – – ist nicht mehr bei ihr.
Timp. – – – Aber vor der Tür
verehrt er ein Fräulein in Rittermanier.
Häubchen fiel auf die Treppe, Bukett liegt im Dreck,
Röcklein ist ramponiert, und das Halsband ist weg.
Fräulein schreit: – – – Timp.
O Falschheit! – – – Timp.
Alles sich verkehret,
wer die eine ehret,
tut andren Schand. :||:

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An Vater Mowitz während dessen Krankheit, der Schwindsucht.
Elegie.
Trink aus dein Glas, der Tod schon deiner harret,
schleifet sein Schwert, steht in der Tür im Nu.
Sei nicht erschreckt, die Grabestür nur knarret
und fällt vielleicht in einem Jahr erst zu.
Mowitz, die Schwindsucht, die zieht dich zu Grabe.
V:cllo. – – – Zupf die Oktave,
stimm deine Saiten, sing vom Frühling du! :||:

Gelb ist die Haut, matt blühen deine Wangen,
Brust eingedrückt und Schulterblätter platt.
Zeig deine Hand! Die Adern gleichen Schlangen,
blauschwarz und dick und triefend wie im Bad.
Hände geschwollen, die Adern sind steife.
V:cllo. – – – Zupfe und greife!
Trink deinen Korn! Besing die Roggensaat! :||:

Himmel, du stirbst! Dein Husten mich entsetzet,
dumpf widerhallt der Lunge hohler Laut,
Zunge ist weiß, das Herz von Angst gehetzet,
weich wie ein Schwamm sind Sehnen, Mark und Haut.
Atme! Welch Dunst, pfui, entsteigt deiner Asche.
V:cllo. – – – Leih mir die Flasche,
Mowitz, zum Wohl! Prosit mit Bacchi Kraut! :||:

Aus seinem Kelch ist dir dein Tod geflossen.
Bei Sang und Spiel war unbemerkt er da.
Ja, dieses Glas auch Kummer hielt umschlossen,
glühende Würmer ich darinnen sah.
Alles verzehrt? Na, was kann es dich härmen?
V:cllo. – – – Brennt ’s in den Därmen?
Kannst du noch rufen Prosit? Prost? – Ja! Ja! :||:

Ein letztes Prost! Dein Bacchus dich belebet,
Freia dir winkt und dich zu sich noch zieht.
Zu ihrem Lob dein letztes Blut erbebet,
das mit Gewalt aus deinen Adern flieht.
Singe und bete, ergründe und weine!
V:cllo. – – – Willst du noch eine
Wegzehrung, Mowitz? Stirbst du? – Nein! Prosit! :||:

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Von einem Saitensprung, der Mowitz Prügel einbrachte,
an einem Sommerabend 1769

Ob solum punctum caruit Robertus asello. *)

Sieh Mowitz, so matt und benommen,
geschwollen und schorfig von Blut?
Die Tür auf! Herr Bruder, willkommen,
leg ab deinen Mantel und Hut.
Noch leben ja deine Patrone,
vergiß deinen Kummer und tön
pong pongtuli pongtuli – schön,
komm, spiel Violone!

Zum Wohl! Leer dein Glas bis zum Boden
und labe dich, Mowitz, wohlan!
Der Branntwein mit Gold und Kleinoden
veredelt uns Zunge und Zahn.
Doch hast du nicht Fieber? – Was weiter? –
Na, dann tut der Fusel nicht wohl.
Pong pongtuli pongtuli – Kohl!
Mokiert euch nur heiter!

Ist ’s Aug ausgekratzt? – Keine Rede!
Das Pflaster laß sitzen, du Hund.
Du weißt wohl, wie jüngst bei der Fehde
ich kämpfte im Krug Gröna Lund.
Kristallklaren Grog her, ’ne Lage!
Fahr Schnaps auf und sauf oder rauf!
Pong pongtuli pongtuli – Auf
dein’n Schädel ich schlage.

Daß Unruh und Angst dich nicht quäle,
so öffne den Freunden dein Herz.
Setz auf die Perücke, erzähle,
wer gab dir den Tritt in den Sterz?
Und konntest du dich denn nicht wehren
und rauftest so plump wie ’ne Sau?
Pong pongtuli pongtuli. – Schau,
ich will dir ’s erklären.

Achtundzwanzigster Juli, dies Datum
vergesse ich nie, malefiz,
schon morgens mir schwante mein Fatum
bei Sauwetter, Donner und Blitz.
Es war, wenn ich recht mich besinne,
der dreißigste. – Ja, ich versteh. –
Pong pongtuli pongtuli – Weh,
unselige Minne!

Am nämlichen Abend ich sehe
’ne Nymphe mit wehendem Flor,
und gleich bei der Schönen ich stehe:
Wo wohnst du? Sie sagt mir ’s ins Ohr.
Die Gasse heißt… ich spekuliere…
ach ja, Göran Helsinges Gass’…
Pong pongtuli pongtuli – Was?
Ihr kennt die Quartiere?

Ich trug meine Geige am Rücken
und folgte ihr hinkend und bebt’.
Den Flor im Gesicht ob der Mücken,
sie in ein Gewölbe entschwebt.
Und just, wie die Schöne ich suchte,
stand da ein baumlanger Trabant,
pong pongtuli pongtuli – stand
und tobte und fluchte.

Laß los! schrie er, ich ließ die Nymphe
und lustig ’ne Ohrfeige fing.
– Du Hund, zupf! – Ich zupfe und schimpfe,
da capo noch mal so ein Ding!
Derweilen beginnt er zu reißen
am Rock meiner Schönen, erbarm!
Pong pongtuli pongtuli – Harm
im Herzen, dem heißen!

So mußte ich spielen und brummen,
mit Baß patrullieren, wie dumm!
Und wie ich die Quinte laß summen,
da reißt sie und schmeißt mich fast um.
Fahr, Teufel, in blau-gelbe Drachen,
und du fahre Schnaps auf! Ich sauf
pong pongtuli pongtuli – drauf.
Nun kennt ihr die Sachen.

So macht er mein Liebchen sich eigen
und schimpft einen Bierfiedler mich,
es hageln und prasseln Ohrfeigen
und pfeifen wie Kugeln im Krieg.
Da hast du, so schreit er, Canaille,
Revanche für die Quinte, die sprang!
Pong pongtuli pongtuli – Klang!
Pfui, welche Bataille!

*) Anm. d. Übers.:
Der lateinische Satz besagt: “Nur wegen eines Punktes verlor Robertus Asello.” Bellman spielt hier auf einen Vorfall im Kloster Asello an. Dort stand über der Pforte ‘Porta patens esto. Nulli clauderis honesto’:
“DIE PFORTE STEHE OFFEN . KEINEM EHRBAREN SOLLST DU SIE VERSCHLIESSEN”.

Nun erlaubte sich der Abt Robertus den Scherz, durch Versetzen des Punktes hinter das Wort ‘nulli’ (‘keinem’) den Sinn ins Gegenteil zu verkehren:
“DIE PFORTE STEHE OFFEN KEINEM . EHRBAREN SOLLST DU SIE VERSCHLIESSEN.”

Als der Papst davon erfuhr, setzte er Robertus ab.

So wie Robertus für eine geringfügige Verfehlung zu büßen hatte, wurde auch Mowitz für einen unbedeutenden Fehler bestraft: Nur weil die Quinte auf seiner Baßgeige riß, mußte er Prügel einstecken.

Quelle: StU I, Komm. S. CIV
Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An Vater Mowitz, da er ihn mit einem Schiff vergleicht.

Ha! ohne Glas siehst du aus, du Canaille,
wie ein wacklig Schiff auf Wogen, ohne Flagg, Fin.
ohne Compasse und im brausenden Schwalle,
ausgeplündert und gestrandet, wie ein Wrack.
Bogen, das ist der Mast, der ’s Schifflein führet,
Halstuch der Wimpel, Hemd das Segel, mon frère!
Klippe und Schär
Kaschemmen auf dem Meer. D.C.

Just wie ein Frachtschiff, das stampft in den Wogen
auf- und abgetrieben, luvst und gierst du an, Fin.
suchend in tausenden Winkeln und Bogen
frisch Proviant und Fässer, Tonnen, Raub und Fang.
Ich bin Neptun, der Wog und Segel rühret,
und Liljans Krug als Hafenplatz gewinn;
mit Krügerin
als Walfisch mittendrin. D.C.

Lustig Pläsier! Ich will scherzen, nicht höhnen.
Hier hast du dein Glas. Leg ab, die Brise weht! Fin.
Such deine Gruft! Hör die Totenglocke tönen,
da dein Branntweinkutter endlich untergeht.
Bacchus als Reeder Schiff und Fracht gebühret,
Engel die Seele bergen flugs auf seinen Wink.
Zur Tiefe sink,
und zum Valete trink! D.C.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Primo über Vater Mowitz’ Überfahrt nach Djurgården
und secundo über die keusche Susanna.

Was ist das? Macht Platz an der Rudertreppe! Aus dem Weg, Bierfiedler, Schuhputzer, Zollschnüffler und Matrosen! – Hurra! Den Heringschwanz auf die Bierkanne! – Trumpf auf den Tisch! – Still, Alte! – Schwefelhölzchen, sechs Bündel für’n Heller! – Trumpf auf den Tisch! Acht Schilling halt ich. – Courage, du alter Granadeur! – Dreh den Tisch um! – Purzelbaum mit Madame in der Scheune, Zitronen auf dem Tischtuch, Spinnrad auf dem Dach und Holländer auf der Kiste. – Fort hier, Kohlenpacker, Milchmägde und Waschweiber! – Na, murks ihn nicht ab, den guten Nyländer mit Bretzeln um den Hals! – Prost, saufen wir einen! – Laßt Mowitz vor mit seiner Baßgeige! Geht doch zur Seite, Heringpacker, Bäckerburschen, Nürnberger, Flickschneider und Vogelfänger! Tritt ab, Herr Aufpasser oder Abpasser oder was sonst für eine Kaidohle du bist! – Helft dem Blinden mit der Leier auf die Beine! – Knuff ihn zur Seite! – Gib ihm aufs Maul! – Herein mit dem goldbetreßten Herrn und seinen Bären, die Polska tanzen! Sieh, Susanna, den drolligen Kerl mit Meerkatz auf der Achsel und Sackpfeife im Mund! – Trommler, haut auf die Trommeln! Der Harlekin tanzt und wirft die Beine in die Luft. – Frischauf, Burschen, das Faß geleert! – Trumpf auf den Tisch! – Haltet den Dieb! – Der Lakai des Grafen setzt acht Schilling in den Pott. Acht Schilling auf die Jungfrau, zwei Schilling auf den Husaren. – Trumpf aufs Kreuz! – Da kommt Mowitz. – Acht und acht macht sechzehn, vier dazu, hab ich siebzehn. – Mehr Kreuz! – Sechs und sechs ist zwölf. – Hast du die Herz-Dame geschluckt? – Na! du hast gewonnen. – Sapperlot, wie du aussiehst, Mowitz! – Die Perücke kenn ich, die hat er vom Schuster geliehn, der in der Kohlmessergasse gegenüber dem Wismar wohnt. – Lustig! Baßgeige auf dem Buckel, Tulpe am Hut, Waldhorn unterm Arm und Buddel in der Tasche. – Steig ins Boot! – Was sagt der goldbeschlagene Apfeldeutsche mit der Meerkatz auf der Achsel? – Le diable, il porte son violon, oui, par dessus l’épaule comme le suisse porte la hallebarde. – Jetzt stößt er ins Waldhorn. – Prutt, prutt, prutt, prutt! – Ach, tu tummer Taifel! Er ferschteht sich auf die Musik wie ein Kuh auf den Mittag. Mowitz, Bruder, willstu was Kirschen haben? – Steig ins Boot, Susanna! Vorsicht mit dem Fleischkorb! – He, Schwesterchen mit den Lammlederhandschuhn und dem Fischnetz, hüpf runter zu uns! Woher des Wegs? – Vom Wäschemangeln. – Legt ab! Legt ab! Legt ab! – Wohin geht es? – Zur Werft. – Le diable, oh que non. – Dit justement hvor jeg peger, hvor then lille mensch, then soldat med gule pexerne sitter i packen und beschteller. – Non, non, non, non, ce n’est pas là. – Richtich. Nå Djurgåln. – Oui, Djurgål, oui, Djurgål, oui par djävla besitta! – Mäster Nilses. – Gantz richtich. – He, stopf dem Krüger auf der Landungsbrücke das Maul! Dort steht er und schimpft auf den Musikanten. – Ah, il a peur d’être battu. Fripon! – Canaille! Hundsfott! Canaille! – Mäster Nilses? – Oui, que le diable t’emporte! – Wie hängt das zusammen? – Excusiren sie mich, das ist alles lapperey. Er sagt nur, der Kläger, daß er oftmals seine Bezahlung gefordert und daß es der andere nicht geachtet hat, sondern ihm allezeit mit Schmähworten begegnet ist. – Hurra! Stoß ins Waldhorn! Susanna singt, die Winde spielen, und die Wellen schaukeln. Stoßt ab!

Corno. – – – Stolze Stadt,
Corno. – – – schimmerst matt,
vergessen ist dein Lärm,
dein Tosen und Geschwärm,
deine Türme, dein Schloß.
In das Horn, Mowitz, stoß! – – – Corno
Welle drängt, – – – Corno
Fähre krängt. – – – Corno
Vor Jachten und Schonern der Spanienfahrer schwenkt,
Brise weht, – – – Corno
Segel bläht. – – – Corno
Nach Cadix und Dublin er geht. – – – Corno

Petz, willst du Nüsse? – Geh nicht so nah an die Bären! – Stille! Die Nymphe singt und der Zephir begleitet ihre Stimme.

Corno. – – – Klang, es schoß!
Corno. – – – Königs Schloß,
zu Wolken entrückt,
das Auge still verzückt.
Im altehrwürdigen Tal
sieh das Arsenal! – – – Corno
Mauern, Sparrn, – – – Corno
Schildhaus, Karrn – – – Corno
und Luken und Lanzen, Flaggen und Fanfarn.
Von dem Wall – – – Corno
Donnerknall, – – – Corno
vom Berge Widerhall. – – – Corno

Die Wogen glänzen und glitzern; die kühlenden Böen erquicken. – Na, müde, Mowitz? – Zum Wohl! – Doch sieh hinüber zum Strand! Sieh, was für blau-gelbe und grüne Bilder im braunen Schatten des kieloben liegenden Schiffes! Die Hämmer der Zimmerer trommeln so schnell. Siehst du dort auf der Höhe das griechische Tempelchen? Und unten am Strand: was für ein Wald von schaukelnden Masten mit flatternden Wimpeln! – Sonne flimmert, Glocken bimmeln, Trommeln donnern, Fahnen flattern, Piken blinken und ein Glockenspieler klingelt und trillert. – Korken aus der Bouteille! Mowitz wirft Hut und Perücke in die Wellen und trinkt aufs Wohl der ganzen Welt. – Blast in die Hörner! Haltet still an den Riemen! Sing, Susanna!

Corno. – – – Ich verschmacht!
Corno. – – – Ulla lacht,
Sonnhut in der Hand
mit rosenrotem Band,
Brust mit grünem Bukett,
Rock mit Rüsche, kokett – – – Corno
und charmant, – – – Corno
schnürgespannt – – – Corno
lüpft hoch ihren Rock und hurtig hüpft an Land,
doch dabei – – – Corno
riß, o wei, – – – Corno
ihr Schürzlein mittenzwei. – – – Corno

Corno. – – – Wehgeschrei!
Corno. – – – Laß mich frei,
in Eile bin ich doch,
zum Schlachthaus muß ich noch,
und nun sitze ich hier,
bang ums Herze ist mir. – – – Corno
Der Transport – – – Corno
ist bald dort. – – – Corno
Halt stille und nimm die Rose mir nicht fort!
Eher geh, – – – Corno
ich, Monsieur, – – – Corno
in diese tiefe See. – – – Corno

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An Mowitz, als das Feuer wütete in seinem Häusergeviert in der Kohlmessergasse.

Ach, was für ’ne triste Koje!
Schloß zerbrochen. Ist da wer?
Hahn kräht gellend wie Hoboje,
Trommel ruft die Feuerwehr.
Schlagt Alarm, das Feuer flackert,
Jeppe, blas vom Turm, blas mehr!
Hört, wie er
wie ein Huhn gackert!
Läutet Glocken! Wasser her!

Niklas-Turm gleich Goldgeschmeiden
glimmt und flimmert in der Nacht.
Und im Heu zwei Weiber streiten,
um ’nen Trichter tobt die Schlacht!
Durch das Loch der Fensterscheibe
lugt die Katze und gibt acht.
Hund hält Wacht.
Aus einer Kneipe
lärmt es, poltert, weint und lacht.

Schornstein sprüht und Pumpe rasselt,
Rappen wiehert bang im Trab,
Erde dröhnt, und Wasser prasselt
und zum Norrström rauscht hinab.
Mannschaft! Schwenkt in Divisionen!
Vorwärts marsch und Flaschen leert!
Stehlt, begehrt!
Leert die Gallonen!
Schlaf und Traum der Schönen stört!

Sieh Kohlmessergass’, elende,
schmal und schmutzig! Gram und Graus!
Rathausdach an ihrem Ende
hinter Krug und Jungfernhaus.
Hinter schiefem Fenstergitter
Nymph mit Fellkapuz und Flaus.
Stracks pardauz!
Streit und Gezeter,
kahle Schädel. Bier ist aus.

Eine Karre voll mit Schlempe
steht am Gatter, schief und schwank,
und in der zerschlagnen Lampe
raucht der kalte Docht noch lang.
Und im Rinnstein ein Geselle
liegt wie tot, vom Branntwein krank.
Welch Gestank!
Was tun wir schnelle?
Schmeißt den Kerl auf eine Plank!

Ach! In diesen Sodoms Mauern
mancher in die Irre geht.
In Gewölben, heißen Schauern
irrt das Aug, wohin es späht.
Hier wohnt Mowitz. Welch ein Bullern!
Brandsignal und Bajonett,
Menuett,
Diebe, Patrullen,
Jungfernschreie, Klarinett.

An dem Tor das Schild noch hänget.
Prost, mein Freund, aus Herzensgrund!
Und ein Lächeln milde dränget
aus dem bleichen, gelben Mund.
Mowitz grienet, sieh ihn nicken,
schon in Charons düstrem Sund,
todeswund;
in deinen Blicken
kündet sich die letzte Stund.

Mowitz, laß dich nicht bedrücken!
Lach! Bei Pike und Gewehr
Themis’ Mäntel und Perücken
dort am Rinnstein, sieh, mon frère!
Goldne Tress’ in roten Flammen
heißt Gehorsam und Beschwer.
Trink, verzehr,
mit mir zusammen!
Nimm dir Kautabak, nimm mehr!

Auf den Nacken Baßviole;
Wirbel brennen rot und warm.
Und den Ledersessel hole,
achte Polster, Fuß und Arm!
Flöte, Leier und Bassone
häng dir um im Funkenschwarm!
Lustig, Alarm!
Bacchus dich lohne!
Und des Waldhorns dich erbarm!

Wie Aeneas einst in Troja,
Mowitz aus der Pforte geht;
Geige, Klarinett, Hoboja,
alles hell in Flammen steht.
Feuer flattert in Perücke,
Spritze auf den Nacken schlägt
Schlauch, er fegt.
Mowitz, dich bücke!
Wasser um die Beine weht.

O ihr Götter, euer Glücke
stellt als Trugbild sich heraus;
Armut doch an ihrer Krücke
leicht verläßt ihr enges Haus.
Mowitz geht zum nächsten Krug und
borgt vergnügt ein Glas sich aus;
für ’nen Rausch
kriegt er genug und
schläft getrost. Das Licht geht aus.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Über seine Schöne und ihre Unbeständigkeit.

Brüder, sie irren durchs dürstende Land
zum blinkenden Glas an der Schänke,
alle gelangen zum labenden Strand.
Trinkt, Brüder, löscht euren Brand!
Hör, wie sie tapern und schlurfen im Sand,
tappen an Türen, an Tische und Bänke,
tummeln und taumeln, den Krug in der Hand,
mit Blut an Gesicht und Gewand.
Vater Mowitz, schenk ein, schenk ein!
Ans treulose Mädchen ich sterbend denke.
Nacht und Tag nur der Branntewein
Trost kann in Trauer mir sein.

Brüder, sie streiten und schlagen sich fast,
beim Bierbecher gestikulieren,
manch einer trinkt noch sein Viertel in Hast,
und seinen Hirschfänger faßt.
Würfel sie klimpern und klirrn ohne Rast,
Brüder sie klappern und stolz diskurrieren,
plappern nicht müde von Kirchturm und Mast,
der Kellner flucht wüst wie ein Gast.
Ho, ja, ja, ja, das ist so, ja!
Gib Feuer, ich will mein Pfeifchen schüren.
Liebchens Wohl! Ach, wie ist sie nah,
hat viel mich gekostet, o ja!

Gab ich ihr Kind nicht ins Heim für mein Gold
und gab ihr nicht kostbare Schätze,
soff, als es starb, nicht den Trunkenbold,
den Totengräber selbst voll?
Als die Patrulle sie fortführen wollt,
hab ich nicht wacker gerauft für die Metze,
für sie riskiert, die mir teuer und hold,
den Buckel im Liebessold?
Aber, Anna-Greta mein,
ich bin wie ein Vogel, umgarnt vom Netze,
der nur wieder in Freiheit will sein
und den kaum der Tod kann befrein.

Schenke mir ein, daß der Schmerz mir vergeh,
den Saft mit der lieblichen Säure!
Nase und Mund voller Tränen, herrje!
Prost! daß es besser mir geh!
Kaum daß im fünfzigsten Jahre ich steh,
weiß ich gewiß und euch allen beteure:
Fusel, den gestern ich soff, ist seit je
vortrefflich, wenn Liebe tut weh.
Gieß ein Tröpflein oder zwee
und träuf mir aufs Herz und lösch das Feuer!
Liebesweh, geh zum Teufel, vergeh,
und Branntwein, ersäufe mein Weh!

Ach, ihre Haut spür ich gestern wie heut,
ihr brennender Blick mich verzehret.
Schwer ist mein Herz, da es bangt und bereut
und vor den Buddeln sich scheut.
Ach, ihre Brust einmal lockt, einmal dräut,
Freia betört mich, und Freia mir wehret.
Hände ohnmächtig, das Herz ohne Freud,
ach Himmel! mein Schmerz sich erneut.
Nun ist’s, Anna-Greta, genug!
Du weißt ja wohl selber, was dies lehret:
Fahr zum Teufel für Lüge und Trug!
He, Kellner, schenk ein! – ’s ist genug!

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Über Ulla Winblads Flucht.

Schön Ulla lag im Bette zur Ruh,
schmiegt’ in die Hand die Wangen,
und keinem als dem Krüger stand es zu,
an ihre Tür zu langen.
Drin im Kruge, glaube mir,
war ’s wie zur Nacht so stille,
weder Wein gab ’s, weder Bier
noch Wassertropfen viele.
Froh indes der Wirt beginnt
auf Zeh’n ums Bett zu wandern,
zupft die Decke, guckt und grient
und flüstert mit den andern.
Ulla zittert,
schnarcht und wittert,
zieht die Decke übers Ohr,
kuschelt hold sich,
strampelnd rollt sich,
lächelnd lugt hervor.

Nach Regen wölbt ein Bogen sich grell
und bunt im Fenster glitzert,
und unterm Dach im Vogelbauer hell
des Krügers Hänfling zwitschert.
Und des Zephirs lauer Hauch
rüttelt an Fenster und Haken;
Ulla schrickt im Schlafe auf
und wälzt sich auf dem Laken,
windet sich und wickelt sich,
kratzt sich an Brust und Armen,
weint im Schlafe bitterlich
und rauft sich zum Erbarmen.
Einmal lacht sie,
dann erwacht sie
aus dem Traum zur Morgenzeit,
streckt die Glieder,
nimmt ihr Mieder,
knöpft ihr Unterkleid.

Mit Rosenwasser, duftendem Wein
die Brüste sie benetzte,
ihr Perlenkettlein nahm aus dem Schrein
und Flor am Hute setzte.
So als ob in Paphos’ Land
Venus vom Schlafe erwachte,
alles Leid sofort verschwand,
und Amor Lust entfachte,
so den armen Krüger jetzt
gleich Angst und Wollust lähmte,
als sich Ulla niedersetzt’
und ihre Locken kämmte.
Gäste, Zehrung,
Trank, Ernährung
er vergaß in seiner Qual,
Debitoren,
Kreditoren,
Jungfern und Fiskal.

Drei Grazien mit Puder und Tand
um Ullas Stirne flogen,
Kythere sang und Liebe umwand
die dunklen Lockenwogen.
Da ein Zephir zu ihr flog,
mit einem Schminktopf beladen,
und ein zweiter Düfte sog
durch Locken und Pomaden,
und am Herd ein Cupidon
die Lockenzange glühte;
einer schnob im grimmen Ton,
daß Glut und Feuer sprühte,
zu entfachen
Qual und Lachen,
und der Krüger, starr von Schmerz,
schloß die Augen,
einzusaugen
Lust ins brennend Herz.

O Engelsbild, o lächelnder Mund,
o ihr entblößten Brüste,
ach, Himmel! ihr verheißt jede Stund
des Paradieses Lüste.
Mehr jedoch als diese Pracht,
Freude bereitend und Qualen,
üben ihre milde Macht
der Augen holde Strahlen:
Blickt sie auf, brennt Lieb und Harm,
schlägt sie die Augen nieder,
wallt das Blut bald kalt, bald warm,
und peinigt alle Glieder.
Ihrem Sange
lauscht man lange,
solche Stimme, klar und rein
und geschmeidig,
das beeid ich,
hat nur sie allein.

Nie sah man je den Krüger so quick
und nimmermüde hüpfend,
um Ullas Beine, Liebe im Blick,
ihr Strumpfband sorgsam knüpfend,
zog Sandale hin und her,
schrubbte und bürstete zitternd;
gähnte sie, so gähnte er,
mit wacher Nase witternd.
Leuchtend gelb ihr Seidenschal
ihren Hals verbrämte
und die Brust, die noch einmal
die wilde Lust bezähmte.
Dunkel schwangen
und sich schlangen
Locken um den Nacken frei.
Mieder spannte,
Brüste bannte
rot mit Stickerei.

Und Ulla, in die Stola gehüllt,
getupft mit Pontac-Flecken,
am Schanktisch ihre Tasse sich füllt,
den Magen aufzuwecken.
Zwieback mit geübtem Griff
sah man die Schöne nun brechen.
Amor glomm im Glase tief
und Bacchus auf den Flächen.
Neu belebte die Natur
mit Freiheit, Lust und Glücke
Reiche mit der Silberuhr
wie Bettler mit der Krücke:
Ullas Ziere,
Weine, Biere,
Lust für Götter selbst genug!
Nicht an jedem
Platz in Schweden
gibt es solchen Krug!

Doch – Himmel! – alles ändert sich jäh,
die Erde will versinken;
denn auf die Schwelle furchtbar ich seh
drei krumme Krüppel hinken:
den mit Degen, schief und scheel,
mit einer Leine den andern,
blind den dritten, meiner Seel,
die binden die Nymph und wandern.
Himmel, welch Geschrei! Alarm!
Ach, Ullas Rufe sehren.
Jeder Gast erblaßt in Harm,
dem Krüger rinnen Zähren.
Leer die Bänke,
öd die Schenke,
und am Tisch, an dem sie saß,
liegt entrungen
und zersprungen
Ullas Branntweinglas.

Leb wohl, o Nymph! Apollo mir gab
dein schönes Bild zu malen.
Nun gingst du fort und nichts mehr ich hab,
was je mein Tuch ließ strahlen.
Doch auf Freias freiem Feld
singen dein Lob die Vestalen,
Vestas Lob im Äther gellt
zu Harfen und Cymbalen.
Hüll dich in dein weißes Tuch,
spinn Garn am Spinnerädchen!
Spinn und sing im Psalmenbuch,
schon glimmt dein Glück, mein Mädchen!
Zeit, sie gleitet,
Zeiger schreitet;
fort von Harm und Besenreis
Amors Schwingen
bald dich bringen
in sein Paradeis.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

An Mollberg, als er Posten stand am Kungsträdgården.

Mollberg, steh stille! Am Tore steh still
und befolge still Feldwebels Befehle!
Wie eine Puppe rotbackig mit Drill
schütze Floras grünende Säle!
Feder am Hute zeigt seinen Rang,
glänzt zwischen Flinten und Bajonetten.
Sieh, wie er stolz in weißen Stiefletten
trippelt beständig im tänzelnden Gang.

Bruder, dein Anblick verrät uns ein Blut,
das mit Mordgewalt vom Herzen aufsteiget.
Sieh! wie er standhaft steht unter dem Hut,
präsentiert beharrlich und schweiget,
wandert dann wacker mit dem Gewehr:
breit seine Brust und grimmig die Schnute,
Zopf ungeknotet, gleich einer Rute,
Haare gepudert, gewickelt und quer.

Hinter dem Gatter, welch blühende Pracht,
Urnen und Girlanden, Ranken und Bogen!
Hier wird verneigt und gegeigt und gelacht
beim Geplätscher sprudelnder Wogen.
Siehe! mit Schleppen, glitterbehängt,
Gräfinnen, Hirtinnen, lieblich und prächtig;
Männer noch schmächtig, Frauen schon trächtig,
stehn zwischen Urnen und Unrat gedrängt.

Siehe, wie Flora uns öffnet ihr Feld
und ein jedes Auge rühret im Parke.
Blicke zum Gitter hinüber, mein Held,
wo der Gärtner schwingt seine Harke.
Unter der Buchsbaumgruppe im Kies
Namen, gesetzt in hundert Fassonen,
Nelken inmitten roten Päonien
zieren die Winkel und duften so süß.

Blicke durchs Fernrohr ins grüne Geviert:
rosiges Geflecht an Mauern und Bauten!
Siehst du, wie Orpheus Flora hofiert
bei Cymbalen und Flöten und Lauten?
Ja, mit Musik ergötzten im Park
Grenzer, Anzani, La Hay und Camilla
zwischen Adonis, Myrte und Scilla
unter den Linden einst Volk und Monarch.

Auf einer Bank seine Iris, so hold,
siehe einen Kämpen herzen und kosen;
Stiefel mit Sporen und Gürtel mit Gold,
und die Knöpfe, die funkeln und glosen.
Unter dem alten knorrigen Baum
kauert ein Schläfer, milde beschattet,
neigt seinen Schädel schwer und ermattet,
lächelt und hechelt ohnmächtig im Traum.

Siehe den Läufer! er trippelt zum Stall,
brandgelb ist sein Hemd und blau seine Schärpe.
Hinter ihm wiehern die Hengste beim Knall,
als der Kutscher schwingt seine Gerte.
Hör, wie sie rollt, die goldne Kaross’,
Brrr! und hü hott! Die Hengste, sie scheuen.
In der Kaross’, mit vieren Lakaien,
schaukelnd und rauchend ein grober Koloss.

Purpurn, bejahrt und am Rock Stern und Band,
promeniert ein Fürst, und Mollberg ist hurtig,
meldet “Gewehr!”, nimmt Muskete zur Hand,
präsentieret gar bitter und durstig.
Mit Federbusch und Glitzergewand
wandert ein andrer, frisch und fidele,
Hut in der Stirn, und rote Juwele
glimmt in der Sonne wie Glut an der Hand.

Welch ein Verbeugen und frohes Krakeel!
Sieh die Musikanten mit purpurnen Nasen,
silberbetreßt, aber durstig und scheel,
und mit Schnuten für munteres Blasen.
Rotwangig pustet Bergström ins Rohr
und es mit feisten Fingern befummelt.
Sieh! in der Schar, die fröhlich sich tummelt,
schimmern zwei Deckel aus Messing hervor.

Bruder, dereinst, wenn du fällst auf dem Feld,
sieh das Arsenal! mach Ehre den Ahnen!
Mars hat uns beiden die Bahrung bestellt
auf zerrissenen, blutigen Fahnen.
Unsere Säbel hängen schon dort,
rostig von Blut, gekrümmt in Kosaken,
und dieses Hemd am blutigen Haken
zeichnet die Kugel, die jäh dich gemord’t.

Mollberg, zum Wohl! Schlug die Glocke, Kamrad?
An Sankt Jakob rückt der Zeiger auf Achte.
Schreckt dich der Tod? Nein, des Königs Soldat
forcht sich nie, ob er focht oder wachte.
Ganze Abteilung! Alle Mann halt!
Halt, alle neun! Gewehr präsentieret!
Schon schlug es Zehn. Löst ab und marschieret!
Brandwächter ruft. Von der Brücke es hallt.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Über Mollbergs Parade an Korporal Bomans Grab.

Fort, aus dem Weg! Der Profoß mit großem Federhute
schwingt seine Goldaxt und fegt die Gasse leer.
Tamb. – – – Der Pfeifer spitzt die Schnurrbartschnute,
legt an die Lippen die Messingflöte quer,
Trommeler wirbelt,
Mollberg auf den Zehen geht,
stolz und gezwirbelt:
In Reihe steht!

Sieh, wie der Trommler schier desperat die Arme ringet,
hebt seine Pinne und hämmert auf das Fell,
Tamb. – – – ein anderer zwei Teller schwinget,
ach! und ein dritter stößt in das Waldhorn gell.
Der macht Geklingel
mit ’nem Topfring und Gestell.
Ach, lärmt der Schlingel
nicht tödlich grell?

Mollberg, gu’n Tag! Sieh ihn säbelbeinig paradieren,
blau wie ein Veilchen, doch mit gewohntem Drill.
Tamb. – – – Er läßt im Trippelschritt marschieren
Lejon und Lustig und Lax und Dunnerkiel,
schiebt Rock zur Seite,
späht auf das Gehäng und schreit:
Vermaledeite!
Steht aufgereiht!

Nicke zu Mollberg! Sieht Mutter denn nicht, wie er nicket?
Sieh, wie er grienet und lüftet seinen Hut,
Tamb. – – – im Takte mit dem Hacken ticket:
Eins zwei und eins zwei, im Takte, so ist ’s gut.
Sieh ihn stolzieren:
Zopfperücke, silberweiß;
Federn ihn zieren
und Stiefel weiß.

Sieh Dalbergs Cajsa am Kammerfenster stehn und zagen:
Rot ihre Augen, und schwarz die Trauertracht.
Tamb. – – – Hör in der Gass’ die Harfe klagen,
Hör, wie vergnüglich der Krüger geigt und lacht!
Wie eine Nonne
steht die Witwe mit dem Tuch,
voll an der Tonne
mit Psalmenbuch.

Wer wird zu Grabe von dieser Prozession geleitet?
Korporal Boman, er hatte Wassersucht.
Tamb. – – – Sieh, Christian Wingmark ihn begleitet:
schwarz die Perücke und weiß sein Taschentuch.
Tief im Gebete
tippelt Bergström, und davor
tappt Kellner Ede
und ein Pastor.

Hier geht der Glöckner samt Orgeltreter von Kathrinen,
Krüger vom Sodom und Krüger vom Kryp-in.
Tamb. – – – Laßt Spielwerk und Triangel klingen!
Trommeler trommelt aufs Fell mit seinem Pinn.
Glöckner schlurft sachte,
wohlgenährt und unbeschwert,
wiegt schön im Takte
’ne Schaufel Erd.

Korporal Boman hat heute abgelegt den Degen,
tot und erkaltet. – Ach, ist er tot, ist ’s wahr?
Tamb. – – – Ihn sah man seinen Schnurrbart pflegen
vor seiner Stube im März vor einem Jahr.
Leben flieht rasche.
Ach warum? Weil ’s Feuer ist.
Sieh, diese Asche
uns teuer ist.

Halt! Tod und Teufel! In Reih und Glied nach vorne treten!
Rechts um! Macht Front! Die Muskete präsentiert!
Tamb. – – – Rührt Spielwerk! Schultert die Musketen!
Zündet und feuert! Steh still, du Ochs! Marschiert!
Ja, Bomans Taten
preisen wir in Bacchi Trakt.
Danke, Kamraden,
für brave Wacht.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Über Mutter Bergströms Portrait in Liljans Krug in Torshälla.

Sturm und Wogen endlich ruhn,
Himmels Blau ermattet nun,
endlich will es tagen.
Nebelfetzen jagen,
Wolken schwimmen,
golden glimmen,
Sonne himmelan will klimmen.
Winde in den Blättern wehn,
zerrn am Fenster, spielen schön
und in Espen brausen.
Quell und Wellen rauschen.
Hahn spreizt Flügel;
Knecht am Hügel
gibt dem Fohlen Zaum und Zügel.
In jedem Herd
brennt ’s lichterloh,
Feuer verzehrt
Span, Scheit und Stroh,
und der Milchbrei brodelt steife.
Und mit dichtem Schopf
Kätner hinterm Topf
kramt hervor die Tabakspfeife.
Und am Wiesenrain,
angelehnt am Stein,
Bauer seine Schaufel rührt.

Vater Wirt die Stiefel schnürt,
und den Branntweinbrenner schürt,
nimmt den Krug mit Biere
lachend vor der Türe,
Pfeife putzet,
pafft und pustet,
brummt den Burschen zu und hustet.
Mutter auf dem Kutschbock sitzt,
in die Hand die Wange stützt,
träg zum Himmel blicket,
gähnt und wieder nicket.
Sonn erquicket,
piekt und zwicket,
Mutter trinkt und selig hicket.
Mühlstein und Rad
kommen in Fahrt.
Jetzt akkurat
hörtest du hart
ersten Hammerschlag der Schmiede.
Sieh, mit heißer Zang
schmal und ellenlang,
nackt bis an die Leibesmitte,
steht der Schmied im Sand,
Blasbalg in der Hand,
und den Psalm zum Himmel ruft.

Lieblich spielen Wind und Luft.
Blumen strömen milden Duft,
öffnen ihre Knospen,
trinken Taues Tropfen.
Welch ein Tagen,
Duft getragen
vom Zephir von Alm und Hagen!
Wald steht stumm und dunkelblau,
Bühl und Mulde, Trift und Au
nähren Lamm und Rinder.
Mägde, muntre Kinder
hüpfen, springen,
hüten, singen,
Herden auf die Weide bringen.
Lerch in der Höh
fächelt und steht,
Gockel im Klee
flattert und kräht.
All Natur erwacht aus Träumen,
drängt zur Tat mit Macht
neu zu Glanz und Pracht.
Keine Schönheit zu versäumen
macht sich Mowitz auf,
faßt den Pinselknauf,
setzt sich vor sein Atelier.

Mutter Bergström, wie ich seh,
Spitzenhäubchen mit Plissee,
Brustbukett mit Knöspchen,
und im Arm ein Möpschen,
Ohrgehänge,
Schirmgestänge.
O welch närrisches Gepränge:
wie ’ne rosa Sau partout,
mit ’nem roten Schäferhut,
Mouche auf der Wange!
Nein, ich sah schon lange
keine Sachen
so zum Lachen!
Doppelkinn am alten Drachen,
Brüste gespannt
wölben sich stramm.
Ja, imposant
Liljans Madam
zeigst du, Bruder, auf dem Leinen.
Doch den Grund mir nenn,
was das Vögelchen
in der linken Hand will meinen?
Oh, der Grund ist der:
ihr Gemahl und Herr
Vater Bergström lebt noch sehr.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998

Betreffend die Hochzeit im Knochendrechslerkrug.

Mach Platz fürs Hochzeitsmahl, du Hund,
ich schlag dich mit der Lanze.
Welche Enge,
welch Gedränge
rund um den Spund!
Schon geht es rund im Tanze.
Pflanz die Lanze
vor die Pforte!
Widerworte?
Hau ihn auf die Nuß!
Augen links! Gerade!
Achtung! Zur Parade!
Musket bei Fuß!
Au! im Schornstein brennt der Ruß.

Au weh! der Schornstein spuckt wie toll.
Ist Mowitz abgeblieben?
Unter Linden
wir ihn finden
sternhagelvoll.
Hui! wie die Funken stieben.
Hier geblieben!
Packt ihn am Kragen,
schlagt auf den Magen!
So ist es nett!
Halt, du trübe Tasse,
Ordnung in der Gasse!
Senkt Bajonett!
Halt! in Reih und Gliede steht!

Alarm! Ist voll das Wasserfaß,
so spritzet frisch die Planken!
Phönix sitzet,
gleißt und glitzert
golden und naß.
Mehr Wasser zu den Schranken!
Spritz die Planken!
Waldhörner schallen,
Wasser wallen.
Spielmann, halt Wacht!
Seht die Braut ankommen,
Lieb und Lust zu frommen –
G’wehr ab! Habt acht!
Venus gleich an holder Pracht.

Gewehr ab! Laßt den Marschall vor!
Er trippelt so geschäftig,
diskurrieret,
amüsieret
Wingmarks Madam,
Hut in der Hand und heftig,
prächtig, geschäftig,
wichtig schreitet
und geleitet
die Braut in den Saal.
Blast, ihr Musikanten,
Polskas und Andanten!
Hört den Korpral:
Präsentiert und leert Pokal!

Wer ist das Mütterchen am Tor?
Von unsrer Braut die Mutter,
drall und putzig,
Miene trutzig.
Laßt sie doch vor!
Flut auf die Glut, mein Guter!
Spute dich, Mutter!
Rein nur immer
hier ins Zimmer!
Auf Pauken hau!
Christian Wingmark, rühre
nicht an diese Türe!
G’wehr ab! Schau, schau!
Sieh Hans Casper hier mit Frau!

Laßt rein den Wirt! Wie kunterbunt
ist dieser Kinderreigen!
Gaßmamsellen
und Gesellen
tanzen im Rund.
Leier samt Horn und Geigen
spielen zum Reigen,
alles verdrängen
mit ihren Klängen.
Bräutigam schon wankt.
Blasbalg leise tretet!
Herr Magister betet,
stampft und schwankt
und mit Psalm und Loblied dankt.

Der Herr Magister tönt bewegt,
Baßgeige überdröhnet,
schluchzt und ächzet,
klagt und krächzet,
an die Brust sich schlägt.
Hört nur, wie er stöhnet,
donnert, dröhnet
von Sankt Paulus,
David, Saulus,
sündigem Planet.
Horn und Fiedel klinge!
Sieh, sie wechseln Ringe.
Präsentiert Musket!
Sieh Magister im Gebet.

Den Brauthandschuh zerriß das Pack,
Herr Bräutgam ist verdrossen,
Marschall glanzvoll
reicht ihm randvoll
Kelch mit Frontignac.
Schanktür aufgeschlossen!
Wein eingegossen!
Probst trinkt feste,
Braut die Reste,
und Brautmagd sich neigt.
Steht in Reih und Gliede!
Herr Magister, müde,
mahnend entsteigt,
plumps! und fällt ins Eck und schweigt.

Am Ende prügelt jedermann
und lärmt die Hochzeitswache.
Ja, Kabale
herrscht im Saale;
Probst und Bräutigam
stampfen den Takt zum Krache,
Hochzeitswache
Bacchus ehret,
Fässer leeret,
trutzt Rauferei.
Rest vom Fest sie klauben,
Spendengelder rauben;
einer, o wei,
nahm zwei Taler, Probst nahm drei.

Übersetzung: Klaus-Rüdiger Utschick, ©1998